Книга Наследник для Миллиардера. Ты (не) сбежишь, страница 66 – Алиса Громова

Я смотрела в иллюминатор. Бирюза океана сменилась черной бездной ночи, а потом — серой ватой московского неба. Мы возвращались в зиму. В реальность. В войну.

Внуково-3 встретило нас колючим снегом и ветром, который пробирал до костей после тропического зноя.

У трапа стоял кортеж. Три черных внедорожника «Гелендваген» и удлиненный бронированный «Майбах».

Вокруг суетились люди в черном. Ушные гарнитуры, тяжелые взгляды, руки, готовые в любой момент выхватить оружие.

— Добро пожаловать домой, — Дамиан накинул мне на плечи шубу, которую принес помощник. Соболь. Тяжелый, теплый, безумно дорогой.

Я поежилась. Это было не объятие мужа. Это была инвентаризация имущества перед транспортировкой.

Мишу, сонного и закутанного в пуховик, перехватил один из охранников — гигант с переломанным носом.

— Аккуратнее, — дернулась я.

— Это Тимур, — спокойно сказал Дамиан, беря меня под локоть. —Начальник твоей личной охраны. Он бывший спезназовец. Он будет с Мишей, когда меня нет рядом.

Тимур кивнул мне, не меняя каменного выражения лица, и бережно усадил ребенка в детское кресло, установленное в бронированном монстре.

Мы сели в «Майбах». Дверь захлопнулась, отсекая шум аэродрома.

— Едем в поселок «Сады Майендорф», — бросил Дамиан водителю.

Сады Майендорф. Самое дорогое место в России. Заповедник для небожителей, где заборы выше деревьев, а цена за сотку земли сравнима с бюджетом небольшого города.

Мы ехали по Рублево-Успенскому шоссе. Мигалки машины сопровождения разгоняли поток. Я смотрела на заснеженные ели за окном и чувствовала, как внутри нарастает паника.

Я ехала в дом, который не выбирала. К людям, которых не нанимала. Жить жизнью, которую не планировала.

— Тебе понравится, — Дамиан накрыл мою руку своей. — Там есть всё. Бассейн, спа-зона, кинотеатр, конюшня. Мише будет где разгуляться.

— А мне? — тихо спросила я. — Мне будет где спрятаться?

— Тебе не нужно прятаться, Лена. Ты под куполом.

Машины свернули к огромным кованым воротам с золотыми вензелями. Охрана на КПП проверила документы, хотя прекрасно знала, кто едет. Протокол.

Мы въехали на территорию.

Дом появился из-за поворота, как айсберг, выплывающий из тумана.

Это был не дом. Это был дворец в стиле хай-тек, скрещенный с классицизмом. Огромный, облицованный светлым камнем, с колоннами и панорамным остеклением. Он сиял огнями, но этот свет был холодным.

Машина остановилась у парадного входа.

Нас уже ждали.

На ступенях выстроилась шеренга прислуги. Человек десять. Горничные в униформе, повар в колпаке, садовник… И во главе — женщина.

Высокая, статная, с идеально прямой спиной и седыми волосами, убранными в тугой пучок. На ней был строгий черный костюм. Её лицо напоминало застывшую маску вежливости, за которой скрывался сканер, оценивающий стоимость твоей обуви и количество скелетов в шкафу.

— Идем, — Дамиан вышел первым и подал мне руку.

Я вышла на мороз.

— Добрый вечер, Дамиан Александрович, — произнесла женщина. Голос у неё был низкий, поставленный. — С возвращением. Елена Дмитриевна, Михаил Дамианович.

Она знала нас. Конечно.

— Знакомься, Лена, — сказал Дамиан. — Это Тамара Павловна. Управляющая поместьем. Она работалау моей матери двадцать лет. Я переманил её, чтобы быть уверенным в качестве сервиса.

У матери.

У Элеоноры Андреевны.