Книга Он мой Март, страница 11 – Евгения Ник

Отгоняю навязчивые мысли. Сегодня важный день, нужно сосредоточиться на делах. Нельзя позволить вчерашней слабости влиять на мой рабочий настрой.

Но образ Оли продолжает маячить перед глазами, напоминая о нашем ночном безумии.

Смотрю в документы, а вижу изгибы ее хрупкого тела. Беру в руки печать, тут же представляю, как сжимал руками ее сочную грудь. Делаю глоток воды, а во рту ее вкус стоит. Член моментально реагирует твердой стойкой, до легкой боли в просаке.

— Марат Артурович, отчет по Уралу, как вы и просили, —Кирсанова проходит в кабинет и кладет на мой стол папку.

Пошевелиться боюсь, чтобы не спалить световой меч, рвущийся в бой прямо из штанов. Впервые жалею, что у меня прозрачный стеклянный стол. Резко хватаю папку и кладу перед собой, прикрыв ею обзор моих достопримечательностей.

Чертова Ольга! Из-за нее все!

— Спасибо, Алена, — выдавливаю, стараясь говорить как можно более расслабленно. По факту — звучу, как кошак, которому яйца отдавили. — Можете идти.

Она кивает и направляется к выходу, но замирает у двери. — Марат Артурович, вы как-то странно выглядите. Все в порядке? Может, вам нездоровится? Лицо красное...

Ох, лучше бы ей было все равно. Но эта долбанная забота в ее глазах… И шаг в мою сторону. Взглядом сканирует. Так и хочется крикнуть: “Стоять! Стрелять буду!”, но приходится брать себя в руки.

— Все отлично, Алена. Просто немного устал. Идите, работать.

Кирсанова смотрит на меня с подозрением, но уходит, а я с облегчением откидываюсь на спинку кресла, поправляя в брюках член. Надо будет заменить стол. И постараться избавиться от мыслей об Ольге, конечно. Хотя, признаться честно, от этого избавиться гораздо сложнее.

Позже рабочие вопросы все-таки поглотили меня с головой и только в обед, смог найти пару свободных минут. Быстро открыл мессенджер, проверил сообщения. Мое прочитано, но ответа нет. В сети была час назад. Только собираюсь позвонить Оле, но раздается стук в дверь, после чего она открывается и в проеме, показывает голова Егора.

— Марат Артурович, простите, что отвлекаю вас…

— Слушаю тебя, — сдвигаю брови к переносице.

— Тут стажерка заходила, та, что вчера была.

— Оля? — вскакиваю с кресла.

— Да. Просила передать вам это, — Филиппов проходит и аккуратно кладет на стол желтый надутый конверт.

— Подожди, когда она была здесь?

— Минут десять назад, — задумчиво отвечает Егор. — Кстати, пришла информация по поводу новой упаковки для тортиков…

— Егор, потом, я все посмотрю. Ты свободен, — отмахиваюсь от него, гипнотизируя конверт.

— Скину вам на почту.

— Отлично.

Дверь закрывается, и я, наконец, остаюсь один. Вскрываю конверт. Внутри лежат ключи от моей квартиры.

И... всё.

Ни записки, ни сообщения в мессенджер.

— Сазонова, да ты издеваешься? — рычу и тут же набираю ей.

Гудки идут, нона звонок она не отвечает. Бесит. Набираю снова, и снова тишина. "Вот же чертовка!" — проносится в голове. Что это значит? Зачем она принесла ключи? Я же по-русски написал ей, что сам заберу. САМ. То от нее не отвяжешься, то в игнор кидает.

Вариантов немного, и все они одинаково неприятные.

Первый — она пожалела о том, что случилось ночью. Ну… Мы же не дети. Так какого? Или я был так плох? Нет, быть того не может. Второй — но не менее противный — она просто решила подразнить, набить себе цену. С хера ли загуляли? Обычный секс и ничего более… Что она там себе надумала?