Онлайн книга «Босс. Тайный сын предателя»
|
Осенний пожелтевший лес мелькает за окнами автомобиля. Меня вывезли куда-то за город, я этих мест не знаю… Не доводилось бывать здесь. Из собственный мыслей меня вырывает грубый голос одного из похитителей. – Ты мобильник у неё забрал? – рявкает водительсвоему дружку. Громко сглатываю. У меня забирают мой мобильник… Мою последнюю возможность связаться с внешним миром… Но только кто меня спасёт от самых полицейских, от вершителей порядка и справедливости? Герман? Тот человек, кто выкрал у меня сына… Ком встаёт в горле. Слёзы сами собой обильным потоком начинают стекать по моим щекам. – Дьявол. Не каждый день доводится людей похищать, не сообразил, – разводит руками оборотень в погонах. – А ну давай сюда мобилу! – рычит и замахивается на меня рукой. – Д-да… – с трудом оттягиваю голос и достаю мобильный телефон из кармана брюк. Полицейский забирает у меня телефон и тут же выбрасывает его в окно прямо на асфальт. – Дальше с мешком на голове поедешь, милочка, – мерзко ухмыляется второй и набрасывает мне на голову плотный холщовый мешок. Сердце уходит в пятки… Что со мной будет? Что будет с моим сыном? Хочется кричать, но сил едва ли хватает на утробный писк… Приблизительно спустя час фургон останавливается. Я слышу, как два полицейских, сидящие по обе стороны от меня, вылезают из машины. Один из них небрежно хватает меня за руку и тащит наружу. Я пытаюсь сопротивляться, но моё тело как будто не слушается. Страх превращается в безмолвный ужас… – Да не рыпайся ты! – рявкает полицейский, сильнее дёргая меня за руку. – Если будешь себя хорошо вести, то есть неплохой шанс остаться в живых. Вести себя паинькой в твоих же интересах, дорогуша. Оборотень в погонах снимает с моей головы холщовый мешок и застёгивает наручники у меня за спиной. Меня ведут в заброшенное, полуразрушенное здание. Оно выглядит как старый склад, с покореженными стенами и сломанными окнами, сквозь которые пробиваются лучи тусклого сентябрьского солнца. Полы покрыты слоем пыли и горой разбитого стекла, а в воздухе стоит запах сырости и затхлости… Я чувствую, как меня с силой толкают внутрь, не сумев удержаться на ногах, я падаю, сдирая в кровь коленки. – Зачем вы это делаете? Что вам от меня нужно? – вырывается из моих уст, в голосе звучит отчаяние. Полицейские обмениваются взглядами. Один из них усмехается и отвечает: – Ты сама знаешь, почему ты здесь. Один раз легла под олигарха, теперь расхлёбываешь. – Твой благоверный перешёл дорогу хорошим людям. А обижать хороших людей чревато последствиям, –вносит ясности второй оборотень в погонах. Я пытаюсь собраться с мыслями. Вокруг меня повисает тишина, нарушаемая только звуками капающих с потолка капель. – Ты знаешь, что с тобой произойдёт, если ты не будешь сотрудничать? – мерзкий шёпот одного из полицейских заставляет вздрогнуть. Его слова пронизывают меня насквозь, я чувствую, как холод пробирается ко мне в самое сердце… – Что, что вам от меня нужно?! – кричу из последних сил. – Нам ничего. А вот госпожа Бестужева хочет с тобой поговорить. Моего слуха касается громкое цоканье женских каблуков. Заходит она – Снежана Бестужева… Та самая мерзавка, которую Герман привёл в наш дом два года назад. Её волосы распущены, на лице яркий макияж, она выглядит точно так же, как и в тот роковой для меня день… |