Книга Бывшие. Попробуй нас вернуть, страница 7 – Галина Колоскова

Дружный хохот взрывает салон:

— И его маму!

Пожимаю плечами. Хотя, зачем? Он чужой.

А мой… Стоит вспомнить о Лике, как накрывает тоска. Кто знал, что я, оказывается, однолюб. Не ценил то, что имел. И с тех пор в поисках хоть немного похожих на наши отношения.

Если бы узнал тогда, что Лика беременна и родила мне сына?

Я бы… Я бы…

Что я бы сделал?

Признал бы? Забрал бы?

Или снова променял на мимолётную страсть к другой Ирме?

Горло сжимает спазм, до слёз на глазах. С трудом откашливаюсь, а в голове мысль, что мешает спать по ночам уже семь лет: «Никогда себе этого не прощу».

Фрол

— Высади меня здесь, — прошу друга. — Хочу немного пройтись, размять ноги и вызову такси.

Я выхожу из джипа Серёги, и сразу накатывает усталость. Пять дней в командировке, а ощущение, будто месяц не был дома. Иду вдоль дороги почти полчаса. Вызываю такси в кафе, после чашки ароматного кофе.

Москва давит. Воздух густой от выхлопов, сигналы машин режут слух. Таксист не переставая болтает по телефону. Я смотрю в окно на мелькающие огни огромного мегаполиса.

Дом, милый дом… Ключ поворачивается в замке.

— Фролушка!

Яна стоит в дверном проёме, улыбается в тридцать два белоснежных зуба.

Полупрозрачный синий халат, под ним — ничего. Светлые волосы на голове уложены идеальными локонами, губы ярко-красные.

— Соскучилась, — шепчет она, прижимаясь всем телом.

Я обнимаю её автоматически. Она пахнет дорогими духами, но их запах режет ноздри.

Худенькая. Голубые глаза. Большая грудь.

Как Ирма.

Как все они.

Но нет в ней той мягкости, что была у Лики. Нет того тепла, что давала она, прижимаясь ко мне просто так, а не потому что ждёт дорогого подарка.

— Ужин готов, — тонкие пальцы скользят по моей рубашке, под рубашкой. — Или сначала…

Халат соскальзывает с покатых плеч на пол. Каждое движение выверено, напоказ, словно пришёл не домой, к любимой женщине, а в бордель. Она стоит голая, выгнув спину — готовая, выверенная поза из порно.

Волна отвращения скручивает желудок.

— Одевайся и уходи, — цежу слова, сомкнув зубы.

Её лицо искажает гримаса. Губы дрожат. Выражение соблазнительной кошечки моментально меняется на хищную рысь.

— Что? — густо накрашенные ресницы хлопают веером.

— Ты слышала.

Она начинает плакать. Слезы оставляют черные дорожки туши. Я смотрю на неё и понимаю — Яна не виновата. Она просто очередная кукла в моей коллекции.

— Я пошутил, — вру.

Но вечер всё равно испорчен.

Я делаю звонки. Договариваюсь о встрече с подрядчиками. Уточняю детали по заводу. Потом набираю Кирилла:

— Заеду к тебе.

У Кирилла двое детей. Собственно, из-за них я и приехал. Его квартира — полная противоположность моей стерильной коробке. Игрушки на полу, следы пальчиковых красок на обоях. Дети носятся, кричат, дерутся, падают. Я играю с ними в машинки. Мне нравится их смех.

— Дядя Фрол! — пятилетнийВаня виснет у меня на шее.

Мы строим железную дорогу. Его сестра Лера пытается украсть вагончики. Я смеюсь настоящим смехом, от которого сам отвык.

— Фрол, когда у тебя такие бегать будут? — улыбается жена Кирилла, разнося чай. — Пора бы остепениться.

— Да у него уже кандидат в сыновья есть! — хохотом отвечает Кирилл. — Там пацан в посёлке — вылитый Фрол!

Яна прижимается к моему плечу. Говорит, кокетливо стреляя глазками:

— Мы пока не готовы возиться с детьми. Нам хватает поиграть с вашими.