Онлайн книга «Измена в 45. Я буду мстить»
|
— Кира! Хватит! — рычит он. — Я пытаюсь всё объяснить. Опускаю взгляд. Сжимаю кулаки. Я должна просто промолчать… — Извини, — шепчу я. — Говори… Саша глубоко вздыхает. Проводит рукой по волосам. Слегка морщится, словно это всё доставляет ему боль, которую он скрывает. — Тебе не понять,— признаётся он. — Я ведь и правда хотел как лучше для всех… — Каким образом? — громко сглатываю и смотрю на него. — Я вас защищал, — он роняет лицо на ладони. Но я не чувствую жалости. Должна бы, но не могу. — Ты пойми, Кир, когда я почувствовал первый позыв к измене, мы были женаты всего года три, — произносит он. — Я сдержался. Считал это своей победой. Думал, что смог преодолеть себя. Но через пять лет желание стало непреодолимым. Мне даже пришлось обратиться к специалисту. Только он не помог. Но он натолкнул меня на одну мысль… — Завести гарем? — уточняю я. — Ну не так грубо, — отворачивается он. — Но суть та же. Я должен искать не тех, с кем я просто хочу провести ночь. Я должен искать тех, с кем хочу провести жизнь. И только в этом случае уходить. Но дело в том, что я не хотел уходить. Полюбив Иру, я не лишился тех чувств, что испытывал к тебе. Понимаешь? Отрицательно машу головой. Я действительно не понимаю, как можно любить сразу двоих. Или даже не двоих? — Нет, — честно отвечаю я. — Ты удивишься, но это возможно, — усмехается он. — Я полюбил тебя. Через десять лет Иру. Потом Олю… — Нас даже не двое. — киваю я. — Вас и не трое, — произносит он. — Но я тебе не изменял. Я не нёс в дом грязь. Это были мои любимые женщины. Чувствую, что меня начинает мутить. Тошнота подпирает к горлу. Срываюсь с места и бегу в туалет. Меня буквально выворачивает наизнанку. Это не просто неприятие, это брезгливость. Я понятия не имею, скольких женщин этот гад протащил через нашу постель. Мне физически больно от его слов. Просто опускаюсь на прохладный кафельный пол и замираю. Хорошо, что успела закрыть двери. Сейчас я точно не хочу видеть мужа. Слёзы застилают глаза. Удивительно, но только теперь меня прорвало. Я сижу и плачу, облокотившись на фаянсового друга, жалея о том, что когда-то связала свою судьбу с недостойным мужчиной. Мне больно. Но уже не так, как раньше. Сейчас это чувствуется острее. Ярче. Стук в дверь. — Кир, открой, — просит он. — Я хочу быть рядом… Ты ведь всегда была главной женщиной моей жизни. — Ты ненормальный, — шепчу я и опускаюсь на пол. Как же мне плохо. Может, я умираю? Не хочется. Но я ничего не могу поделать. Меня бросает то в жар, то в холод. Холодный кафель под щекой становится настоящим спасением.Просто лежу, понимая, что не могу подняться. — Кира, открой, пожалуйста, — просит он. — Я просто хочу, чтобы всё наладилось. Мы же женаты. Давай скажем детям, что всё это была шутка. — Это мало похоже на шутку… Приподнимаюсь на локтях. Смотрю на дверь. Бред… Резко сажусь. Хватаюсь за край ванной, в попытке подняться. Да что ж так плохо? — Кира, я сейчас двери вышибу, — предупреждает Саша. — Ты в порядке? — Дай мне время, — прошу я. Мне становится страшно. А вдруг я беременна? Ещё ведь не поздно… Но я точно не смогу выносить ребёнка. Я слишком устала от всего этого. Нет, я не против стать многодетной. Но не сейчас. Хотя бы лет десять назад. Тогда бы я смогла. Но не теперь. — Кира, открой… |