Книга Измена в 45. Я буду мстить, страница 28 – Яна Клюква

— Сходим завтра в ресторан? — предлагает он за ужином. — Давно никуда не выбирались.

— Да, давай, — киваю я, соглашаясь. — Выбери место сам.

— Хорошо, — он широко улыбается и поднимается из-за стола. Берёт свою тарелку и несёт её к раковине.

Муж всеми силами старается выглядеть в моих глазах идеальным. Как будто спустя столько лет, мы поменялись местами, и теперь для него нет ничего важнее семьи. Как будто он действительно опомнился и не хочет нас потерять. Но я то знаю, что это всего лишь спектакль, чтобы усыпить мою бдительность и вернуться к прежнему образу жизни.

Весь следующий день я как на иголках. Кажется, что забыла что-то важное, но никак не могу вспомнить, что именно. Работа не клеится. Всё валится из рук. А после обеда на телефон приходит сообщение с незнакомого номера:

«Он меня шантажирует. Грозит увольнением, если я к нему не вернусь».

Достаю из кармана визитку и сравниваю цифры. Это Ира. Решила пожаловаться мне на мужа? Но я-то что могу сделать? Если ей так дорога её работа, выход один — возобновить отношения с Сашей.

Теперь мне хоть стало понятно, откуда у него столько времени на семью. Любовница его послала. Может, Ира не врала мне? Возможно, она и правда поняла, что мой муж её использовал?

Беру телефон и отвечаю на её смс:

«Возможно, стоит поискать другое место работы?»

Отправляю. Она не отвечает. Но я и не жду ответа. У меня через полчаса совещание, и мне нужно подготовиться.

Время до вечера пролетает незаметно. Смотрю на часы и понимаю, что уже не успеваю заехать домой, чтобы переодеться. Но это и неважно. Теперь я всегда выгляжу превосходно. Немного поправляю макияж и спешу на парковку.

Саша ждёт меня у входа в ресторан, меряет шагами небольшую площадку у дверей и посматривает на часы. В его руках огромный букет красных роз. Как будто у нас какой-то праздник.

Стоп. А какое сегодня число? Смотрю на экран телефона. Шестое марта. День нашей свадьбы. Я забыла про годовщину.

Да иплевать.

Закрываю машину и направляюсь к мужу.

— Я тебя уже заждался, — сообщает он, прежде чем вручить мне букет. — С годовщиной, любимая.

— И тебя, — выдавливаю улыбку и стойко терплю его поцелуй в уголок моих губ.

Любимая… Ага. Верю. Любимой я стала после того, как он потерял женщину праздник? Или он просто привык так меня называть?

В ресторане он помогает снять мне пальто и ведёт к столику. Я присаживаюсь и тут же прячусь за папкой меню. В это же время в кармане вибрирует телефон. Наверное, снова Ира.

— Я отойду на минутку, — произношу я и иду к дамской комнате.

Мне не столько интересно, что написала мне любовница мужа, сколько я хочу немного побыть наедине с собой.

Сама не верю, что смогла забыть о нашей годовщине. Раньше за мной такого не замечалось. Я всегда готовилась заранее, покупала мужу приятный презент. Радовалась, наблюдая, как он разворачивает свой подарок. Но теперь мне это не интересно. Я не хочу видеть, как Саша радуется. Мне бы хотелось увидеть его раздавленным… Он должен заплатить за то, что сделал.

Удивительно, что от моей любви к мужу ничего не осталось. Даже крошечной крупинки. Я так долго любила его, что буквально срослась с ним в единый организм. И искренне верила, что не выживу, если он уйдёт. А теперь пытаюсь избавиться от Саши, как от коварного паразита, присосавшегося к моей душе. Он никогда не был моей второй половинкой. Он был приспособленцем, который во всём ищет выгоду. Ему было удобно со мной. Вот и всё. Ни тебе романтики, ни глубоких чувств, вызывающих в животе порхание бабочек. Только холодный расчёт.