Онлайн книга «Измена в 45. Я буду мстить»
|
Несмотря на то что я должна была бы почувствовать облегчение, этого не происходит. А вот боль, рвущая душу на части, возвращается. Я смогла продержаться всего один день. Но и это для меня сродни подвигу. А теперь всё… Сил держаться больше нет. Смотрю на мужа, моргаю и чувствую, как по щекам струятся слёзы. Комната расплывается перед глазами, превращаясь в размытую картинку. А вместе с ней и образ Саши плывёт, как испарения на дороге после дождя. — Кира, ну что ты такое говоришь? — наконец-то произносит он. — Я никогда не искал тебе замену. Тем более заменить тебя невозможно. Ты ведь незаменимая. Глава 3 Я незаменимая… Вот как… Всё так легко и просто. Другой такой нет. И я должна поверить. А есть ли хоть капля правды в его словах? Не думаю… Становится плохо. Чувствую, как мне мерзко от его слов. Хочется пойти в душ и смыть с себя обиду на мужа. И его измену… Но ведь это невозможно. Вода не сможет помочь мне. Она не способна залечивать душевные раны. — Вот как, — отрешённо произношу я. — Незаменимая… Но спишь ты с другой. Так в чём моя уникальность? — Кир, ну ты чего? — растерянно произносит Саша. — С кем я сплю? У меня, кроме тебя, никого нет. Да и не было… — Да ладно… — Серьёзно, — кивает он. — Я тебе верен… Внутри с хрустом лопается последняя ниточка, уберегающая меня от расправы над блудным мужем. Перед глазами опускается красная пелена… Похоже, ко мне постучалось то самое состояние аффекта. А если и нет, я точно не буду жалеть, если вдарю ему чем-то вроде утюга. — А с той девкой… вчера… ты в шахматы играл? — с трудом подбираю я слова. — С какой девкой? — с каменным лицом интересуется он. Саша напряжён. Но не выглядит растерянным. Создаётся ощущение, что он всю жизнь готовился к этому вопросу. От этого становится только хуже. Ведь если так, он уже давно мне изменяет. Настолько давно, что успел подготовиться… — Зашла к тебе вчера после работы, — роняю я. Наверное, этого хватит. Он ведь и сам должен понять, что я там увидела. И, возможно, должен хоть как-то отреагировать… Но муж продолжает делать вид, что он ни при чём. Вздёргивает брови и вопросительно смотрит на меня. — Зашла? — уточняет он. — А я тебя не видел. Почему ты не сказала ничего? — Ну ты же занят был… — Чем? — интересуется он. — Той брюнеткой в красном костюме, — отвечаю я севшим голосом. — Помада у неё размазалась. Ты должен был, наверное, помочь… Доесть… Плохо… Нет, неплохо. Обидно, наверное. И грустно… Я столько лет жила с человеком, которого, по сути, не знала. Смахиваю слёзы и смотрю в его глаза. Ни капли совестливости. Ни гроша раскаяния. — Ты видела нас? — спрашивает он. — Видела, — киваю я. Не вижу смысла врать. Хочу быть честной. Если он не хочет, пусть честной буду я. Это моё право. — Видела, значит, — тянет он с какой-то усмешкой. Я вижу в его взгляде облегчение. Как будто он давно хотелпризнаться, но не находил повода. А теперь я сама подтолкнула его к этому. — Всё так, — киваю как-то обречённо. Внутри становится пусто. Как будто кто-то взял и забрал у меня часть души. Между рёбер гуляет сквозняк. Холодит. Делает ещё больнее. Словно убивает… — Так значит ты была там, — тянет он. Словно не может решить, что ему делать с этой информацией. — Да, — киваю я. — Я видела тебя с другой… Смотрю в его глаза. Надеюсь увидеть раскаяние. Но этого не происходит. |