Онлайн книга «Грешная жизнь моего мужа»
|
Поэтому, вооружившись тоналкой, принялась старательно шпаклевать собственное лицо, чего так сильно не любила делать, но и пугать своим видом людей было совсем не вариант. День продержалась на морально-волевых. К моему облегчению, две последние встречи клиенты в итоге отменили сами… Уже вечером, припарковав машину у дома, я на своих двоих направилась на соседнюю улицу, чтобы, вопреки ужасной обессиленности, заглянуть в любимую пекарню. Здесь пекли прекрасный хлеб с морковью и семечками, который очень любил Влад. А ещё — нежнейшие пирожные, которые обожала Виолетта. Выйдя с покупками на улицу, я уже готова была свернуть обратно к дому, тем более, что начинал накрапывать дождь, но вдруг услышала поначалу тонкие, несмелые звуки — где-то играла скрипка, и песнь её постепенно нарастала, становясь глубже, надрывнее… Казалось, что она плакала. Или… тот, кто держал её в руках?.. Я заозиралась по сторонам, ища глазами скрипача. И была сильно удивлена, когда недалеко от автобусной остановки, у подземного перехода, разглядела мальчика лет семи или восьми, который и играл эту незатейливую, но пробирающую до глубины души мелодию. Подошла ближе. У ног юного музыканта стоял футляр от инструмента, куда прохожие подбрасывали деньги. Я залезла в сумку, неуверенная в том, что у меня есть наличные — почти никогда их с собой не носила… К счастью, в сумке завалялась купюра. Довольно крупная, но я, не задумываясь, наклонилась и положила её в футляр. Когда выпрямилась, неожиданно встретилась с мальчиком взглядами… Мне показалось, что его глаза буквально кричали, прося о помощи. Я замерла, растерянная. Он — спешно отвернулся, оставляя внутри меня сомнения, не показалось ли… Грянул гром. Налетел ветер. Дождь усилился, стремительно превращаясь в ливень… Мальчик продолжал играть, словно и не заметил этой погоднойметаморфозы. Я огляделась. Неужели он был здесь один? Без родителей или знакомых? Никто за ним не приглядывал, всем было плевать, что ребёнок промок уже до последней нитки? Как и я. Но об этом сейчас не думалось. Звуки скрипки по-прежнему лились, перекликаясь с дробью дождя по асфальту, организуя какой-то свой, особый концерт… Я стояла на месте, почему-то не в состоянии уйти. Ощущая всей кожей: ребёнок играет здесь, у перехода, не от хорошей жизни. Большинство людей сочли бы, что все это их не касается и просто прошли бы мимо. Я — не смогла. — Почему ты не уходишь? — задала я прямой вопрос, вынужденно повысив голос, чтобы меня было слышно сквозь раскаты грома. Ребёнок замер, услышав мой вопрос. Вместе с ним замерла и скрипка. Его взгляд был обращен к земле, когда он ответил — едва слышно, так, что мне пришлось напрячь слух, чтобы понять… — Не хочу. Я закусила губу. Было ясно, что у мальчика имелись причины. Возможно, он сбежал из дома… или даже из приюта. Возможно, ему некуда идти или он боится возвращаться туда, откуда убежал… А может, его сейчас ищут. О нем волнуются. Я сглотнула. Твёрдо знала одно — не могу оставить его здесь, на улице, под этим диким ливнем, грозящим перерасти в ураган… Не хочу думать потом, не случилось ли с этим ребёнком что-то дурное. А продолжать диалог, чтобы во всем разобраться, в такой обстановке было просто невозможно. Я осторожно коснулась его плеча. — Ты заболеешь, если останешься здесь, под дождём. Разреши пригласить тебя в гости и угостить чаем? |