Книга Диагноз: Смерть, страница 33 – Виктор Корд

Я опустил стекло.

— Доброе утро, — мой голос был тихим, усталым и пропитанным таким высокомерием, которое вырабатывается только поколениями аристократии (или годами работы главврачом). — Вызовите управляющего. У нас внеплановый аудит залогового имущества.

Орк моргнул. Он ожидал страха, извинений, но не наезда.

— Чего? Какой аудит? Ты кто такой, чучело?

Я медленно, двумя пальцами, протянул ему планшет. На экране горел QR-код с цифровой подписью Сергея Волкова. Уровень доступа: «Красный».

— Банк «Золотой Грифон», департамент проблемных активов. Меня зовут Виктор Кордо. Это, — я кивнул на Веру, которая демонстративно положила руку на цевье автомата, — служба взыскания.

Орк взял планшет. Просканировал код своим браслетом.

Браслет пискнул и загорелся зеленым.

Лицо начальника охраны вытянулось. В базе данных этот код значился как «Личный порученец Акционера».

— Прошу прощения… господин Кордо, — тон орка сменился мгновенно. Хамство испарилось, осталось лакейство. — Не были предупреждены. Сами понимаете, мероприятие закрытое…

— Именно поэтому мы здесь, — перебил я, забирая планшет. — Есть подозрение, что лот №99 выставляется с нарушением обременения. Открывай ворота. И найди место для парковки. В тени. Моя машина не любит перегрева.

Орк отдал честь (!) и заорал на подчиненных, чтобы те открывали шлагбаум.

Вера хмыкнула, заводя «Буханку».

— Ты страшный человек, Док. Врешь как дышишь.

— Я не вру. Борис Бритва действительно проблемный актив. Просто проблема не в деньгах, а в том, что он сейчас всех убьет.

Внутри форт был переоборудован с размахом.

Мы прошли через рамки металлоискателей (которые орк предусмотрительно отключил для нас) и попали в ложу.

Это был амфитеатр.

Внизу, в глубокой бетонной яме, посыпанной желтым песком, стояли клетки.

Вокруг, на террасах, сидела публика.

Я включил «Истинное Зрение» на минимум, экономя крохи маны (реген поднял резерв до 7 единиц).

Публика была пестрой.

Разжиревшие купцы, прячущие садизм за дорогими сигарами.

Аристократы в масках (анонимность тут ценилась).

Представители кланов, ищущие дешевое «мясо» для своих гвардий.

И, конечно, букмекеры.

Мы заняли места в заднем ряду, в тени колонны. Вера встала за моей спиной, превратившись в статую.

— Дамы и господа! — голос конферансье, усиленный магией, заполнил зал. — Мы начинаем наш утренний сейл! Сегодня у нас особое меню!

На песок вывели первый лот.

Девушка-эмпат. Сломана психика. Стартовая цена — 20 тысяч.

Ее купил какой-то старик за тридцать. Для коллекции.

Я сжал кулаки так, что ногти впились в ладони.

«Спокойно, Виктор. Ты не Бэтмен. Ты не можешь спасти всех. Заберем Бориса — вернемся за остальными. Когда будет армия».

— Лот номер семь! — объявил ведущий. — Для ценителей грубой силы! Бывший шахтер, модификант! Сила — класс В!

Вывели огромного мужика с кибер-руками. Он рычал и кидался на ограждение.

Ушел за пятьдесят тысяч клану Строителей.

— И наконец… — свет прожекторов сфокусировался на главных воротах арены. — Жемчужина нашей коллекции! Лот №99! Легенда подполья! Борис «Бритва»!

Ворота со скрежетом поползли вверх.

Из темноты не вышел человек.

Оттуда выкатили клетку.

Это был куб из армированного стекла и титановых прутьев. Внутри, опутанный цепями, сидел человек.

Или зверь?

Он был огромен. Даже сидя, он казался горой. Его кожа была покрыта шрамами так плотно, что казалась картой неизвестного мира. Голова выбрита налысо, на затылке — татуировка в виде штрих-кода (рабская метка, перечеркнутая крестом).