Книга Код доступа, страница 65 – Виктор Корд

— Куда прешь? Санитарный день. Приемка закрыта. Лом не берем, денег нет.

— Я не сдавать. Я забирать, — мой голос через внешние динамики шлема звучал как скрежет металла по стеклу. Синтезатор убирал человеческие интонации, оставляя только холодную угрозу. — Открывай. Позови Зубова.

Охранник сплюнул зубочистку в лужу.

— Ты че, клоун? Фильмов пересмотрел? Вали отсюда, пока я не вызвал группу быстрого реагирования. Или пока я сам тебе ноги не переломал.

Он потянулся к рации на груди.

— Ошибка, — констатировал я. — Инга, фас.

Тихий, зловещий жужжащий звук наполнил воздух. Словно где-то рядом разворошили гнездо шершней.

С крыши нашего грузовика сорвалась черная точка. «Оса». Крошечный дрон размером с колибри, оснащенный высоковольтным разрядником.

Он спикировал на охранника быстрее, чем тот успел моргнуть.

ТРЕСК!

Удар током в незащищенную шею.

Мужик дернулся, его глаза закатились, и он мешком рухнул в грязь, выронив рацию.

Второй охранник, сидевший в будке, вскочил, хватаясь за автомат.

— Тревога! Нападение!

— Поздно.

Рой из девяти оставшихся дронов сорвался с места. Они двигались хаотично, непредсказуемо, управляемые нейросетью Инги.

Охранник в будке даже не успел прицелиться. Дроны влетели в открытое окно. Вспышки лазеров (ослепление), удары током. Крики.

Через пять секундв будке стало тихо.

Я перешагнул через шлагбаум.

— Чистая работа. Периметр?

— Зачищаю, — отозвалась Инга. — Дроны разделились. Охрана в панике, они не понимают, что происходит. Думают, это невидимые маги. Бегут.

— Пусть бегут. Нам нужен только директор. Клин, ломай дверь в контору.

Административное здание представляло собой двухэтажный барак из дешевых сэндвич-панелей, обшитый сайдингом. Клин подошел к железной двери и ударил ногой. Усиленный экзоскелетом пинок выбил дверь вместе с косяком.

Внутри пахло дешевым растворимым кофе, пылью и страхом.

Секретарша, женщина неопределенного возраста с ярким макияжем, визжала, пытаясь залезть под стол.

Мы прошли мимо неё, не удостоив взглядом, прямо к кабинету с табличкой «Директор».

Семен Зубов, толстый, потный мужчина с редкими волосами, зачесанными на лысину, метался по кабинету. Он пытался запихнуть пачки денег из сейфа в спортивную сумку.

Увидев нас — две фигуры в боевой броне, возникшие в дверях — он замер. Сумка выпала из его рук, деньги рассыпались по полу.

— Вы кто?! — взвизгнул он. Голос сорвался на фальцет. — Я плачу Шуйским! Вы не имеете права! Это территория Клана! Это беспредел!

Я медленно подошел к столу. Взял тяжелое бронзовое пресс-папье в виде быка.

Взвесил в руке.

Затем сжал пальцы. Композитные мышцы перчатки тихо взвыли. Бронза подалась, как пластилин. Я смял статуэтку в бесформенный комок металла и бросил его на стол перед Зубовым.

Бум.

Звук был тяжелым, весомым.

— Шуйские далеко, Семен. А я здесь.

Я сел в кресло для посетителей, закинув ногу на ногу.

— С сегодняшнего дня условия меняются. Ты продолжаешь работать. Твои люди продолжают возить металл. Свалка функционирует как обычно. Но теперь ты не продаешь металл на переплавку заводам.

— А… а куда? — Зубов смотрел на смятую бронзу, и пот катился по его лицу градом.

— Ты грузишь его в мои грузовики. Весь объем. Цветмет, электронику, титановые сплавы. Особенно титан.

— Но… «Братва» меня убьет! — Зубов затрясся всем телом. — Они следят за отгрузками! У них свои люди в бухгалтерии! Если я перестану платить или гнать товар налево… они меня на куски порежут!