Книга Код доступа, страница 3 – Виктор Корд

Теперь в этих глазах горел холодный, расчетливый огонь.

— Ну здравствуй, Максим, — прошептал я отражению. — Похоже, мы с тобой теперь в одной лодке. И я, черт возьми, не собираюсь идти ко дну.

В коридоре послышались быстрые шаги. Слишком тяжелые для слуг.

Я посмотрел на бессознательного убийцу, затем на подсвечник в своей руке. Интерфейс услужливо подсветил еще один предмет на столе — письмо с гербовой печатью. Приказ об отчислении из рода.

Дверь распахнулась. На пороге стоял начальник охраны рода Бельских — усатый амбал в мундире с золотыми аксельбантами. За его спиной маячили двое гвардейцев.

Он окинул взглядом разгромленную комнату, тело на полу и меня с подсвечником. Его брови поползли вверх.

— Ваше сиятельство? — неуверенно произнес он, обращаясь ко мне. Видимо, он ожидал увидеть труп. Мой труп.

Я выпрямился, стряхивая несуществующую пылинку с ночной рубашки, и включил на максимум ту ледяную ауру, от которой ссались кибер-якудза в моем прошлом мире.

— Вы как раз вовремя, капитан, — спокойно произнес я. — Уберите мусор из моей спальни. И приготовьте завтрак. У меня сегодня насыщенный день.

Понравилось? Подписывайтесь и добавляйте в библиотеку! Это ускоряет выход проды!

Начальник охраны, капитан Громов, смотрел на меня так, словно у меня выросла вторая голова. Или, что более вероятно, словно таракан, которого он собирался раздавить тапком, вдруг достал крошечный пистолет.

— Ваше сиятельство? — повторил он, косясь на лежащее тело. — Это… Наемник? Как вы…

— Плохо работаете, Громов, — перебил я его, не повышая голоса. Я шагнул к нему, глядя прямо в глаза. Интерфейс подсвечивал пульсацию вены на его шее. Страх? Нет, напряжение. Он знал. Или догадывался.

— В поместье, защищенном родовым барьером третьего класса, проникает убийца. — Я пнул бессознательное тело носком тапка. — У вас два варианта, капитан. Либо вы некомпетентный идиот, либо соучастник.

Гвардейцы за его спиной переглянулись. Громов побагровел. Его рука дернулась к эфесу сабли, но он сдержался.

— Я разберусь, Максим Але… Ваше сиятельство. Мы допросим его. В подвалах он все расскажет.

— Не сомневаюсь, — усмехнулся я. — Скорее всего, он «случайно» умрет от сердечного приступа до первого вопроса. Но мне плевать. Заберите этот мусор. И передайте отцу, что я спущусь к завтраку. Надеюсь, там меня не попытаются отравить? А то аппетит у меня зверский.

Я развернулся к ним спиной, демонстрируя полное пренебрежение. Это был риск. Громов мог ударить в спину — интерфейс верещал об опасности, фиксируя всплеск агрессии. Но я знал этот тип людей. Служаки. Они теряются, когда ломается шаблон. Прежний Максим плакал бы и просил защиты. Новый Максим отдает приказы.

— Выполнять! — рявкнул Громов на своих людей.

Когда дверь за ними закрылась, я выдохнул и оперся о стену. Ноги дрожали. Уровень глюкозы в крови критический. Тело требовало топлива.

[Статус: Истощение. Рекомендуется прием пищи.]

[Синхронизация памяти: 35 %. Доступны базовые знания о мире.]

Я быстро просмотрел новые данные. Российская Империя, 2024 год. Романовы на троне, но реальная власть у кланов. Магия (здесь ее называют Дар) определяет всё. Ранги: от F (бытовой мусор) до S (ходячие ядерные боеголовки). У меня, Максима Бельского, ранг F. Еле хватает зажечь свечу.