Книга Девочка, ты попала, страница 129 – Ники Сью, Кейт Вэйл

Я и здесь сдаюсь: крашусь, распускаю волосы, выбираю платье, совсем не в моем стиле. Оно коротковатое, черное с сексуальное, совсем не пошлым вырезом. В нем я кажусь себе роковой красоткой, которая способна свести с ума любого, а не серой мышкой Ди, страдающей от разбитого сердца.

Надо же… как один человек может разрушить целый мир и стереть с него последнюю радугу.

Алина одобряет мой выбор во всем, и сама одевается не менее ярко. Мы вызываем такси и едем в клуб, куда, по словам подруги, простых смертных не пускают, но у нее есть свои козыря в рукаве.

У входа в самом деле очередь такая, будто в этом здании бесплатная раздача еды. Высокий, хорошо сложенный собой, охранник то и дело отшивает одних за другими, пропуская единиц. Изначально я даже не верю, что наша затея выгорит, но подруга каким-то чудесным способом протаскивает нас внутрь.

Громкая и довольно приятная музыка звучит из колонок, на танцполе зажигают девчонки и парни. Бармен у стойки улыбается какой-то блондинке, предлагая ей разные виды коктейлей. Я тоже беру себя парочку, в надежде, что алкоголь сможет поднять настроение.

Правда ситуация все равно с места не двигается. Ненавижу Беркута за это! Ненавижу себя за слабину, за то, что позволила ему и себе переступить черту. Ведь знала же, такие парни как он с такими девушками как я не играют по правилам. У них вообще нет ничего честного.

— Иди уже, хватит киснуть за столом, — практически силой выгоняет меня Алина, спустя час, нашего нахождения в клубе. А мне абсолютно не хочется танцевать. Состояние какое-то, словно я попала под асфальтоукладчик. И все из-за моего глупого сердца, которое доверилось не тому человеку.

Ладно, лучше об этом не думать, иначе не сдержусь, снова расплачусь.

— Ди, — толкает в бок подруга. — Музыка улет, пошли. И вообще, если ты из-за Дэна паришься, брось его.

А я ведь уже бросила своего жениха, правда подруга пока об этом не знает. Никто не знает, кроме Матвей.

— Мы вообще-то уже четыре года вместе. — Зачем-то оправдываюсь я.

— И что? Даже семейные пары расходятся, а у вас еще нет штампа в паспорте. Знаешь, — она наклоняется поближе. — Он реально немного того. Какие-то странные предъявы у парня.

И она права, жаль, я не замечала этих моментов до того, как в моей жизни не появился другой человек… Сплошной ветер, которому все нипочем.

— Алин, — строго обрываю ее. Беру свой шот “Хиросиму” и делаю глоток, тут же ощутив на губах терпкий сливочно-травяной вкус вперемешку с самбукой. Бармен не соврал, он реально приятный.

— Ну что, Алин? — косится недовольно подруга.

Я хмыкаю и скорее ради принципа поднимаюсь из-за стола и иду в сторону танцпола. Даже серые мышки вроде меня иногда хотят пойти против всех, в них просыпаются бунтарки. Хотя разве танец в клубе показатель бунтарства?!

В детстве я любила танцевать, соединяться с музыкальными ритмами, став старше, перестала понимать, что это вообще такое. А может дело и не в этом? Может мне просто нужно чаще выбираться в “люди”, послать к черту правила высшего общества? Как же сложно…

Оказавшись в центре, среди красивых девушек, которые явно более увереннее, чем я, и двигаются лучше, и в целом, они здесь получают эмоцию под названием “кайф”, а не пытаются сбежать от собственного сердца. Поднимаю голову, начинаю медленно покачивать бедрами в такт популярного трека, закрываю глаза и пытаюсь забыть обо всем. О бесконечных нотациях Дэна, с которым мы так и не поговорили после разрыва, о давлении отца, молчаливости матери и… о нем, конечно. Думать о Кирилле особенно больно.