Книга Записки под партами, страница 2 – Ники Сью

— Привет, — слышу позади голос Игоря. Дружим мы довольно давно, класса эдак с пятого. Разин переехал с родителями в наш район, и его определили в ближайшую школу. Мы даже в одном классе были, а потом как-то раскидала нас жизнь по разным аудиториям. Но дружба не закончилась, мы все так же вместе стараемся уходить и приходить.

— Приветик, — улыбаюсь ему в ответ и разглядываю парня. Не виделись все лето, а он словно другой человек. Выше стал на целую голову, а был со мной наравне. В плечах чуть шире, но прическа осталась неизменной: русые вьющиеся волосы, хоть и коротко острижены, то и дело торчали в разныестороны. Пушкин, не иначе.

— Не жарко тебе? — осматривает меня и затем как-то неуверенно спрашивает. Игорь знает о моей вредной мачехе и двух супер новомодных сестрах. Поэтому уже ничему не удивляется.

— Любовь Анатольевна выбирала между мной и «Принцессами», — делаю акцент на последнем слове и добавляю с иронией: — Выбор пал не на меня.

— Да уж, — пожимает плечами Разин.

— Ребята, — впереди замечаем директрису. Елена Витальевна, как и всегда, в длинной юбке в пол, которая ее до ужаса полнит, на голове гребешком заколоты темные волосы, на глазах все те же круглые очки. Она милая женщина средних лет, только вот строгости ей не хватает.

— Ну, скоро там, — воет народ, уставший уже стоять в давке.

— Милейший, — обращается женщина к охраннику, — открывайте двери, пусть заходят. Урок через пять минут начнется.

— Да, да, — кричит народ. Охранник с неохотой убирает свою тетрадь в стол и открывает вторую часть дверей. Школьники тут же начинают протискиваться один за другим, пинаться, в целом, все как обычно бывает, когда людей в маленьком узком пространстве слишком много. Через пару минут мы оказываемся все в нужных классах. У меня первый — русский, у Игоря — литература, а у некоторых даже физкультура. Рассаживаемся по местам. Благо нам позволено сидеть так, как кому нравится. Я прохожу вглубь класса и кидаю старенький потертый рюкзак на последнюю парту возле открытого окна. Рядом обычно никто не сидит. По крайне мере, так было в прошлом году. Но в этом что-то сбилось в системе, не иначе. Напротив, за последней партой оказывается Антон Леваков. Это не парень, а ходячий монстр. Он считает себя Богом, а остальных просто ничтожеством. Удивительно, но девчонкам этот нарцисс нравится как раз по этой причине. Леваков коренастого телосложения. В меру подкачанный, в меру смазливый. Одевается всегда так, словно из журнала мод вышел. А еще любит гонять на своем мотоцикле. За что, кстати, не раз попадал в новостную рубрику в соцсетях. Единственный человек, к которому этот задиристый тип, кажется, относился иначе, был Даниил Матвеев. Но о нем мне совсем ничего не известно.

— Ну, привет, убогая, — откинул очередную шуточку Леваков в мой адрес. Делаю вид, что не слышу. Не хочется привлекать лишний раз к себе внимание.

— Тошь, я сяду с тобой, — ангельский голосСветки отвлекает Антона, за что я мысленно ей благодарна. Он в ответ расплывается в улыбке и даже любезно отодвигает ей стул.

— Ой, Светик, какой загар у тебя красивый, — одноклассницы усаживаются напротив их стола, и теперь все сливки общества прямо возле меня. Ну за что…

— Правда, нравится? — Мило верещит Самохина и улыбается, хлопая пышными ресницами. Стараюсь не слушать их разговор. И не потому, что завидую, а просто не хочу лишний раз напоминать о своем присутствии, мало ли заметят. Мне нравится быть невидимкой. Понравилось еще тогда, когда отец привел в наш дом новую женщину и ее дочек.