Книга Измена. Дэн Мороз спешит на помощь, страница 11 – Даша Коэн, Ники Сью

— Может, в полицию? — предлагает он, переводя на меня мутный взгляд. От слова «полиция» я едва не подскакиваю на месте. Нет. Нет. Нет. Только не полиция.

Уверена, там слушать небылицы про амнезию не станут, а мужик всяко расскажет, как я его огрела. Или постойте... он это вообще помнит?

А если пока нет, но потом его накроет неприглядной правдой, и он меня подведет под монастырь? Ну уж нет, лучше потяну время. И хотя бы бой курантов провести дома, а не в изоляторе. А потому, раз и моя вина тут однозначно есть, надо выправлять карму.

— Может… есть хотите? — с лучезарной улыбкой выдаю я.

— Хочу. Очень хочу, — кивает он и снова мне улыбается, от чего я зачем-то краснею, как маков цвет. Ну а что? На меня давно так мужчины не глазели. А может быть и вообще никогда.

— Тогда мойте руки и будем садиться, — бормочу я невнятно.

— А в душ меня пустишь? — я даже не замечаю, как мужик переходит на «ты», но внезапно иду ему на уступки.

— Конечно! Встать-то сможете?

— Не тыкай мне, Ангел, — мужик поднимается, его пошатывает, но вижу, уже явно себя лучше чувствует. Слава богу!

— Варя я, — повторяю вновь, протянув руку. Он правда не пожимает ее, и я тут же убираю ладонь, отчего-то снова смутившись.

— Ангел мне нравится больше, Варя. — Как-то сухо отзывается он.

— А как мне… вас... ой, то есть, тебя называть?

— Я…

— Так?

— Блядь, — сокрушается незнакомец. — Что за херовая ситуация? Но я реально не помню, ни кто я такой, ни какменя зовут. Давай пока оставим мое имя в покое, дай свыкнуться с мыслью, что я ничего не помню, даже когда в последний раз пил.

Ничего не отвечаю, только понимающе киваю. Приятного явно мало, узнать, что ты забыл даже свое имя. Хотя я бы не отказалась от такой функции, может не было бы настолько обидно из-за Женьки, себя, неудавшегося семейного счастья и будущего.

Ладно, не время накручивать. Сперва нужно с этим товарищем разобраться.

— У вас вся рубашка в крови, — замечаю я, кивая на его испорченную одежду.

— Что, отмудохали меня, да? — начинает он ощупывать свое лицо и тут же кривится. — Сука, вот же падлы, так и есть.

— Дать вам что-нибудь переодеться?

— Тебе, а не вам, Ангел. Еще раз выкнешь мне и я тебя поцелую.

— Чего? — охаю я и выпучиваю на мужчину глаза.

— Страшно? То-то же... — и топает в ванную комнату, начиная тут же стягивать с себя одежду, пока я стою и зависаю на эту занимательную картину.

Пальто — минус. За ним пиджак. Дальше рубашка.

Так, Варвара, соберись, нашла чем заниматься!

— Нравится? — замечает мой взгляд мужчина и хмыкает, а я только отворачиваюсь и даю по газам.

Ничего подобного! Вообще, такие боровы не в моем вкусе. Слишком крупный, раскачанный детина. Весь такой брутальный. Одним словом — хищник! Да и староват на мой вкус.

Едва ли не убегаю в спальню, и замечаю в открытом шкафу платье. Ему уже года три если не больше. Вязаное, нежно алого цвета, помнится, я покупала его еще когда работала. Думала надеть вещицу на корпоратив, но Женька тогда закатил скандал. Мол, сиди дома, чего это на тебя другие мужики пялиться будут. И я как дура послушалась, не пошла, а после как то отдалилась от коллектива. Они постоянно куда-то выбирались, я же спешила домой, то ужин приготовить, то родню встретить, а потом Женя надавил, и я уволилась.

Эх… не стоило видимо. Права мама. Дура я. Ох, дура. Но платье все равно красивое.