Книга Бывшие. Лада с «прицепом», страница 44 – Елена Грасс

— Мама приболела как раз. А больше и некому.

— От мужа, поди, ушла? — пока несёт чемодан, пристаёт с вопросами и лезет в душу. Киваю, но разговор не подхватываю. — Да, не многие с элитного района да в такую ж… попу, простите, поедут. Женщины сейчас предпочитают комфорт любыми средствами.

Снова киваю, но также продолжаю молчать.

Догадываясь, что я не буду рассказывать ему о себе, замолкает.

Заходим в подъезд, поднимаемся на второй этаж в потёмках.

— Хоть бы лампочку вкрутили! Не переломайте ноги, девушка, — предупреждает меня таксист.

Поднявшись на второй этаж, подхожу к квартире с номером шестнадцать и звоню в дверь.

У меня есть ключи от маминой комнаты, но замок в общей двери, как я поняла, давно поменян.

Мама, по её рассказам не была здесь с того момента, как отец перевёз её и бабушку к себе.

Она хотела забыть это место и все воспоминания о трудной жизни, поэтому без сожаления вычеркнула его из памяти, вспоминая лишь тогда, когда на год вперёд переводила деньги за коммуналку.

— Эта квартира стояла пустой лет тридцать. Я уже сбилась со счёту, не смогла посчитать, сколько я там не была. Лишь раз в год я заказывалаполный клининг в нашей комнате и комнате бабули, живущей рядом. А так… Так я не ездила туда, — рассказала мне мама, вручая ключи от комнаты. — Доченька, я заставлю отца отдать тебе ключи от твоей квартиры! — злилась всегда спокойная мама — Если он обещал её тебе, обязан отдать. Мы покупали её специально для тебя когда-то!

— Не унижайся. Ты же знаешь, он упрям как баран, и не переступит через свою гордость. Да и сама я туда не хочу, мама. Не надо, не проси ключи. Обещай, что не будешь с ним из-за меня ссориться.

Звоню в дверь, замирая в ожидании.

Алиска крутится рядом, рассматривая с интересом обстановку, в которой впервые оказалась.

— Мама, а где мы? — смотрит на меня с вопросом в глазах.

— Доченька, сейчас мы попадём в квартиру, и я тебе всё расскажу. Хорошо? — кивает соглашаясь.

Через несколько минут слышу, как открывается замок.

— Проходите, проходите, девочки, не стесняйтесь, — передо мной стоит совсем не старенькая женщина, не бабуля, а вполне себе молодая женщина лет пятидесяти.

Она одета в цветастый халат и фартук, об который прямо сейчас вытирает руки.

Несколько пятен на нём наталкивают на мысль, что она так делает постоянно.

— Простите, — смотрю на номер квартиры. — Я… наверное, ошиблась. Тут должна проживать старушка…

— Ну чего встала как вкопанная? — женщина словно ждала нас. — Давай мне девочку, я возьму её, а ты тащи сумки и чемодан, — кивает вглубь квартиры. — Бабуля эта, про которую твоя мать говорила, померла уже как несколько лет. Я теперь здесь. А мамка твоя была вчера. В соплях, правда, вся, но приехала проконтролировать, чтобы вещи доставили в комнату. Видишь, мамы какие! — поднимает палец вверх, продолжая болтать. — Ради детей со смертного одра, чтобы помочь встанут.

Она разговаривает со мной, словно знает меня не первый день. Ну и балаболка… Улыбаюсь.

— Девочке, наверное, покушать надо? Как тебя зовут, малышка? Твоя бабушка мне говорила, но я забыла, прости.

Я очень благодарна маме. Ей, как бы ни хотелось, снова ради меня пришлось ехать в место, которое она хотела забыть.

— Меня зовут Алиса, — улыбается моя дочь этой женщине.

— Алиска — сладкая ириска, — щёлкает ей ласково по носику, и дочь хихикает. — Можно я так буду её называть? — кивает.