Книга Нексус, страница 35 – Дмитрий Романофф

— Десять миллионов за доступ к геолокациям смартфонов? — Мэт закатил глаза, откидываясь в кресле. — У них совесть тоже входит в стоимость?

— Совесть это роскошь, — Пол смахнул голограмму ОмниТрек, и та рассыпалась на пиксели. — Но даже у роскоши есть лимит.

Они уже третий час сравнивали прайсы. ДатаСфера запрашивала астрономические суммы за доступ к медицинским записям. НейроГнездо продавала эмоциональныепаттерны из соцсетей по цене золота.

— Большие данные это большие деньги, — Мэт фыркнул, подбрасывая в воздух шар с надписью «Я люблю алгоритмы». — Интересно, сколько стоит наша душа в их таблицах?

— В наши дни уже не так дорого, — ответил Пол. — Нам нужны не души, а нервы мира, пульсы городов, дрожь рынков, потоки энергии…

Дверь открылась без стука. Раджеш вошёл, неся в руках чайник, от которого шёл запах кардамона. Его взгляд скользнул по голограммам, и он усмехнулся:

— Вы копаете в песочнице, а под вами целый океан.

Мэт поднял бровь:

— Поэзия это прекрасно, но у нас бюджет.

— Бюджет? — Раджеш налил чай в три чашки. — Деньги это шум, а данные тишина, из которой рождается смысл.

Пол взял чашку, но пить не стал. Его глаза сузились:

— Ты знаешь, где взять данные?

Раджеш повернулся к стене. Касанием пальца он запустил голограмму города, где алым светом горели подпольные узлы связи.

— Есть у меня один человек. Он не продаёт данные, а собирает их как пчела мёд. Иногда… он ими делится.

— Хакер? — Мэт поставил чашку с треском.

— Садовник, — поправил Раджеш. — Он выращивает информацию в тени.

* * *

Встреча была назначена на полночь. Местом был выбран заброшенный склад в порту, где ржавые контейнеры стояли, как надгробия эпохи индустриализации. Пол и Мэт шли по лужам, отражавшим неоновые огни с вывесок КиберКовчег и НейроЧайна.

— Шеф, я чувствую опасность, надо бы быть поосторожнее, — прошептал Мэт, поправляя воротник.

— Это твоя работа, делай что считаешь нужным, — ответил Пол.

Раджеш ждал их у входа, завёрнутый в плащ цвета ржавчины. Без слов он повёл их внутрь. Склад казался ловушкой контрастов, где среди груды металлолома стоял стол с голограммами, а над ним висели гирлянды из старых микросхем.

Хакер появился бесшумно. Его лицо скрывал капюшон, а руки светились татуировками с кодами. Голос звучал механически, будто пропущенный через десятки фильтров:

— Меня зовут Сойер. Вы ищете то, чего нет.

— Нет? — Пол шагнул вперёд. — Но вы продаёте именно это.

Сойер рассмеялся. Звук напомнил скрежет шестерёнок. Он провёл рукой по столу и в воздухе всплыли образцы данных. Там были записи частных чатов директоров, спутниковые снимки секретных объектов и даже биометрика с закрытых вечеринок элиты.

— Это… невозможно, —прошептал Мэт.

— Возможно, если знать, где копать, — Сойер коснулся голограммы и данные ожили. Видео с камер наблюдения, аудио переговоров, потоки с бирж — всё в реальном времени. — Я не продаю, а даю доступ за небольшой процент от вашей прибыли.

Пол скрестил руки:

— Какой процент?

— Десять процентов и пожизненный иммунитет.

Мэт фыркнул:

— Вы верите в эту сказку?

Сойер повернулся к нему. Из-под капюшона мелькнули кибернетические глаза с линзами, мерцающими как ртуть.

— Я верю в данные. Ваша нейросеть развивается и я вижу её потенциал. — Он щёлкнул пальцами и голограммы свернулись в точку. — Мне нужна защита от вас в обмен на доступ к моим данным.