Онлайн книга «Клятва маркиза»
|
Я даже не вскрикнул. Адреналин, ярость – они заглушили сигнал беды. Но тело знало. Моя хватка на его запястье ослабла на миг. Этого хватило. Легран рванул рукой вверх – и его кулак, сжимавший короткий, грязный кинжал, рванулся к моему горлу! Рефлекс сработал раньше мысли. Моя левая рука (та самая, с клятвой Пьера!) взметнулась, ударила по запястью снизу вверх с дикой силой. Кинжал вылетел из его пальцев, черкнул по воздуху и шлепнулся в грязь. В тот же миг тяжелый приклад пистолета Тибаля обрушился на висок Леграна. – Шевельнешься – мозги на земле! – рявкнул сержант, его голос хрипел от натуги и ярости. Легран замер. Его глаза, полные нечеловеческой ненависти, впились в меня. В них горело обещание мести. Но он был обездвижен. Пленен. «Мы взяли его!» Дикая, ликующая волна триумфа захлестнула меня. Сквозь гул боя, стихающий по мере того, как последние бандиты сдавались или добивались, я услышал крики Жана, доколачивающего последних сопротивляющихся. Люк уже обыскивал пленных. «Сделано! Клятва! Пьер! Мари!» В этот момент из леса, со стороны дороги на село, высыпали солдаты. Человек пятнадцать. В потрепанных, но четких мундирах гарнизона. Во главе – молодой, растерянный на вид прапорщик. Они замерли на опушке, ошеломленные картиной побоища: дымящиеся мушкеты, стоны раненых бандитов, связанные пленные, растерзанные тела, и пятеро изможденных, окровавленных людей – один из которых явно умирал на руках у своего сержанта. – Стой! Кто такие? – рявкнул Жан, инстинктивно вскидывая мушкетон, его голос хрипел от ярости и отчаяния. – Свои! – крикнул прапорщик, поднимая руку. – Из гарнизона Сен-Жюльена! Нас прислал батюшка! Он говорил... тут помощь нужна... Господи, что тут было?! Эти слова... «гарнизон»... «батюшка»... «помощь»... донеслись до меня, как далекое эхо, сквозь рев крови в ушах и сжимающуюся тьму. Я увидел, как солдаты, опомнившись, бросились помогать – один к Люку с бинтами, другие – к пленным, к раненым бандитам, подхватывая тела. Помощь. «Надо помочь... погрузить пленных...» – пронеслось в горячей, ликующей голове, странно отдаваясь эхом. Я увидел солдат, хватающих пленного. Хорошо. Значит, справятся. Я шагнул к повозке, брошенной у мельницы, чтобы... чтобы просто опереться. Устал. Липкость в боку стала теплой тяжестью, но я отмахнулся от нее – ерунда, царапина, адреналин. Мир вдруг качнулся, как палуба в шторм. Схватил ближайшего пленного – тощего, перекошенного страхом – под мышки. Рванул вверх, чтобы втолкнуть в кузов... Тяжело. Кровь хлынула из раны теплым потоком, разливаясь липкой влагой по бедру. Голова закружилась так, что я едва устоял. Воздух вырвало из легких. Голова закружилась с такой силой, что земля ушла в черную пропасть, а небо рухнуло вниз. Я судорожно вцепился окровавленными пальцами в грубый борт повозки, пытаясь удержать мир от распада. В глазах поплыли черные, пожирающие пятна. «Шарль?» – Голос Тибаля. Резкий. Вопрошающий. Потом – «ЧЕРТ! РАНЕН! ШАРЛЬ РАНЕН!» Его крик донесся, как сквозь вату и ледяную воду. Я видел, как его фигура, огромная и вдруг такая стремительная, бросилась ко мне, отшвырнув пленного. Его лицо, всегда железное, было белым, как погребальный саван, от чистой паники. Такого ужаса в глазах сержанта я не видел никогда. Его руки вцепились мне в плечи. Я попытался оттолкнуть, прошептать сквозь нарастающий рев в ушах: |