Онлайн книга «Порочная связь»
|
С каждым новым воспоминанием сердце колотится все сильнее. А это точно моя жена?! Боже! Кто спит со мной в одной постели по ночам? Галя? Или Катя? Помнится, однажды на нее начали лаять собаки, которые много лет живут в доме ее родителей… Черт возьми, когда же это было? Месяц назад? Два? Не помню, хоть убей! Но потом эти же собаки стали лизать ей руки, и я тут же забыл о странном происшествии. А еще ее подруги… Как же их зовут? Не могли они не заметить подмены? Черт! Да я даже не знаю, с кем и как долго моя жена дружит! Мне всегда казалось это ненужной чепухой. Ну же, Гер, думай! Вспоминай! Мои вещи, Галя раньше не гладила мои рубашки, она не умеет этого делать. Но потом это стало ее ритуалом. Как она шутила, фишкой. А я решил, что малышка наконец-то начала смотреть в ютубе что-то, полезнее сериалов… Еще готовка. Галя всегда любила готовить. А Катя? Учат этому в детском доме? Черт, Гер! Ты же видел отчет! Екатерина Иванова закончила кулинарный техникум. Есть же что-то, важное, какая-то мелочь… Если это не она, то… все не имеет смысла… Одинцов, его состояние… Если это не его дочь, то зачем нужен этот брак? По вечернему городу я спешу домой. В машине настроена комфортная температура. Но меня трясет, как в лихорадке. Сжимаю руль, что есть силы. Вцепившись в него, как в спасательный круг. Привычный маршрут кажется невыносимо долгим, а светофоры раздражают, нагнетая мой невроз. Заезжаю во двор и, бросив машину, спешу в дом. Мне нужно знать наверняка. Кто встречает меня по вечерам? Каждый день ждет моего возвращения домой, кормит ужином? Если это не Галя, то… — Ты сегодня поздно, — воркует жена, чмокнув меня в щеку. Привычным жестом она тянет меня за руку, укладывает мою ладонь на свою талию. Собственнический жест, будто, я ее, а она моя. Но, ведь, это же нормально? Она моя жена. Или кто, мать ее?! — Много работы, — отвечаю, стараясь не выдать своего волнения. Галя кивает, идет на кухню. Плетусь за ней. Исподтишка я разглядываю свою супругу. То, как она двигается по комнате, как накрывает на стол. Даже то, как откидывает назад прядь волос. И ничего необычного, сука, не вижу. Передо мной та же Галина, которая была здесь всегда. Но… кто тогда проверяет почту Екатерины Ивановой? — Почему ты не садишься? — она обращает внимание на мое странное поведение. Еще бы! Я застрял в дверях истуканом! — Просто устал, — оправдываясь, подхожу к столу. Галя хлопочет вокруг меня, раскладывая приборы. Ужин чудесно пахнет. Впрочем, как всегда. Смотрю в тарелку, а в горле ком. — Ты какой-то бледный, — говорит она, проводит рукой по моему лбу, — ты не заболел? Да, я болен. Психически не здоров. Нормальный мозг не выдержит всего, что произошло в моей жизни за какие-то несколько недель… — Просто устал, — повторяю. — Ты много работаешь в последнее время, — болтает Галя. Все в ней, от походки до интонации, точно такое же, как всегда. — Может, съездим в отпуск? — Тебе нужно учиться, — бормочу, как старый зануда. Хорошо, что Галя принимает мои бредни за чистую монету. — Да, ты прав, — соглашается она сразу же. Как всегда, соглашается со всем, что я скажу. Иногда это раздражает, но чаще меня такое положение дел устраивает. Потому, что я никогда не любил ее. Ни ее лицо, ни фигуру. Каждый раз, приходя в дом ее родителей, думаю о том, что у ее мамаши фигура аппетитнее. Блять! Теперь понятно, почему! |