Книга Волчья балка, страница 67 – Виктор Мережко

— Ну…

— Вот мы этим и займемся. Ты как будущий юрист, я как журналист.

— Не понял. Куда мы сейчас едем?

— Сказал же, на «Волчью балку». Начнем оттуда!

— Как ты себе это представляешь?

— Молодец, хорошо мыслишь, — расплылся в улыбке Володя. — Перехожу к самому главному, — он уселся поудобнее. — Как раз в тот день, когда трейлер расстреляли, к нам в дом заявился человек, который кое-что про эту «Волчью балку» знает.

— Кто такой?

— Чабан. Калмык.

— Слушай, Гусек, — мотнул головой Виталий. — Ты меня заманал окончательно. Наркота, трейлер, расстрел, калмык… Сгреб все в кучу, блин! Сам хоть улавливаешь, что городишь?

— Полностью. Этот чабан передал одному гайцу с «Балки» записку, в которой был записан госномер трейлера. Вот этот трейлер гаишник и тормознул.

— Грохнули?

— Кого?

— Гаишника.

— Уцелел. Даже дал интервью по телику. Чабан как раз его и узнал.

— Будем искать этого гайца?

— Съездим, спросим, разведаем, что-то поймем.

— Мутная история, — задумчиво произнес Виталий.

— Мутная, — согласился приятель. — И даже опасная.

— Ладно, двинулись. Кто не рискует, тот не юрист, а уж тем более не журналист! — байкер завел двигатель. — Хоть глянем на эту «Волчью балку». Все говорят, а я ни разу не бывал.

Володя Гуськов закинул ногу на сиденье, уселся поудобнее, Виталий порекомендовал:

— Цепляйся за меня, чувачок. Чтоб на кочке не вылететь к Гагарину!

— Понял!.. Вперед!

Мотоцикл с грохотом резко взял с места, понесся по довольно широкой улице, обгоняя попутный транспорт, подчас вылетая на встречку, довольно рискованно протискиваясь между машинами.

— А твой отец чем занимается? — прокричал Володя.

— Бизнесмен!

— Крутой?

— Суди по байку!

— Может, он нам поможет?

— Чем?

— Ну, мало ли… Советом, связями, может, деньгу подкинет?!

— Не, лучше не надо. Он у меня мужик хороший, но своих заморочек хватает!

— Не надо, так не надо!

Они выехали из центра города, миновали несколько плотно забитых пробками улиц и наконец выскочили на ту самую трассу, которая самая бесконечная, самая загруженная, самая непостижимая, самая непредсказуемая…

Костя проснулся ближе к полудню. Ломило всё — голову, тело, ноги, кисти рук. С трудом оторвался от подушки, огляделся. Абсолютно незнакомая обстановка, чужие стены, занавески, непонятная мебель.

Посидел какое-то время, пытаясь все-таки прийти в себя, сжал голову ладонями, застонал. Кое-как спустил ноги на пол, попытался нащупать тапки, их не было. Сипло позвал:

— Эй, кто-нибудь!.. Эй, люди!.. Народ!

Открылась дверь, в комнату вошел кавказского вида молодой человек, приветливо спросил:

— Проснулся, дорогой?

— Где я?

— У друзей.

— У друзей?.. А тыкто?

— Тоже друг.

— Как зовут?

— Зови Анзором. Если не забудешь.

Костя попытался встать.

— Плохо.

— Чай, кофе или, может, покушать? — участливо спросил Анзор.

— Сгинь, гнида! — отмахнулся Костя. — И больше не возникай!

— Как скажешь, дорогой.

Кавказец ушел, парень посидел еще какое-то время, добрел до окна. Оно было зарешечено, за стеклами раскачивалась густая зелень. Повернулся к двери, снова позвал:

— Анзор!.. Слышь? Вали сюда!

Тот вошел быстро, словно ждал, когда крикнут.

— Где меня взяли? — агрессивно спросил Костя.

— В каком-то клубе.

— В каком?

— Не знаю. Не я, другие люди занимались.

— Почему я здесь?

— Куда сказал, туда привезли.

— Но я здесь никогда не был!