Онлайн книга «Бельфонтен и тайна Нила»
|
Каир встретил его жарой. Такой жарой, что воздух дрожал, как будто море переехало на сушу. Такой жарой, что даже пыль казалась жидкой. Жюльен вышел из такси перед отелем «Нил Палас» – роскошным, с колоннами, с пальмами, с фонтанами, с привратниками в белых перчатках и глазами, которые видели слишком много. – Месье Бельфонтен? – спросил портье, низко кланяясь. – Вас ждут. – Кто? – Мадам Леруа. Она… в холле. Он вошёл. Холл был огромным. С мрамором. С хрусталём. С коврами, которые стоили больше, чем его квартира. В центре – Клод. Она не изменилась. Та же прямая спина. Те же холодные глаза. То же платье цвета увядшей розы. Только волосы – чуть седее. И взгляд – чуть усталее. – Жюльен, – сказала она, не вставая. – Ты… выглядишь как человек, который не спал неделю. – А ты – как человек, который не спит уже семь лет, – ответил он, садясь напротив. Она улыбнулась. Не тепло. Не дружелюбно. С вызовом. – Ты всё ещё умеешь видеть. – Я всё ещё умею… молчать. Расскажи. Что случилось с графиней? Клод оглянулась. Понизила голос. – Она… исчезла. Три дня назад. Утром. Её горничная вошла в номер – а её нет. Только… беспорядок. И запах. Сладкий. Как от опиума. – Тело? – Нет. Только… кровь. На ковре. Мало. Но… достаточно. – Кто видел её последним? – Горничная. Сказала: «Она улыбалась. Как будто знала, что умрёт». – А кто должен был её убить? – Все. – Клодпосмотрела на него. – Муж. Археолог. Танцовщица. Дипломат. Писатель. Все – хотели её смерти. Все – боялись её. Все – лгут. – Почему ты не обратилась в полицию? – Потому что… это не их дело. Это – наше. Ты… понимаешь? Он кивнул. Потому что понимал. Потому что знал: в таких делах – официальные органы только мешают. Особенно когда замешаны деньги. Титулы. И… древние проклятия. – Где её номер? – На третьем этаже. Номер 307. Я… сохранила всё. Как было. – Хорошо. Покажи мне. Они поднялись на лифте. Молча. Как два человека, которые знают: слова – лишние. Особенно когда рядом – смерть. Номер 307 был заперт. Клод достала ключ. Открыла. Вошла первой. Жюльен последовал за ней. Комната была… странной. Роскошной. С балдахином. С зеркалами. С коврами. Но… с беспорядком. Стол – перевёрнут. Стул – сломан. Кровать – не заправлена. На полу – пятно крови. На зеркале – надпись губной помадой: «Он вернулся». – Чья помада? – спросил Жюльен. – Не её. У неё была тёмно-красная. Эта – алого оттенка. Как у… танцовщицы. – Танцовщицы? – Да. Зовут её Лейла. Танцует в кабаре «Сфинкс». Графиня обещала ей сцену в Париже. Потом… передумала. Жюльен подошёл к зеркалу. Потрогал надпись. Свежая. Не стёрта. – «Он вернулся»… Кто – он? – Не знаю. Но… кто-то знает. Жюльен подошёл к кровати. Наклонился. Под кроватью – мужской платок. С инициалами «А.Д.». – Кто это? – Арман де Вилье. Её муж. Женился на ней ради титула. Она – ради денег. Классика. – А где он сейчас? – В номере. Пьёт. Плачет. Говорит, что любил её. – А ты веришь? – Нет. Но… он не убивал. Он… трус. Жюльен подошёл к столу. Там – бокал. С остатками вина. Он понюхал. Сладкий запах. Опиум. – Она пила это? – Нет. Она пила воду. У неё болел желудок. – Значит – бокал не её. Но… она его выпила. Почему? – Потому что кто-то… подменил бокалы. – Кто стоял рядом? – Муж. И… писатель. – Писатель? – Да. Зовут его Антуан Морель. Влюблён в неё. Но она… смеялась над его романом. |