Онлайн книга «Город Порока»
|
— Выгодно, если он отдаст деньги. А если нет, то не очень. Судя по цене, там скорее второй вариант. — Отдаст! Куда он денется! — самонадеянно отмахнулся Санчес. — В общем, сгоняй завтра. Вот адрес, — протянул он мне смятый клочок бумажки. — Кафе «Сержант». Старика зовут Исаак Миллер. — Это же в центре, — прочитал я адрес на листке. — Не наша территория. — Ну и что? Тебе только деньги забрать. — А если он не отдаст? — Ты парень умный, — хлопнул меня Джимми по плечу. — А пятьдесят кусков — это пятьдесят кусков. У Миллера наверняка есть семья, дети, внуки… — усмехнулся бармен. — Всё ясно? — Ясно, — кивнул я. — Ну и славно, — хмыкнул Санчес. — Ладно, — поставил я пустую бутылку на перила рядом с бутылкой Джимми. — Если это все новости, я пойду? — Может ещё пива? — Не-е, — поморщился я. — Хочу в душ и баиньки. День был слишком длинным… Кстати, Бак и Джо в баре? Я видел их байки на парковке. — Где же им ещё быть, — пожал Джимми плечами. — Два бездельника… — Передашь, что я жду их на улице, у чёрного хода? — Соскучился по корешам? — хмыкнул бармен. — Можно и так сказать. И пусть прихватят с собой что-то потяжелее — биты или монтировки. Есть у меня для них одно дельце… — Ого! Может и я тогда подойду? — заметно оживился Санчес. — Не нужно. Справимся сами, — усмехнулся я. — Ну как знаешь, — огорчённо вздохнул Джимми. — Ладно, пойду я. Бывай, малой. Завтра увидимся. — Увидимся, — согласился я, проводил Джимми взглядом, пару секунд постоял на веранде, легко спустился по деревянным ступеням и свернул в тёмный переулок между баром Джимми и соседним зданием… — Эй, парень… Закурить не найдётся? — раздался из темноты грубый мужской голос, заставивший меня непроизвольно вздрогнуть и замереть на месте. Ого! Гоп-стоп в подворотне? Это интересно. — Любишь чужих баб портить, парнишка? — поинтересовался второй голос. — Мужики, вы явно обознались… — сделал я шаг назад, разглядев два тёмных мужских силуэта, приближающихся ко мне уверенной, твёрдой походкой. — Вряд ли… — хмыкнул первый. Значит, это не банальный гоп-стоп… Знать бы ещё, кто их послал и какую бабу они имеют в виду… Резкий рывок в мою сторону, который я скорее угадал или почувствовал, чем увидел… Движение воздуха возле виска… и тяжёлый удар в плечо, прошедший вскользь. Я увернулся от второго удара, успел ударить в ответ, попав во что-то твёрдое и резко разорвал дистанцию, чудом уйдя от полоснувшего и прошедшего всего в миллиметре от моего брюха короткого ножа. — А с чего вы взяли, что я порчу чужих женщин? — попытался вступить я в конструктивный диалог. — Сам знаешь, с чего, — не пошли они со мной на контакт и снова ускорились. Удар… Рывок… Блок… Уворот… Я отпрыгнул ещё на два шага, тяжело дыша, оценил противников и мысленно выругался… Дерьмо! Выглядели они очень серьёзно… Парочка здоровых, плечистых белых мужиков лет под сорок. Один с шикарными чёрными усами, второй без… И оба вооружены короткими армейскими ножами с матовым лезвием, не дающим бликов в темноте… А ещё их скупые, но точные движения, и повадки… Что-то в их повадках меня беспокоило, и я не мог понять, что… Хотя… Ножи! Нет, не само оружие — тут уже всё было понятно и так. А то, как они их держали — обратным хватом, рука позади корпуса, без возможности выбить или перехватить… Чёрт! Парни явно непростые… Наёмники? Бывшие военные? Кому это я так сильно дорогу перешёл, интересно? |