Онлайн книга «Город Порока»
|
Я честно выстоял час в этом аду, подошёл к окошку и с удивлением посмотрел на улыбчивую девушку по ту сторону стойки. Как у неё хватало сил ещё и на улыбку, было непонятно… — Добрый день, сэр. Чем могу помочь? — Мне нужно провести оплату вот по этим реквизитам, — открыл я блокнот на нужной странице, положив его на стойку. Кассирша пробежалась взглядом по странице, нахмурилась и снова посмотрела на меня. — Сэр… эм… Caribbean Corporate Trust? Это… что? — Офшорный агент, — терпеливо пояснил я, положив на стойку перед ней две с половиной тысячи долларов. — Каймановы острова. Всё нормально. — Хорошо… — коротко кивнула девушка и шустро забегала пальчиками по толстой клавиатуре банковского терминала, периодически сверяя данные на монохромном дисплее монитора и в моём блокноте… Очередь за моей спиной недовольно заволновалась. Кто-то раздражённо цокнул языком, кто-то демонстративно громко вздохнул. Старик в ковбойской шляпе и устойчивым запахом дешёвых сигарет, стоящий сразу за мной, придвинулся ближе и хриплым поинтересовался: — Эй, сынок… А это что ты затеял? Наркоторговля? — Нет, сэр, — покачал я головой. — Церковный бизнес. — Ясно… — разочарованно вздохнул мой собеседник, причмокнул и замолчал… — Готово, — спустя пять минут девушка за банковской стойкой протянула мне мой блокнот обратно, взяла со стойки пачку банкнот, пересчитала, что-то отметила в своём терминале, распечатала чек и вопросительно посмотрела на меня. — Что-то ещё, сэр? — Да. Я могу отправить копию чека факсом? — Конечно, сэр. Два доллара. — За факс? — Да. — Окей, — пожал плечами, сунул руку в карман джинс, извлёк две помятые банкноты и протянул деньги девушке. — Диктуйте номер… — +1(809)… — начал называть я цифры, запнулся и тихо выругался. — Чёрт… — Что-то не так, сэр? — Одну минуту, — поморщился я, доставая мобильник из рюкзака. — Да, конечно… Я открыл журнал звонков и набрал последний номер, дед позади меня поперхнулся воздухом и снова придвинулся ко мне на небезопасное расстояние, нарушая все личные границы, о которых в 90-х никто даже не слышал. — Сынок… А это у тебя что — телефон? — Угу, — кивнул я. — Настоящий? — Угу… — Без провода? — не сдавался старик. — Угу, — односложно бросил я, прислушиваясь к длинным телефонным гудкам. — И он звонит? — Угу… — Д. брый д. нь! — отозвалась телефонная трубка знакомым голосом. — «Car.bbean C. rporate Trust». Ш. рли сл.шает… Связь хрипела, как астматик весной, но слова по большей части можно было разобрать. Или угадать… — Привет ещё раз, Ширли, — торопливо затараторил я, стараясь неволновать очередь позади меня непредвиденной задержкой ещё сильнее. — Это Алекс. Я тут в банке… И я немного неверно записал номер твоего факса. Ты не могла бы повторить последнюю цифру? Там пять или три? — Ох уж эти м. жчины, — со смехом вздохнула девушка. — Только с н. мером факса пр. блемы? Или ном.р счёта тоже п. втор.ть? — Нет, с номером счёта всё хорошо… — Х. р. шо. Посл.дняя ц. фра ― пять, Ал.кс. — Спасибо, — поблагодарил я, удивлённо отодвинувшись от старика, подсунувшего ухо к моему телефону вплотную и с интересом прислушивающегося к нашему с Ширли разговору. — Ты спасла мою жизнь. И нервы… — Всегда р. да помочь, м. стер Алекс. Я сбросил звонок, назвал девушке за стойкой номер факса и принялся терпеливо ждать. Очередь за моей спиной снова недовольно зашипела, а стоящий рядом дед подозрительно прищурился. |