Онлайн книга «Газонокосильщик»
|
— Джо? — подозрительно оглядел я крупную фигуру байкера, почти моего роста. — Как ты узнал, где я живу? — Да мы твой дом ещё в прошлый раз срисовали, а квартиру консьерж подсказал. Да не важно! — отмахнулся бородач. — Там твою девчонку заказали! — Мою? Энджи? В смысле — заказали? — не понял я. — Джимми же ещё три дня назад на неё заказ пришёл. — Джимми дал отмашку на устранение! — нетерпеливо пояснил мне байкер. — Клиент дал добро. — Когда? — заметно напрягся я, сжав кулаки и мысленно прикидывая, где сейчас может быть Энджи. — Сегодня. Через час. — Где? — У неё дома! — Дома? — недоумённо нахмурился я. — Она не бывает дома! — Сегодня будет! Не тупи, Алекс! — рыкнул Джо. — С ней хозяин дома созвонился, назначил встречу на восемь. Наши всё устроили… Там типа даже повод нашли — проблемы с трубами или чёт такое. И парни Джимми, которые занимаются этими делами, уже там. Ждут её… — Бля! Сука! — выругался я по-русски, резко отодвинул плечистого байкера с прохода и ломанулся в сторону лестницы, успев бросить на ходу: — Спасибо, Джо! Я твой должник! На первый этаж я спустился за считанные секунды. Выбежал на улицу, сорвал номерные знаки с байка, закинув их в бардачок, натянул шлем и через мгновение крутанул ручку акселератора на руле… Сука! Не успею… Дом Энджи совсем на другом конце нашего сраного города… Глава 22. Вроде, все… Сука! Я вылетел на шоссе, крутанул ручку газа до упора и понёсся по тесным, потным пробкам, заторам и неторопливо ползущему по городу, словно бесконечно длинный ленивый удав, потоку машин… Мой старенький Харлей ревел, цепко впиваясь стёртыми протекторами в горячий асфальт, а я вжимался в руль, ловя каждую щель и протискиваясь между машинами, иногда сбивая зеркала, задевая выставленные в окна локти водителей и тихо ругаясь про себя… Сраные пробки! Сраный Лос-Анджелес! Сраный мир! Светофоры? Красный? Плевать! Визг тормозов где-то сбоку, звук удара, возмущённый гудок и полицейская тачка, включившая на миг мигалки и тут же погасившая их, не собираясь гнаться за очередным безумцем на байке без номеров. Правильный выбор, парни… Рывок. Ускорение. Рёв двигателя. Очередной перекрёсток. Я едва не влетел в бочину вырулившего из своей полосы фургона, резко дёрнулся влево, уходя от столкновения, черканул по его боку ботинком, оставляя вмятину, и снова крутанул ручку акселератора, ускоряясь и оставляя за собой клубы дыма, запах жжёной резины и жирный, чёрный след на асфальте. Кинул взгляд в зеркало заднего вида, не оборачиваясь продемонстрировал средний палец машущим мне в спину и посылающим проклятия водилам, и рванул дальше, не сбавляя скорость и уворачиваясь от очередного препятствия на пути… Сука! Как же медленно тянется это бесконечное, словно жвачка, время… Медленно! Долго! Бесконечно! Мне пришлось порываться сквозь весь Эл-Эй сорок минут… Целых сорок, сраных, долбанных минут! Я выскочил с оживлённого, перегруженного машинами шоссе, сбавил скорость, свернул в неприметный проулок и неторопливо покатил к дому Энджи по параллельной улице… Тихий райончик, молчаливые дома, пение птиц… После шумной, ревущей, воняющей гарью машин трассы казалось, будто я окунулся в параллельный мир — и это немного нервировало, сбивало с толку и мешало думать… Всё время казалось, будто я тащусь, как долбанная черепаха… |