Книга Подарок судьбы, страница 9 – Мартиша Риш

Что за бред? Проснулась в шесть утра с квадратной головой, даже яркий рассвет не особо тронул душу. Пока собиралась, кляла на чем свет стоит чье-то работающее полночи радио с исторической передачей. Накрасилась кое-как, даже завтракать не стала. Одно радует, асфальт высох. Холодно, правда, с утра. Вышла на проспект, идти-то два шага, но с недосыпа так противно познабливает.

Справа от меня остановился роскошный сверкающий джип. За рулем парень, фотомодель с обложки журнала. Черноглазый брюнет идеальных пропорций, на запястье дорогие часы. Все как с рекламы, вот только я тут как-то немного не к месту.

— Девушка, доброе утро. Не подскажете, как проехать на Ленина десять.

— Вам в типографию?

— Да, а как вы догадались?

— Я там работаю в соседнем офисе, — не смогла я сдержать зевок.

— Я могу вас подвезти? Заодно покажете дорогу.

Садиться в машину к незнакомцу? Как-то идея не очень, да и идти совсем рядом. А с другой стороны, в салоне машины тепло и уютно. Почему бы и нет?

— Если не сложно.

Парень вышел из машины, обошел ее спереди и любезно открыл мне дверь. Ничего себе, я даже покраснела от удивления.

— Спасибо.

— Мне не сложно, а вы, кажется, замерзли. Сложно добираться пешком в такую несусветную рань. Разрешите представиться, Виктор.

— Очень приятно, Милена.

— Рад знакомству. А вы всегда так рано выходите?

— Да.

— Если это удобно, я бы мог вас подвозить. Ближайшую пару недель я буду ездить тут каждое утро. Мне не сложно.

Мягкая кожа удобного кресла, ненавязчивая мелодия, красавец и сонный мозг — адское сочетание.

— Я буду рада.

— Тогда держите визитку, тут мой номер. В семь я буду на месте.

Алый бархат плотного картона с замысловатой вязью золоченых букв:

«Маслов Виктор Сергеевич. Арт-директор ООО «Змей Горыныч». Забавно. И, пожалуй, ему идет.

Милена

Пришла на работу в невероятном для этого времени суток настроении. Это кем надо быть, чтобы за сутки сразить наповал двух красавцев? Хороша! Процокала каблучками в место сбора всех сплетен, она же курилка — женский туалет первого этажа. Улыбаюсь во всю ширь. Заглянула в зеркало. Лучше б не заглядывала, как-то не так должна выглядеть красотка. Совсем не хороша. Волосы дыбом, кажется, я их даже не уложила толком. Круги под глазами от чуть потекшего карандаша кажутся вполне натуральными. Жесть! Просто жесть! Еще и улыбка умственно отсталой идиотки на пол-лица! Вот что надо этим мужчинам? И ведь телефон оставил и обещал подвозить. Извращенец какой-то, честное слово! Такую-то непроснувшуюся растрепанную чушку! Кое-как собрала волосы в хвост. Уголком влажной салфетки стерла остаточный макияж, новый даже наводить не стала, все равно потечет, обещали дождь во второй половине дня.

В голове так и всплывают странные географические названия и обрывки чужих слов. Загуглить их, что ли? Порылась в смартфоне, не знает он таких стран.

— К директору! Опять ничего не сошлось.

Аж подлетела, везде найдут, гады.

Тревор

К ночи мне действительно стало лучше, даже смог осилить миску какого-то безвкусного супа и сам дойти до уборной. Хорошо меня приложило, знать бы еще чем. В голове сотни вопросов и мыслей крутятся, будто на ярмарочной карусели. Тут была и есть магия, ее попытаются возродить в полную силу, как уже было когда-то. Но разве такое возможно? Разве магия существует вне сказок и легенд?