Книга Ненужная. Рецепт для Дракона, страница 128 – Александра Берг

Зимоцветье приютилось среди холмов — маленький, сонный городок, окружённый такими же забытыми деревушками. Ничего примечательного: площадь, ратуша, несколько серых административных коробок и вереница одноэтажных домиков под рыжими черепичными крышами. Людей немного. Все друг друга знают в лицо, но в душу не лезут. Идеальное убежище для того, кто хочет скрыться.

Я брела по улицам, втягивая в лёгкие воздух — холодный, колючий, пахнущий дымом из труб и ледяной чистотой. Ноги сами вынесли меня к лавке с синей вывеской: «Товары для дома». Окно запотело изнутри, но сквозь молочную пелену угадывались очертания корзин, веников, глиняных горшков и… цветов. Ненастоящих, конечно.

Колокольчик над дверью жалобно звякнул, когда я переступила порог.

За прилавком дремала пожилая женщина в вязаном платке, но при моём появлении вздрогнула и открыла глаза.

— Добрый день, — поздоровалась я. — Мне нужны цветы.

— У нас тут зимой цветов не бывает, милая. Только вот эти.

Она махнула рукой в сторону угла, где в ведре торчали жёсткие стебли с тканевыми бутонами. Розы, лилии, какие-то невнятные полевые цветы — всё неестественно яркое. Но выбора не было.

Я подошла ближе, перебрала пальцами бутоны… Остановилась на белых розах — выглядели они вполне сносно.

— Возьму эти, — сказала я, протягивая монеты.

Старуха пересчитала медяки, кивнула и уже собиралась вернуться на своё место, но я остановила её:

— Подскажите, как пройти к кладбищу?

— Прямо по этой улице, потом налево, к околице. Увидишь ограду — не промахнёшься.

Я поблагодарила и вышла.

Улица действительно вывела меня к окраине. Дома здесь стояли реже, словно устали и решили отступить. А дальше — просто белое поле, и на его краю тёмная полосаограды.

Дорогу к кладбищу кто-то старательно расчистил — снег был аккуратно отброшен по краям, тропа утоптана в плотный, скользкий наст. У самых ворот, на низкой скамейке, сидел старик в длинном, выцветшем пальто и меховой шапке-ушанке. Лопата лежала рядом. Он отдыхал, запрокинув лицо к бледному солнцу, и, кажется, спал.

Я прошла мимо, стараясь не шуметь. Старик даже не шевельнулся.

Внутри царила тишина, которую можно было потрогать. Шла медленно, читая имена, высеченные в камне. И вот он. Простой, серый, почти неотличимый от других. «Аврора Кейн». Буквы, выбитые без изысков.

Я опустилась на колени прямо в снег, не обращая внимания на холод, пробирающийся сквозь ткань платья. Положила розы к подножию памятника. Жаль, что они ненастоящие. Жаль, что не пахнут. Но я обязательно вернусь сюда летом. Обязательно принесу живые цветы. Обещаю.

Сложив руки и прикрыв глаза, прошептала короткую молитву. Я попросила покоя для души. Попросила прощения за Айрона. Сказала… что он нашёл свой путь. Что он любит и… его любят в ответ.

Когда я закончила, на глазах выступили слёзы. Я смахнула их раньше, чем они успели замёрзнуть на ресницах.

Поднялась. Отряхнула снег с подола. Глубоко вздохнула.

Я уже развернулась, уже сделала шаг к выходу — как вдруг краем глаза заметила движение. Два силуэта. У дальнего угла ограды. Мужчины. Закутанные в длинные, до пят, чёрные кожаные плащи.

Вот чёрт… Неужели план и вправду сработал? Дювейн всё же решил избавиться от меня?

Я поёжилась. Подняла воротник шубки повыше… А может, мне мерещится? Эти двое просто пришли почтить память. Но плащи… Эти проклятые плащи я знала слишком хорошо.