Книга Больше не кукла, страница 17 – Ольга Островская

Позади слышатся чьи-то шаги. Раздражая неимоверно. Ну почему бы всем не оставить меня в покое?

− Не возражаете, если я составлю вам компанию? – нарушает ночную тишину голос Тимура.

Первым порывом мне хочется отказать, послать его куда подальше. Но я вспоминаю, что этот незнакомый, по сути, мужчина проявил гораздо больше такта, чем я могла от него ожидать. Нужно хотя бы поблагодарить.

Моё молчание он воспринимает, как согласие, и вскоре становится рядом. Судя по тому, что я слышу.

− Наверное, я должен извиниться, − начинает с совершенно неожиданного.

− Извиниться? За что? – поворачиваю к нему голову, удивлённо нахмурившись.

Вижу лишь расплывчатый силуэт. Он значительно выше меня. Вроде бы у него тёмные волосы. Кажется, борода есть. Светлая рубашка.

− Когда отец сказал, что мы приглашены к вам на ужин, я даже не предположил, что вам это всё навязали, − отвечает ровно. − Хотя знал, что с дочерью Таисии, то есть с вами, случился несчастный случай и что вы сейчас проходите курс реабилитации. Полагаю, нужно было приложить больше усилий, чтобы отговорить отца от этой затеи.

− Это не ваша вина. Вы не могли знать, в каком именно я сейчас состоянии, − пожимаю плечами.

Зато мать всё прекрасно знала.

− Верно. Но всё же чувствую себя неловко. Особенно в свете откровенных попыток наших родителей сосватать нас.

− Вы отговаривали отца именно по этой причине?

− Да. Мне не нужна его помощь в поиске будущей жены. Тем более, что я её и не ищу пока.

− Тогда почему вы согласились?

− Хм. Сложный вопрос. Скажем так. У отца имеются рычаги давления, − в голосе Тимура теперь слышится усмешка и самоирония. – Вы не замёрзли?

Я молча качаю головой. А потом до меня доходит, что я же до сих пор кутаюсь в его пиджак.

− Ой. Я забыла… − пытаюсь снять, чтобы отдать мужчине его вещь.

− Прекратите, Женя − он тут же перехватывает мои руки. И заворачивает меня обратно. – Я не поэтому спросил. Вы ведь не возражаете, если я буду называть вас Женей? Евгения звучит красиво, но слишком уж официально.

− Нет. Не возражаю, − улыбаюсь смущённо.

− Так может и на «ты» перейдём? – хмыкает.

− Ладно, − пожимаю плечами. Надо же, какой шустрый. Кого-то он мне напоминает.

− Отлично. Подожди минутку, − отстранившись Тимур куда-то отходит. Чтобы через минуту накинуть мне на плечи ещё что-то. Плед, насколько я могу судить по своим ощущениям. – Вот так тебе будет теплее, а мне спокойней.

− Спасибо. Возьми тогда и себе плед. Чтобы я тоже не переживала.

− Без проблем, − он снова уходит, чтобы вернуться спустя минуту. – Всё. Можешь не переживать.

Кивнув, я снова поворачиваюсь ко двору, устремляя взгляд в чернильную даль.

− Можно личный вопрос? – снова нарушает моё иллюзорное уединение Тимур.

− Смотря какой.

− Ты действительно была в коме несколько недель?

− Три недели. Да, была.

− А что-нибудь помнишь про это? Видела какие-то сны, потусторонний мир? – он спрашивает вроде бы серьёзно, но мне чудится в его голосе улыбка.

− Нет. Не знаю. Не помню ничего, − качаю головой.

− И после удара молнии не появилось никаких сверхспособностей?

− Нет. А должны были? – фыркаю. А потом и вовсе начинаю смеяться. Надо же. Сверхспособности. – Ты, наверное, забавляешься сейчас.

− Нет. Просто пытаюсь поднять тебе настроение, − признаётся мой собеседник.

− Что ж… тебе удалось. Спасибо.