Книга Развод. В логове холостяка, страница 56 – Ксения Хиж

Мое лицо вытягивается в изумлении ровно, как и моя длинная тень на бетонной стене.

Я не помню себя. Не помню прошлого.

Но точно знаю слова этой песни.

И слышу музыку – вот прямо сейчас в своей голове!

Прокашливаюсь, и заполняю своим голосом мрак этого подвала:

- Бьется ночь в окна раненой птицей, и дрожит огонь усталой свечи. Проплывают знакомые лица, но им не понять беспризорной тоски...

Выдыхаю. Мое нутро беснуется от щемящей тоски юности. Что-то феноменальное, что-то яркое, что-то многообещающее и много для меня значащие отзывается внутри под слова этой песни.

Меня накрывает ностальгией. Но о ком, по какой причине – не помню.

Вмиг злясь на свою память, нервно опрокидываю коробку. И та с грохотом падает передо мной на пол.

Пять фотографий.

Три кассеты музыки из начала двухтысячных.

Блокнотс названием «Дневник девчонки». Открываю его аккурат посередине, он весь исписан от руки красивым почерком, буквами с завитушками. Гелевые ручки, блестки, наклейки. Вложенная между страниц валентинка в виде маленького красного сердечка.

Сердце прыгает в груди, щемит.

У меня ее личные вещи!

Беру с пола все это добро и крепко сжимаю. Торопливо иду на выход, но перед ступеньками неуклюже заваливаюсь на колени, споткнувшись и падаю носом аккурат в одну из фотографий.

И из меня дух вышибает.

На фото юная Даша. Как две капли воды и вправду на меня похожая…А рядом с ней две девочки ее возраста – им лет по пятнадцать. За их спиной улыбается высокий парень. Красивый. Счастливый. Его рука на плече Даши, и она склоняет в его сторону голову. И этого парня я точно знаю.

- Ах вот оно что! – выдыхаю, нахмурившись. – Чудесненько, ничего не скажешь…

Знаю!

Усмехаюсь себе под нос.

Помню!

Смех вырывается из меня истерично. Карканьем. Бульканьем. Смеюсь в голос, пока не закашливаюсь.

И пока я поднимаюсь по скрипучим ступенькам, каждый день МОЕЙ юности оживает в моей памяти. Проносится перед глазами. И на выходе из подвала я уже помню, как минимум год своей жизни.

Мне пятнадцать, и я впервые влюблена. А в комнате на повторе играют хиты группы Hi-Fi, под которые я танцую перед зеркалом и кривляюсь.

Встряхнув головой, замираю. Во дворе нашего дома стоит черный внедорожник. И к крыльцу идет мужчина в черном.

Бросаю торопливо свои находки на табурет, накидываю сверху вафельное полотенце и, подхватив ведро с помоями, спешу на выход из дома.

На дорогу не смотрю, типа не вижу.

Выливаю ведро в овраг у забора и мой взгляд замирает на мужских ботинках. Он идет аккурат ко мне.

Кручу головой, отбрасывая ведро. Слева от забора кусты пожухлой прошлогодней травы, почти скрывающие небольшой водоем, с которого доносятся отчаянные крики гусей и уток. Пестрая соседская курица кудахчет и, встряхивая крыльями, несется прочь.

И мне бы тоже уносить ноги, но гость точно по мою душу.

- За что вы так с ведром? – спрашивает, ухмыляясь. – Выкинули. Не нужно?

- Свое отслужило! – вскидываю голову. Тяну легкую улыбку губами.

А я его знаю. Начальник полиции. Мерзкий тип, и глаза у него как у рыбы – мутные., стеклянные, неживые, а взгляд холодный и хитрый.

Что ему надо? – Думаю, и холодок плывет по позвоночнику.

- Пустое ведро прямо перед носом пролетело, - улыбается.

- Простите, не заметила вас. А вы суеверный? – отзываюсь, приглаживая волосы, торчащие ежиком на затылке.