Книга Бесчеловечный босс, страница 39 – Рокси Нокс

Вот и теперь она гибко и пластично двигается перед моим носом, выставляя напоказ, то задницу, то грудь. На последних аккордах Нат плюхается на шпагат, за что удостаивается бури аплодисментов. И от моего папика тоже. Он даже привстал, чтобы похлопать ей. Ну, мартышка! Сколько мне еще придется сидеть на месте, чтобы избавиться от тверди в штанах и не припозориться перед кучей людей?

Хотя я думаю, что стояк сейчас не только у меня одного. Полуголая мартышка возбудила большую часть мужчин, даже тех старичков, у которых уже давно не стоит.

Члены жюри единогласно поднимают оценки с десятками, и моя секретарша уверенно вырывает у блондинки Али победу.

Да, мартышка с сюрпризом оказывается.

***

Они мне аплодируют. Да-да, эти зажравшиеся холеные мужики в пиджаках мне рукоплещут. А как на меня таращился мой босс – это надо было видеть! Он так сжимал челюсть, что я думала, она у него треснет.

От радости (ну и выпитого игристого) бросаюсь боссу на шею и целую его в гладкую щеку. Кто-то дарит мне букет цветов. На сцену выкатывают новенькую кофемашину, и меня фотографируют вместе с ней.

Потом на сцене появляется Зиппи, и мы дуэтом поем ее песню. Господи, все происходит как во сне! Я это сделала, выиграла этот долбанный конкурс, которым меня все стращали. Шампанское помогло раскрепоститься, без него я бы не смогла. Чувствую себя звездой. Я и Зиппи, блин! Мы поем! Надеюсь, мое пение не звучит как вой на луну. Ох, вот это вечерок!

После песни ухожу в «гримерку», где оставила свой костюм и понимаю, что кто-то спер мою сумочку и юбку. Остался только пиджак! Ну и дела! Набрасываюсь с вопросами на девочку с бейджиком, но та ничего не знает. Надеваю сверху пиджак – хотя бы так. Не ехать же домой в одном лифчике. Я-то думала, что здесь приличные люди собрались, а оказывается – ворюги. Духи жалко, они дорогие. И телефон. Он еще совсем новый.

Выхожу с запасного входа и попадаю во двор, где натыкаюсь на мужчину с густой черной бородой. Тотчас вспоминаю, что он член жюри. И… черт… тот самый, которому блондинка плюнулав лицо бананом.

Мужик пристально смотрит на меня и решительно идет навстречу.

– А вот и ты, – говорит бородач, и его дыхание выдает, что за вечер он выпил приличное количество виски.

Я напряженно вздыхаю и осматриваюсь по сторонам. Мы на заднем дворе, мужчина не караулил меня, он просто стоял и курил.

– Секретарша-стриптизерша Лозового, – усмехается он. – Черт, а ты хороша!

Я закладываю прядь, выбившуюся из прически, за ухо и миролюбиво произношу:

– Да, я секретарь Игната Романовича.

Его взгляд скользит по мне как лазерный луч.

– Хочешь выпить со мной в баре, крошка.

– Спасибо, но нет. Меня ждут.

Я сделала шаг вперед, но бородач намертво вцепился в мою руку:

– Я не спрашивал. Я сказал, что хочешь выпить со мной, – дергает на себя. – Не будь сучкой, я же видел, как ты вытанцовывала.

– Боюсь, я не та, за кого Вы меня приняли, – отвечаю максимально вежливо, потому что боюсь его черных глаз и хищного крючковатого носа.

Бородач закидывает голову назад и хохочет так, что я вижу его раскрытое горло. Жаль, что у меня нет под рукой банана, я бы сунула ему в глотку.

– Да брось ты ломать комедию. У него работает толстуха помощницей. А тебя наверняка снял в каком-нибудь клубе, а? – неприятно оскаливается. – Я перекуплю тебя. Назови свою цену.