Книга Секс-тренинг для булочки, страница 19 – Бетти Алая

— До завтра, наша сладкая булочка, — тянусь и целую её.

— Пока, — виляя аппетитными бёдрами Милана направляется к подъезду.

А мы смотрим ей вслед. Завожу мотор, но тут мой взгляд падает на заднее сиденье.

— Блядь! У неё мобильник из сумочки выпал, — беру устройство, смотрю на подъезд.

— Ушла уже, — хмыкает Денис, — но это отличный повод еще раз её увидеть.

— Согласен, — скалюсь, мы выскакиваем их машины.

Как подростки, честное слово. Чувствую, недолог тот час, когда мы с Дэном будем стоять у окна нашей пышечки и петь ей песни под гитару. Романтика, мать её. Мне в юности её не доставало. Поскольку наследник Аманова должен был быть идеальным.

Идём к двери подъезда. Номер квартиры мы тоже на всякий случай у Ирины узнали. Так что звоним в домофон. Но булочка не отвечает.

— Так, я не понял, — раз за разом набираю, — она уже должна быть дома! Что за хуйня?

— И дверь не сломаешь… — хмыкает Дэн, — если только позвонить соседям…

Но, на наше счастье, дверь распахивается и оттуда выплывает бабуля с мелкой собакой.

— А вы к кому? Молодые люди? — брюзжит, но мы уже на полпути к булочке.

Вбегаем на третий этаж. Дверь квартиры распахнута, а там… залетаем внутрь, и от увиденного всё моё нутро наливается яростью…

Милана

После этого ужина во мне что-то поменялось. Как будто тумблер перещёлкнуло. Брат и его семья вдруг показались мне отвратительными. Несмотря на наше близкое родство, мы с Алексеем всегда были разными.

Он пробивной, стремился приумножить ту базу, что ему дали родители. А я всегда была сама в себе. Интроверт больше, но за себя могла постоять.

Потому рано съехала от родителей, хотя Лёша жил с ними до тридцати лет.

Размышляя об этом, захожу в подъезд.

Ищу ключи в сумочке.

Куда я их подевала? Еще и лампочка на этаже не горит! Нужно будет пожаловаться Клавдии Семеновне, нашей старшей по подъезду.

— О! Вот они, мои любимые! — достаю связку ключей, ищу нужный, открываю квартиру.

И тут мой затылок обжигает яркая боль. Падаю, перед глазами промелькивает лицо в балаклаве…

* * *

— АЙ! БЛЯДЬ! — слышу голос, с трудом открываю глаза.

Лежу на своей кровати, в комнате горит свет. На моём лбу прохладная повязка. А с кухни раздаются странные звуки. Стягиваю ткань, пытаюсь встать. Голова кружится.

Что вообще случилось? Помню лишь сильный удар по голове.

Захожу на кухню.

— Мила? — там Денис и Камиль.

На полу сидит мужик. Месиво вместо лица. И, по-моему, он плачет.

— А что… — накатывает тошнота, пошатываюсь.

— Так! — Денис подбегает ко мне, — ты почему встала с постели?

— Я не понимаю, — не могу сфокусироваться, — почему вы здесь? А это кто?

— Он молчит, — пожимает плечами Камиль, — мы пытались выбить заказчика нападения, но перестарались.

— Ты перестарался. Видела бы ты, как он пиз… бил этого мужика! — восклицает Денис, — Мила, иди в постель.

— Нет! Объясните мне, что здесь вообще происходит!

— Ты мобильный забыла в моей машине, — Камиль протягивает мне мой смартфон, — мы пошли вернуть, а тут этот ублюдок на тебя напал. И хотел сделать ни пойми что…

— По квартире шарил, — рычит Денис, — но мы вовремя подбежали. Я оказал тебе первую помощь, пока Кама пинал его и связывал.

— Ммм! — мычит мужик, один его глаз полностью заплыл, из носа кровь ручьем.

Встаю, подхожу к нему.

ХРЯСЬ!

Со всей силы бью ногой по рёбрам. А нечего нападать на Милану Булочкину!