Книга Лжец, страница 87 – Марика Крамор

Первый глоток обжигает. Усаживаюсь за стол, пока ещё игнорируя вопросительный взгляд подруги.

Включаю компьютер, ввожу пароль.

— Ну? И где мы прохлаждаемся? Никак с Хьюго была, — с ухмылкой констатирует подруга, поправляя милую оборку на декольте идеально сидящей алой блузки, а я даже вздрагиваю от громкого имени. Впереди серьёзный разговор с парнем, и на сердце от этого очень тяжело. — А ну признавайся!

— Представляешь. Вчера телефон утопила, — стараюсь как можно более ровно произнести.

Дашка округляет глаза, забывая про оборку.

— В бассейне?

— Ага. Вот и сидела без связи. С утра уже успела забежать в салон и восстановить сим-карту.

— Телефон-то купила? — подруга строго складывает руки на груди.

— Нет, но уже заказала. Обещали к вечеру привезти.

Хлопает дверь, и мы с Дашкой одновременно поворачиваем головы на звук.

— Здрасьте! Доставка! Разумовская Лидия. Кому отдавать? — восторженным взглядом парень обгладывает облачённые в кремовую кожу бедра подруги. Дашка обожает обтягивающие юбки и платья. Я иногда думаю, почему Хьюго ее не выбрал? Она такая красивая, яркая, ухоженная. Драные джинсы и безразмерную ветровку она наденет развечто мусор выкинуть. И то. В деревне у бабушки.

— Несите сюда, — воодушевленно начинает Даша, вежливо здороваясь с курьером. — А мы думали, только вечером привезёте!

Дашка делает вывод, что это мой телефон приехал. Вот только я его заказала на домашний адрес после восьми вечера…

— Паспорт. И ваш автограф, — курьер протягивает ручку.

Через две минуты мы с подругой вновь остаёмся вдвоём.

— Распаковывай! — подначивает Дашка. — Давай-давай!

Сует мне в руки канцелярский нож.

Веду аккуратный надрез, тёмная плотная бумага слушается беспрекословно. Когда она обнажает белую лощёную упаковку Айфона, подруга потрясенно ахает и выпучивает на меня глаза.

— Последний?! — не только Дашкина челюсть с громким стуком треснулась об стол, но и моя собственная. — Ты где-то подрабатываешь, что ли?!

— Не шуми. Мой вечером приедет, — с трепетом провожу пальцем по ребру коробки.

— А это чей? — подозрительно прищуривается, буравит меня пристальным взором.

— Вероятно, подарок.

— Ну Хьюго… — восхищено тянет Даша, — вот даёт. А я думала, у вас все ещё в зачатке…

— А это не Хьюго, — бросаю вскользь, вытаскивая карточку.

Глаза впиваются в печатный текст, и я зажимаю картонку между пальцев, позволяя подруге прочесть послание.

«Это мелочь. И ее легко исправить. Не печалься. Итан Корф»,— Дашка медленно читает вслух.

Наши взгляды встречаются. Пока истекает напряжённая минута молчания, никто не двигается.

— А Итан… это разве не тот жених, чью свадьбу ты взяла себе и влюбилась?

Правда, конечно, несколько перевёрнута. Но Дашке все известно, мы делимся друг с другом многими моментами. Даже родная сестра меньше знает о моей жизни.

— Тот самый, — отвечаю твёрдым взглядом. — И он не женился. Они разошлись тогда ещё. А потом он попал в аварию.

Пытаюсь обрисовать ситуацию. Рассказываю подруге о том, что произошло со мной в последние дни и что творится в душе. О том, как вчера встретились с мужчиной на сеансе реабилитации.

С каждым словом выходит дикое напряжение, эмоции захлёстывают, когда я вновь воскрешаю мгновения рядом с Итаном.

— Я даже не знаю, что сказать. Мне так жаль, что все получилось настолько… настолько… — Даша пытается подобрать слова, но в итоге замолкает.