Книга Бракованная попаданка или истинная для Верховного, страница 11 – Любовь Песцова

Промучилась я минут пятнадцать и под конец у меня по лицу градом катил пот. Хорошо, что Мия оставила в новенькой прикроватной тумбочке все, что нужно для относительнокомфортной жизни в заточении — запас продуктов, писчие принадлежности, полотенца и многое другое.

Даже книгу какую-то притащила, чтобы мне не было так скучно.

Я осмотрела ее как нечто токсичное. Любовный роман. Я и раньше такого не читала, предпочитая детективы. А уж сейчас размениваться на любовную любовь и вовсе глупость.

Нужно будет попросить ее завтра притащить талмуд по юриспруденции. Местное законодательство знать надо. Из тех сбивчивых объяснений, что дала мне Адалин, составить внятную картину не получалось. Так что придется все самой.

Благо, читать на местном языке я могла. И писать, очевидно, тоже. В общем, повторяла весь объем навыков носительницы.

Это не могло не радовать. Если бы мне пришлось еще и язык учить, тут бы кирдык и пришел. Мало того, что спалили бы в моменте, как подросток с сигаретой за гаражами, так еще и выучить тот самый язык я имела достаточно призрачные шансы.

Будучи достаточно хваткой, общительной и в основном быстро усваивающей новую информацию особой, я имела избирательную тупость на языки. Ну не давались они мне.

Английский учила с кровавыми слезами и пятью репетиторами, три из которых от меня отказались.

И то, в итоге получилось так себе. Слова знаю, грамматику знаю, а говорю на уровне «ландон из зэ кэпитал оф грейт бриттан». Да-да, именно с тем кошмарным акцентом, который нарочно иногда не сделаешь.

В общем, знание местного языка радовало. Оставалось только получить возможность беспрепятственно пользоваться библиотекой. Желательно, на своих двоих. Ну хоть и с ходунками.

Так что давай, Вика, не ленись. Раз-два, раз-два.

Зарядку я собиралась делать три раза в день. Больше боялась — вдруг перегну.

А так вроде бы должно пойти неплохо. Главное — регулярность. Ну и вера в то, что получится.

Утро у нас, по обыкновению, началось не с кофе. Взвесив в руке массивный поднос — брата близнеца вчерашнего, погибшего смертью храбрых в схватке со стеной, — я решила не швыряться им, а действовать хитрее.

Взяв поднос в одну руку, и стандартную оловянную ложку в другую, я просто начала бить по нему, словно это был бубен, а я заделалась шаманом, призывающим дождь.

Нужно признать, эффект был феерический.

Какой-нибудь православный батюшка умывался бы слезами умиления, смотря на меня в этот момент.

Жаль, муженек не разделял его чувства. На этот раз он ворвался в мою комнату уже без вчерашнего растерянного выражения на лице.

Ему не нужно было гадать, по ком звонит колокол. Мистер Пакость знал, что он звонит по нему.

— Ты меня достала! Совсем страх потеряла? Забыла, как себя вести нужно?

— Угу, провалы в памяти. А еще деменция, камни в почках, геморрой и шизофрения. Ну про нее я тебе вчера еще рассказала.

Полет нормальный. Товарищ призадумался. По крайней мере, орать перестал.

— Если ты решила попробовать отравить мне жизнь, то зря. У меня для этого куда больше возможностей.

— Ой, ну и что ты сделаешь? Спину мне сломаешь?

Не оценить иронию в моем голосе мог только полный имбецил. К сожалению, мистер Пакость им не был.

— Ты правда думаешь, что это худшее, что может с тобой случиться?

Бертран подошел ко мне, брезгливо скривившись, и взял за горло, перекрывая доступ кислорода.