Книга Сиротка для ректора, или Магия мертвой воды, страница 162 – Яра Вереск

— Он знал, где искать Адара…

— Думаю, знал. Мое время уходит, девочка. Помоги мне…

— Чем?!

— Хочу устроить маленькую месть всем тем, кто наживается на мертвых источниках… в оставленном городе больше не будет мертвых источников. Но для этого мне надо добраться живым хотя бы до одного. Здесь есть. Не слишком далеко. Все закончится там, где началось…

Я не знаю, как мне удалось довести раненого до места. И понятия не имею, почему я решила верить ему, а не Тарбо. Особенно если учесть, что глаза-то мои продолжали видеть пусть бледного и окровавленного, но все того же бывшего советника, инквизитора и убийцу. Его шатало, он едва переставлял ноги и всю дорогу бормотал проклятия на незнакомом языке.

Мы миновали заваленный обломками двор, потом небольшую бывшую улицу, заросшую сухой травой мне почти по грудь. Колючая трава цеплялась за одежду, царапала руки. Но Трион шаркал вперед, не останавливаясь.

Я себе пыталась представить, как выглядели эти места в давние времена. Какими были эти дома, когда их крыши были на месте? Какими были улицы, когда на них не росла трава…

Фантазия отказывала. Темное небо — не ночное, но полное слоистых, быстрых, темных облаков, угнетало.

— Здесь, — Сказал Трион, — вдруг привалившись спиной к одной из стен. — Сейчас.

Я видела, как у него дрожат колени, и что он вот-вот начнет сползать вниз по стенке. Но тогда-то я его точно не подниму!

— Трион, идемте! Давайте руку. Мне на плечо! Куда нам?

Источник был оформлен, как небольшой мраморный фонтан: вода вытекала из горки камней и стекала в небольшую каменную чашу. Когда-то чаша была ослепительно белой, но сейчас — скорее грязно-коричневой. В ней стояла черная вода, белый мрамор толстым слоем покрывала короста из засохшего ила, мусора, грязи. Звук был глухой и едва уловимый.

От источника веяло безнадежностью и недоброй вечностью — по-другому это ощущение нескончаемого пустого, ни для кого растянутого времени я не придумала бы, как назвать.

— Мертвая вода. Превратить источник живой воды в такое вот… несложно. Нужно простоубить возле него мага, который с ним связан семейной магией. Убить, и сделать так, чтобы вся его магия без остатка в момент смерти ушла в грунт. Самое простое, убивать ритуальным кинжалом. Такие — большая редкость…

— У графа ди Стева целая коллекция. И ему предлагали еще. Один.

— А вот оживить источник… — он вздохнул. Коснулся пальцами воды. — Оживить никто не пробовал на моей памяти. А у меня долгая память. Я говорил.

В его голосе мне послышалась угроза. Я отпустила его руку и отступила на шаг. Но Трион только невесело хохотнул:

— Никто не пробовал. Но кто-то когда-то думал об этом, несомненно. Иначе, откуда я это могу помнить…

Он помолчал, набираясь сил.

— Вернуть жизнь источнику. Маги прошлого считали, для этого нужно развеять магию смерти. Я не смогу этого сделать. Ведь никто из них не смог. Но я могу отдать источнику все то, что мне отдали поколения Хранителей Памяти… ведь во всей этой длинной цепочке бесконечной жизни нет воспоминаний о смерти.

Действительно. Ведь нельзя же скопировать память у мертвеца.

— Дайвары начались от земли, в нее же и уйдут. Наша память оказалась нужна лишь этим серым камням… — он улыбнулся, впервые за все это время взглянув на меня. — Но грустить не о чем, верно, девочка? Чужая мудрость так же никому не приносит добра, как и чужая глупость.