Книга Идеальная для космического босса, страница 70 – Ксения Хоши, Саша Май

У меня была собака. Вернее, у той Саши. Точно. Её звали Плюшка.

Пальцы дрожат.

Я пролистываю стену вниз.

А вот и моя семья. Фото с мамой, с папой. Пицца на столе, большая гостиная. Светлые стены.

Несколько фото из поездок.

Подпись к одному посту:

«Если б можно было ускорить время… Но пока только лайки :)»

Постов немного. Саша, то есть я, похоже, не особо стремилась выпячивать личную жизнь.

Самый поздний — фото в кафе. С подписью: «С родителями. Просто обед. Просто счастье».Эта запись сделана пять лет назад. А последний вход был… не пишется. Информация только для авторизованных пользователей.

Так и должно быть. После смерти родителей я выживала, мне было не до соцсетей. Но сейчас я смотрю на этот профиль, будто это не я. Почему-то я совершенно уверена, что кто-то из нас липовый. То ли страница Саши. То ли я.

Горло перехватывает.

Слишком мало информации. Хочется войти в профиль и посмотреть изнутри, может, я оставила какие-то черновики или закрытые альбомы?

Пароля я, естественно, не помню. Даже логина. Гадаю, как я могла бы себя назвать. Чтоу меня в тот момент было? Плюшка. Нажимаю: «Забыли пароль?»

Указываю свою текущую почту. Не подходит. Система пишет: «Пользователя с таким почтовым адресом не существует».

Перебираю варианты в надежде угадать. На пятую попытку едва не опускаю руки. Вспоминаю, что когда-то называла себя lingprincess — от «принцесса лингвистики». Ввожу это название почтового ящика, прибавляя самый распространенный домен, и вуаля! Такой пользователь есть!

Припоминаю пароль. По аналогии. Связанный с лингвистикой. Но промахиваюсь, и система пишет:

«Аккаунт «Саша Веерова» заблокирован из-за множественных попыток несанкционированного доступа».

На странице висит громадный в пол-экрана знак стоп как для автомобилей. Красный круг с белым кирпичом. Ну вот и все. Профиль заблокирован.

Ощущение, что меня только что выбросили из собственной жизни.

Блокирую планшет. Сажусь. Встаю. Расхаживаю по кабинету туда-сюда, будто пытаюсь стереть тревогу шагами. Сквозь панорамное окно видна парковочная площадка шаттлов, один из них мигает огнями.

По спине ползет холод. В голове — каша.

В какой-то момент, проходя в очередной раз мимо стола Дэйна, замечаю странность — отпечатанный лист с кодировками, а сверху как заголовок надпись «Поставщики»

Приглядываюсь. Строк под сотню мелким шрифтом, все представляют собой набор буквенно-цифровых кодов вроде: «7P-CX//Delta Station // user…»

Мне это ничего не говорит. В конце строчек фамилии или названия компаний, кажется. Не знаю, почему, но мне кажется, это что-то очень важное. Я сворачиваю лист, прячу в сумочку.

Вдруг за спиной пикает замком и щелкает дверь. Я едва успеваю обернуться и сделать непринужденное выражение лица.

В кабинет возвращается Дэйн.

Улыбка на лице, тёплый взгляд, будто ничего не происходит. Он в привычном идеально сидящем костюме, волосы в минимальном симпатичном беспорядке, глаза блестят предвкушением.

— Ты прекрасно выглядишь, Саша, — говорит, подходит ближе.

Я незаметно прячу бумагу глубже и улыбаюсь, стараясь, чтобы улыбка не дрожала.

— Ты тоже, мойлев, — отвечаю с чуть пошлым придыханием.

Как бы там ни было, его мощь и образ будят во мне животную часть, отвечающую за желание как можно скорее создать потомство от лучшего самца, которое определенно будет максимально жизнеспособным.