Книга Моя (с)нежная ошибка, страница 42 – Анна Снегова

— Ты о чём таком толкуешь, мальчишка⁈ Кто ты вообще такой⁈ Как ты смеешь?..

Как зачарованная иду обратно. Шаг за шагом, на ватных кукольных ногах, заводной механизм.

Надо разобраться. Надо понять, что он такое придумал. Этот странный, сумасшедший принц, который сидит на деревьях и спасает кошек.

Толпа почти вытолкнула меня снова в круг.

И оказалось, что он ждёт меня у алтаря. Ужасно серьёзный. Ещё таким не видела этого дурака.

Под сводами Алтарного зала разнеслись жёсткие, с вызовом слова:

— Я, принц Дерек из рода Северных стражей, открыто заявляю здесь и при всех, что хочу назвать своей невестой принцессу Иллирику из Западных!..

Рывком задирает тёмный рукав, обнажая крепкое, загорелое не по-благородному запястье.

Безо всякого пиетета припечатывает ладонью камень.

Вспыхивает пламя, окутывает его руку, окрашивается в ярко-синий.

Сапфировая снежная вязь обвивается живой лентой, вплавляется в кожу.

— Если она, конечно, согласна, — тихо добавляет, глядя мне в глаза.

Сердце возвращается из пяток, впрыгивает в грудь обратно раскалённым угольком — и жжёт, жжёт, так что невыносимо стоять на месте.

Делаю ещё шаг.

Позади меня тихий рык разгневанного отца. Он всегда хотел, чтобы всё было только так, как нужно ему. Не терпел малейшего слова против.

— Р-рика! Скажи этому нахалу, что отказываешься, да поживей! Чтоб какой-то сын прачки разевал рот на мою дочь, высокородную принцессу чистейших кровей… Поставь выскочку на место, и поторапливайся! Мы немедленно возвращаемся домой, у нас масса дел.

Со скрипом проржавелой телеги вскакивает с места король Северных стражей, пучит прозрачные глаза, возмущённо брызгает слюной на то, как смеет мой отец так отзываться о его сыне…

Я уже не особенно прислушиваюсь, что он там говорит и чем парирует отец — кажется, того и гляди разразится новая междоусобная война. Что-то давно их в Империи не было.

Прямо передо мной — восьмигранник алтаря, и синее пламя радостно лижет новую добычу. Руку, окольцованную сапфировым снегом.

Кончиками пальцев несмело веду по краю каменного постамента. Почему-то думала, будет холодным, как всё в этом диком, чужом мне мире. Но пальцы окутывает теплом, как от печки.

Он сегодня в чёрном, и широкие плечи покрыты плащом с меховым подбоем. Какой же всё-таки высокий — настоящая каланча! Приходится задирать голову, чтоб посмотреть в глаза. Стоит и молча ждёт моего ответа, такой же невозмутимый, как всегда. Как будто ему плевать на весь окружающий мир.

Спрашиваю с раздражением:

— Ты что, глухой? Или тупой? Ты не слышал, что обо мне сказала целительница?

В голове пульсирующей болью колет воспоминание о словах: «бесплодна, как пустыня».

Дерек пожимает плечами.

— Эта полоумная? Слышал. Но мне, знаешь ли, как-то всё равно.

Втягиваю носом воздух. Дышать получается с трудом, будто грудь стянул стальной обруч. Веки начинает щипать.

А он ещё и добавляет:

— Ты кстати тоже, тепличное создание, учти. Со мной у тебя жизнь будет не сахар! Я не смогу тебе дать той роскоши, к которой, ты, конечно же, привыкла со своими нежными ножками. Потому что имей в виду — говорящим болваном на трон к твоему отцу я не поеду! Так что тебе придётся оставить свою корону. Правда, и приданого мне тоже не нужно — это его точно утешит. Вместес компенсацией от моего папочки останется в плюсе.