Книга Мой неласковый Муж, страница 9 – Екатерина Ромеро

Кажется, я и раньше не отличалась дальновидностью. Злюсь на себя, ноги уже окоченели. Если честно, я даже страхи свои забыла. Меня не пугают пауки, гусеницы там, летучие мыши. Я спокойно смотрю тяжелые фильмы, и единственное, что холодит мне кровь, — это мрак.

Да, мне не пять лет, но все же. Я очень, очень боюсь темноты. Любой, в помещении и снаружи, и теперь уже сто раз пожалела о том, что пошла домой пешком, ведь осенью дни короткие и на улице быстро темнеет.

Ха, чувствую себя героиней триллера.Смешно, конечно, но не очень. Я плетусь по пустой улице, смотря себе под ноги и вздрагивая от каждого шороха.

И все бы ничего, подумаешь, вымокла от дождя, но у меня стойкое впечатление, что за мной кто-то идет.

Шаг в шаг, меня преследуют (да, я знаю, как странно это звучит).

Кэрол знает об этих страхах, она здорово меня успокаивает, но я забыла свой телефон дома, так что теперь разве что в рельсу постучать смогу.

— Ой!

Я втараниваюсь в человека. Врезаюсь в его грудь на полном ходу. Да, Николь, так держать!

Поднимаю взгляд и прихожу в оцепенение, видя, кого только что чуть не сбила.

Тот самый Незнакомец из кафе. На две головы выше меня, крепкий, широкий в плечах. Он в той же черной толстовке и капюшоне, наброшенном на голову, из-за чего я почти не вижу его лица.

— Осторожнее, принцесса.

— Извините.

— Ты заблудилась?

Его голос. Тот самый, из моего сна. Да, малышка, фантазия у тебя что надо.

— Я не знаю.

Теряюсь, дождь льет как из ведра. Ответ, конечно… ладно. Надо подметить, что девчачий кретинизм — штука спонтанная. Наступает ровно тогда, когда перед тобой опасный незнакомый мужик.

— Я могу подбросить тебя домой, если хочешь.

Мужчина кивает на авто. Черный пикап у дороги. Большой, брутальный, и что-то я не вижу там номеров.

— Спасибо, но я не сажусь в машину к незнакомцам. Я вас не знаю.

— Ты меня знаешь, Никки, — говорит спокойно, а я всматриваясь в очертания его лица под капюшоном и не понимаю, какого дьявола здесь происходит?

Сердце начинает стучать чаще. Чертово дежавю. Боже, это было со мной раньше или это снова бредни девушки, страдающей от амнезии?

— Ну и как вас зовут?

Невольно пячусь назад, видя, что он на меня наступает. Уверенно, но не агрессивно. Пока.

— Марат, — говорит Незнакомец и медленно снимает капюшон.

Становится тихо, невольно распахиваю губы. На нас льет дождь, а я взгляд оторвать не могу. От него.

Прекрасный восточный принц с идеальными чертами лица.

Как это возможно? Разве такое вообще может быть?

Знойный брюнет с очень красивыми черными глазами и чуткими губами. Рост, голос и даже этот жуткий его шрам. Это мой антигерой.

Боже, это же мой персонаж из книги, которую я пишу!

Он выглядит точно так же.

Дежавю? Нет, точнее, я не знаю. Игры разума какие-то, мнестановится страшно. Этот мужчина настолько красив, словно только что сошел со страниц моей книги. На полном серьезе, без шуток.

Мой неласковый Монстр — это ты? Я не знаю, но от этого не легче, и да, он настоящий, живой. Вполне себе моргает и дышит прямо напротив меня.

— Ты меня помнишь?

Его бархатный голос окутывает вибрациями, от него пахнет сигаретами с ментолом, и нет, это уже даже не смешно.

— Нет. Кто вы такой?

— Я Марат. Твой муж.