Книга Покоренная Хвороком, страница 22 – Каллия Силвер

Она мылась.

Под еговзглядом.

Она старалась делать вид, что его нет. Закрыла глаза. Сосредоточилась на ощущении воды, на запахе, на скользком, чистом прикосновении к коже. Представляла свою квартиру в Кронулле. Маленькую ванную с голубой плиткой. Подставку для шампуней, ржавеющую в углу. Окно, приоткрытое, чтобы впустить солёный морской воздух.

На один удар сердца — на один вдох — это сработало.

Она была не здесь.

Она не была обнажённой и закольцованной ошейником на космическом корабле в какой-то невозможной части галактики.

Она была дома.

А потом вода выключилась.

И момент рассыпался.

Со всех сторон на неё хлынул поток тёплого воздуха — какая-то система сушки. Эффективная. Безупречная. Кожа покалывала, волосы уже были сухими и едва уловимо пахли теплом и пряностями. Тело ощущалось чистым, лёгким… слишком лёгким.

Она открыла глаза.

Онвсё ещё был там.

Ждал. Смотрел.

Всё в той же беспощадной чёрной броне. Всё такой же безликий. Всё тот же он. И теперь в его руках было нечто новое.

Одежда.

Синяя.

Почти кобальтовая. Глубокая, насыщенная, на пару оттенков темнее её глаз. Её любимый цвет. Сердце пропустило удар. Совпадение. Должно быть. Не мог же он знать. Не мог. Он не умел читать мысли. Правда ведь?

Её пробрала дрожь.

Нет. Он просто играл. Вот и всё. Очередной ход в его тихой, выверенной войне. Психологический манёвр. Каждое движение — способ направить её туда, куда он хотел.

Он слегка приподнял одежду в руках.

Жест.

Подойди.

Она замешкалась, стиснув челюсти, но… какой у неё был выбор?

Она была голой. И он знал, как это её мучает. Знал, что это ранитглубже любого оружия. Ублюдок. Он использовал против неё её же стыд, её человечность.

Сильвия заставила себя шагнуть вперёд. Один шаг. Потом ещё. Каждый — как капитуляция.

Он не коснулся её сразу.

Подождал, пока она не подошла ближе. И только тогда двинулся — с той же медленной точностью, которую она начинала узнавать как его норму. Выверенно. Осторожно. Он накинул одежду ей на плечи — не дёргая, не заставляя. Просто… одевая её. Словно куклу.

Это была не просто накидка.

Это было платье.

Ткань — или чем бы это ни было — легла на её тело, как жидкость, а затем изменилась. Обняла плечи, скользнула по торсу, повторила линию бёдер так, будто была сшита специально для неё.

Тихий вздох сорвался с её губ, когда платье сомкнулось на спине — без молний, без застёжек, просто с мягким гулом, будто материал сам себя запечатал. Она не понимала, как это работает. Это было неважно.

Оно было на ней.

Плотное, но мягкое. Гибкое. Где-то между кожей и шёлком, но тем и не другим не являлось. Оно двигалось вместе с ней, как вторая кожа.

Красивая вторая кожа.

Её руки сами скользнули по ткани. Странно… но удобно. Оно облегало грудь, талию, бёдра — но не пошло. Не так, как наряд дуккаров. В нём была… элегантность.

Она всё ещё была босая. Ошейник всё так же обнимал её горло.

И теперь — это платье.

Она ненавидела, что оно ей шло. Ненавидела, что на мгновение ей стало тепло. И спокойно. И безопасно. Потому что это не был подарок.

Это был поводок.

Знак собственности.

Она принадлежала ему. И он одел её соответственно.

Сильвия сглотнула, заставляя ком в горле исчезнуть.

А потом он развернулся, будто между ними ничего не произошло.

И она пошла за ним.

Чистая. Одетая.

И снова идущая по пятам того, кто забрал у неё всё.