Книга Влажный Сон, страница 12 – Лекси Эсме

— Доброе утро, красавица, — произносит он, и голос его звучит удивительно мягко. Я приподнимаюсь, чувствуя на себе лёгкий шёлковый халат — он, видимо, укрыл меня, когда я уснула. Тело отзывается приятной усталостью, а мысли — затуманенными воспоминаниями о прошлой ночи. Щёки тут же вспыхивают жаром.

— Доброе утро, — отвечаю я хрипловато — неудивительно, учитывая, как много я… позволяла себе кричать ночью.

Рафаэль садится рядом, кладёт ладонь на моё бедро, и я инстинктивно опираюсь на него спиной, позволяя себе насладиться спокойствием, которое так редко испытывала раньше.

Может быть… к этому действительно можно привыкнуть.

— Ты, наверное, голодна? — говорит он. — Я заказал завтрак. Не знал, что тебе понравится, поэтому взял всё подряд.

Я поворачиваюсь — на столике стоит тележка, уставленная блюдами, будто это не завтрак для двоих, а шведский стол.

— Это же безумно дорого, — выдыхаю я удивлённо.

Он улыбается.

— Не думай об этом.

Он пододвигает тележку, берёт тарелку с омлетом, аккуратно отрезает кусочек и, как будто это самое естественное на свете, подносит его ко мне.

— Открой ротик, — произносит он с игривым оттенком.

Я подчиняюсь — и смеюсь, когда он кормит меня, как ребёнка.

— Очень вкусно, — признаю я, наслаждаясь каждым кусочком.

— Я знаю. Именно поэтому и выбрал этот отель, — невзначай бросает он.

Выбрал отель? Сердце делает странный рывок.

— Рафаэль… — начинаю я. — Что ты имеешь в виду — выбрал этот отель?

Но он не успевает ответить — раздаётся звонок в дверь.

— Минутку, — говорит он и передаёт мне тарелку. Он открывает дверь — там стоит девушка из отеля с несколькими фирменными пакетами в руках.

— Вотвещи, которые вы заказывали, сэр.

Вещи? Какие вещи? Для кого?

Я едва успеваю задуматься об этом, как вибрация в моём телефоне заставляет меня вздрогнуть. На экране — имя, которое я не хочу видеть никогда больше: Джером. И… десятки сообщений. Пролистывая, я чувствую, как холод поднимается от живота к грудной клетке.

Оскорбления.

Угрозы.

Разбитые слова, написанные в ярости.

«Ты мне никогда не была нужна.»

«Ты — инструмент, понимаешь?»

«Ответь, или пожалеешь.»

Руки дрожат. Я не замечаю, как слёзы начинают затуманивать глаза. Телефон выскальзывает на постель.

— Могу ли я чем-то ещё помочь? — доносится голос сотрудницы.

— Нет, благодарю. Я позвоню, если нужно, — отвечает Рафаэль, отдавая девушке щедрые чаевые и закрывая дверь. Когда он оборачивается, на его лице — та же уверенная, самодовольная улыбка… но она мгновенно исчезает, когда он видит выражение моего лица. Он подходит, забирает у меня тарелку, отодвигает её на столик и просто обнимает меня — крепко, надёжно, без слов. И это всё, что мне нужно, чтобы наконец позволить себе разрыдаться.

Рафаэль не спрашивает. Не осуждает. Не требует объяснений. Он просто держит меня, пока я не выплачу всё, что годами копилось внутри. Когда слёзы иссякают, я отстраняюсь, чувствуя себя опустошённой и глупой одновременно.

— Прости… — выдыхаю. — За то, что всё испортила. За то, что я такая…

— Не смей извиняться, — тихо произносит он и касается моих щёк. — Ни за что.

Я глотаю воздух, пытаясь успокоить дыхание.

— Я не хочу его видеть. Больше никогда, — говорю я, глядя на экран телефона с ненавистью.

— И не увидишь, — отвечает Рафаэль. — Я разберусь.