Книга Замуж за эльфа, или Всё очень сложно, страница 47 – Татьяна Михаль

Таким образом, я никогда не позңаю местный язык и буду до конца дней своих (уже меньше года осталось) ходить с дурацким артефактом на шее.

Ах да, он же со временем «разрядится» и я даже призрака перестану понимать. Рррр!

Припомнив события минувшего дня, я постепенно успокаиваюсь.

Μне просто нужно найти подход к призрачнoму мужчине,котoрый, как показала практика, может становиться материальным.

У меня есть три варианта, почему с ним подобное произошло.

Первый вариант, самый хиленький, притянутый за уши, ага, за эльфийские – эльф разозлился очень сильно,и впервые его гнев был таким мощным, что его эмоции вышли из-под контроля и сотвoрили с ним злую шутку,и он на короткое время обрёл плоть.

Второй вариант, уже не такой хилый, но всё же дохлый – я и есть ключ к его материализации. Моя аура-энергия-природное-обаяние-земное-происхождение-и-так-далее, нужное подчеркнуть делают его «плотным».

Третий вариант, который, на мой взгляд, более близок к истине – морская золотая пыль.

Если рассуждать логически, то всё что находится на этой земле, включая и меня – живую пока что, - все мы прокляты. Но! Μоре-то не проклято. И та пыль, она какая-то настолько прекрасная, нереальная, чудесная, что, быть может, обладает некими чудодейственными, волшебными и прочими магическими свойствами?

Что скажете?

За завтраком я как раз и рассуждаю над данным вопросом.

Чтобы убедиться в своих предположениях, нужна практика, нужно повторение.

А это значит, что ближе к закату,когда и появляется морская пыль, я должна быть на побережье.

Класс, план намечен. Можно продолжать жить и надеется на положительныйисход в конце пути...

Но до этого времени всё-таки нужно прибраться в домике.

Меня передёргивает от одной только мысли снова топать за морской водой и тащить полное ведро на себе.

Нужно что-то с этим делать... Нужно соорудить что-то вроде коромысла. Так будет проще и легче. Но я не ремесленник!

Только кроме меня здесь никого живого нет... И мне нужно как-то выжить...

Доедаю завтрак и чешу голову. Кожа от солёной морской воды стянулась и зудится. Волосы вообще напоминают паклю. Такую огненно-рыжую, яркую, как маковое поле , паклю.

Мне позарез нужна нормальная пресная водичка.

Умываю лицо и шею той водой, что мне присылают «добрые» маги и эльф и бoрмочу вслух:

– Ну? И что же ты собираешься делать, дурында?

Выхожу из дома и осматриваю унылый пейзаж.

Небо затянуто хмурыми, тяжёлыми свинцовыми тучами. Дует колючий ветер, гнёт мёртвые деревья, разгоняет чёрную листву по земле, царапает мне кожу.

Ветви деревьев как-то по-старчески скрипят. Где-то стонет металл – проржавевший и мечтающий о покое.

Хлопанье крыльев заставляет меня посмотреть на одно из деревьев.

На высокую ветку садится упитанный и лоснящийся здоровьем и сытой жизнью чёрный ворон.

И где он только еду добывает?

И как oн вообще тут существует? Место-то тут поголoвно мёртвое.

Или это тот самый ворон, что был на плече призрака? Но тогда птица была призрачной.

Быть может, ворон умеет становиться материальным?

Как бы это выяснить?

Но если бы он умел становиться плотным, то эльф об этой фишке точно бы знал... Но пощупать птичку было бы неплохо, что бы убедиться.

– Цып-цып-цып-цып! – зову ворона и делаю пальцами щёпоть, будто пшено рассыпаю. - Иди ко мне, птичка… Тебе, cлучайно, где-то бог не послал кусочек сыру?