Книга Вернуть мужа. Стратегия и Тактика., страница 42 – Жанна Володина

- Почему ты меня не слышишь?! - меня начинает трясти, как тогда, когда я увидела их в кафе. - Сдохли твои синички! Окочурились в полете! Все закончилось. Так бывает. Сплошь и рядом. Жаль, что это случилось и с нами.

- Ничего не закончилось, пока я этого не сказал, - резко, даже жестко говорит он. Вот теперь передо мной не любимый и любящий муж Макс, а умный и успешный юрист Быстров Максим Константинович. К мужу возвращается его обычное хладнокровие и железобетонное спокойствие. Это бесит. Очень.

- Я не хочу больше с тобой встречаться. Пусть все сделает мой адвокат, - стараюсь говорить, подражая ему интонационно. Интересно, насколько смешна я со стороны: этакая гордая зебра Варвара, осталось только царственно поднять хвост.

- У тебя есть адвокат? - муж позволяет бровям приподняться в удивлении. - Интересно.

- Ну, ты не единственный на свете юрист, - равнодушно пожимаю я плечами. Показное равнодушие дается с трудом. Чувствую, как плечи дрожат, но держусь из последних сил.

- Не единственный, - эхом повторяет Максим и вдруг резко делает шаг мне навстречу, прижимая к кухонному столу. - Юрист я, конечно, не один в этом городе. Но в твоей жизни единственный, как и ты в моей.

- Какая мелодрама! - фыркаю я ему в лицо. - Моя толерантность не распространяется на твою "дружбу" с молоденькойдевочкой.

- Ревность родилась раньше тебя, - спокойно отвечает на мой выпад муж, отстраняясь и добавляет. - Теперь сама попросишь все тебе объяснить. Сама. Придешь в себя - звони. Должно же когда-то и просветление у тебя наступить.

Максим внезапно отпускает меня и быстро выходит. Хлопает входная дверь. Несколько минут стою на кухне, глядя в дверной проем, потом выхожу в прихожую. На тумбе возле зеркала лежит связка ключей. Сажусь на пуфик возле зеркала. Тараканы, собравшись в тесный кружок, отмечают победу, салютуя мне пластиковыми стаканчиками. Видимо, пьют они тормозную жидкость, поскольку силы совсем меня оставляют, недавно бурлящая энергия вытекла до последней капельки, и ее хватает только на то, чтобы добраться до бабушкиной кровати.

Лежу, смотрю в потолок и все-таки считаю этих проклятых синичек. Первая, вторая, десятая... Синички, муж, бутылка коньяка и тараканы - все они чередуются, меняются местами, то выходя на передний план, то отступая на задний.

Тоска. Она накрывает меня, как тяжелая чугунная крышка накрывает кастрюлю, не давая пару из нее вырываться и заставляя его метаться внутри. А в кастрюле этой каша из воспоминаний, еще не выплаканных и уже пролитых слез, из сказанных и пока еще не прозвучавших слов, из надежд и обид, приправленная горечью такого сильного разочарования, что съесть эту кашу никому не под силу. Тут же вывернет наизнанку. Но я знаю, вернее, понимаю, что мне придется ее есть одной, всю, до последней ложки. Иначе нельзя. Иначе просто умру от голода или заработаю анорексию, не совместимую с жизнью.

Триста восемьдесят пятая синичка садится на спинку стоящего возле кровати стула. Засыпаю, как будто этим поздним утром во мне кончился завод, как в антикварных часах Михаила Ароновича.

Упавший духом гибнет раньше срока.

Омар Хайям

Дураки от несчастной любви стреляются.

Умные пишут стихи.

Самые умные не влюбляются.

Мудрость из Интернета