Онлайн книга «Бриллиантовый холостяк. Трилогия»
|
Итог — я покорно кивнула и отправилась к шкафу. Его полки были забиты какими-то комками, но в соседнем отсеке, на плечиках, висело несколько платьев. — Я приведу платье в порядок уже перед выходом, — добавила наблюдавшая мои действия толстушка. Стало понятно, что иллюзию на вчерашний наряд наложила именно она. То есть Офелия маг. Видимо её уровень выше, чем мой, и это не очень приятно. Хорошо хоть телепатии, если верить словам артефакта, не существует. А что Офелия умеет кроме иллюзий? Но вслух о другом: — А завтрак? Я даже не спросила, а робко заикнулась. — На кухне поешь. Зира покормит. — Толстушка горестно поджала губы. — Но там, как понимаешь, не густо. Да, я уже начала объяснять желудку, что придётся потерпеть. Офелия ушла, а я оделась и отыскала на нижней полке подходящие туфли. Они были мягкими и изрядно поношенными. Впрочем, новых вещей в этой комнате и нет. Заниматься причёской тоже пришлось самой. Подойдя к зеркалу, я слегка зависла, глядя на свои остриженные, выкрашенные в фиолетовый цвет волосы. Но вчера, на приёме, я была не единственной, кто не соответствовал светским канонам. Вчерашняя пришибленность не помешала заметить девушку, в чьей высокой причёске проглядывали ядовито-оранжевые пряди. Ещё я видела девчонку с ярко-розовыми волосами. Короткие стрижки тоже были, и никто косо не смотрел. — Видимо мода, — пробормотала уже вслух. Расчёсываясь и пытаясь придать волосам хоть какую-то форму, я порадовалась — это куда проще, чем крутить локоны и сооружать на голове башни. Потом был спуск вниз, на первый этаж, и тут видимо сработала память тела. Кухню я отыскала легко. Толкнув массивную дверь, вошла в просторное, практически лишённое окон помещение. Пол был каменным, половину главной стены занимала печь, а вот крючки для посуды и посудные полки пустовали. Приглушённый свет заставил поёжиться, зато сюда не проникала разлитая по всему первому этажу вонь. Ещё была компактная штука, напоминавшая обыкновенную плиту — именно возленеё возилась невысокая сутулая старушка в сероватом фартуке. Заметив меня, пожилая женщина всплеснула руками и воскликнула: — Ох, леди Алексия, садитесь… Сесть предлагалось за единственный, грубоватый, но чисто выскобленный стол. Не успела я расположиться, как передо мной поставили плошку с какой-то жижей, а ещё тарелку — на ней лежали уже знакомая лепёшка и вторая половинка вчерашнего яблока. Стало грустно. Не из-за желудка, который ожидаемо сжался, а из-за всей этой ситуации. — Вы ешьте, ешьте, — подтолкнула… ну, видимо, Зира. — Сейчас принесу чай. Жижа оказалась съедобной, но совершенно невкусной овсянкой. Мне повезло в другом — кухарка сразу начала болтать: — Уезжаете, да? Родовой артефакт передавать? Ох, горе-то какое. Но что делать, вы же теперь совсем подневольная. Будь Офелька поумнее, мы бы выбрались, а она… Ну какая из неё опекунша? Даже жениха приличного не нашла. О том, что жених не очень, я уже догадалась, а статус толстушки прозвучал впервые. Значит опекунша. Местных законов не знаю, но звучит юридически нехорошо. — А… — попыталась подать голос я. Внезапно не удалось. Зира продолжила, и слова лились даже не потоком, а водопадом. Я не сразу поняла, что собеседник старушке не нужен, она разговаривает с самим пространством. Моё присутствие — лишь подвод выплеснуть то, что крутится на уме. |