Онлайн книга «Самый синий из всех»
|
Мама заглядывает в приоткрытую дверь: – Ты в порядке? – Башка болит, – хриплю я. Сил нет даже на то, чтобы голову повернуть. – Закрой, пожалуйста, дверь. – И тебе привет, – обиженно говорит мама, но дверь все-таки закрывает. Мысли в голове тяжелые, как вагоны старинного поезда. Хочется спать, но сон не идет. Не могу перестать думать об Андрее. И вспоминать не могу перестать. Помню, ночью, после того случая, я проснулась от голосов. Мама и папа спорили. Я хотела выйти к ним и спросить, что случилось, но тело было таким же тяжелым, как сегодня. Поэтому я могла только лежать в темноте и слушать, как они ссорятся, срываясь с шепота на крик. – Надо показать ее психологу. – Она просто очень эмоциональная! – Тогда тем более надо! – Тише ты! – Это ненормально. Здесь что-то не так, я чувствую. Слышала, что она говорила перед тем, как… как… – Может, тот мужчина ей что-то сказал? – Конечно, сказал! А какой другой вариант? Что она читает мысли?! – А может… – Ой, да что ты несешь! – Почему ты на меня-то кричишь? Наутро после того дня у меня поднялась температура, начался озноб и сильный жар. Я проболела три недели, лежала в больнице, металась в бреду. Когда я наконец поправилась, родители так и не решились поднять тему психолога. Может, боялись, что мне опять станет плохо. А может, потому, что я больше не заговаривала о цветах. Все снова как будто бы стало по-прежнему, но только не я. Я изменилась. Начала прятать руки в карманах, избегать прикосновений, сторониться людей. Словом, стала такой, как сейчас. Колючкой. Я прерывисто вздыхаю и понимаю, что опять плачу, прямо как тогда. Внутри все разбито, разболтано, расшатано. Я подтягиваю колени к груди, обнимаю их руками, как в детстве, и закрываю глаза. А потом проваливаюсь в пустоту. Без мыслей. Без чувств. Без снов. Я открываю глаза, и в голове лампочкой вспыхивает одно-единственное имя. Андрей. А после то, что я увидела у него внутри. И то, что это значит. В горле пересохло, но из комнаты выходить не хочется. Я сажусь лицом к стене и вытаскиваю кнопку из картинки с китом. Под ней спрятан портрет Андрея. Я чувствую странную робость, пока рассматриваю его. Глаза, брови, губы… Родинки на знакомом лице вдруг кажутся мне головоломкой. «Обведи по точкам» и узнаешь, что спрятано. Я так и делаю. Обвожу их пальцем, но все равно не понимаю, что делать. Как ему помочь? Я утыкаюсь лбом в прохладную стену так, что наши глаза оказываются напротив. Закрываю глаза и касаюсь губами его губ, всего на мгновение. Клятва, скрепленная поцелуем… – Саша, – громко зовет мамин голос. Раздаются шаги. Они приближаются, и я отскакиваю от стены за секунду до того, как распахивается дверь. – Я же просила стучаться! Мама закатывает глаза и строит недовольную рожицу: – Прошу прощения, миледи. Ужин подан. – Она приседает в шутливом реверансе и, не дождавшись моего ответа, исчезает из дверного проема. Я приподнимаю уголки губ в слабой улыбке, но где-то на донышке души остается противный осадок. Почему родители всегда игнорируют просьбы стучаться? Или право на личное пространство, как алкоголь – только после восемнадцати? На кухне что-то с грохотом падает. Судя по металлическому звону, крышка от кастрюли. Я морщусь, прячу портрет Андрея и осторожно, стараясь не потревожить голову, опускаю ноги на пол. |