Книга Чёрт-те что, или Непыльная работёнка, страница 62 – Виктория Миш

И вот этому конкретному типчику – вдвойне.

– Свадьбе не бывать! – вскричал он.

В дальнем углу зааплодировали такому решению. Я мельком глянула – мужчина лет сорока. Сидевшая по правую руку женщина возмущенно на него цыкнула, и он притих.

И все же будущий зять вел себя достойно. Пересел на стульчик напротив и ждал, пока тесть угомонится.

В этот момент меня как будто кто-то кольнул изнутри. Я поняла, что пора вмешаться. Как гармонике. Снизить градусы и замять конфликт. Как в прямом, так и в переносном смысле.

И я села на стул рядом со старичком.

Одна секунда. Две. Время растянулось, как медовая патока. Мужчина явно не ожидал увидеть меня на соседнем стуле и теперь таращился так, будто перед ним материализовалась кобра или что еще похуже.

Я даже успела пожалеть о своем спонтанном порыве, но мое неожиданное появление все-таки пошло на пользу. Чем дольше он смотрел на мое лицо, тем больше разглаживалось его собственное.

А потом, и вовсе забыв о своем желании побуянить и разнести хинкальную, он вдруг неожиданно смирным голосом произнес:

– Григорий Иваныч. Приятно познакомиться, милочка! – И весьма искренне улыбнулся.

– Ольга, – не осталась в долгу я и добавила, сама не зная почему: – Вам понравились хинкали?

– Что? – Григорий удивленно моргнул. – А, ну да. Вкусные. А вот хачапури нам принесли…

Он хотел снова скатиться в отрицание, нудность и претензии. Мило улыбнувшись, я с искренним интересом спросила:

– Вы с чем заказывали?

– Я? Эм… с бараниной.

– Вкусные они тут у них. – Я с заговорщицким видом подмигнула. – Так бы и ела каждый день.

– Он меня часто приглашает, – ответил Григорий, кивнув на демона. –Дамиан – мой зять…

Он полез в карман потрепанной куртки и вытащил серый бумажник. С гордостью ткнул пальцем в семейную фотографию. Блондинка жена с уже взрослой дочерью, тоже блондинкой, весело улыбались.

– Будущий зять, – вклинился демон, чем чуть было не испортил все дело.

Я грозно шикнула на него и снова повернулась к бдящему отцу.

– Красивый у вас зять. И детки симпатичными получатся.

– Думаете? – оживился он.

– Конечно! Метисы часто рождаются очень красивыми и талантливыми. Разве вы не слышали об этом?

– Ну… что-то такое, наверное, когда-то слышал… – Старичок уже с меньшей неприязнью посмотрел на мужчину. – Только все равно ничего путного из этого не выйдет. Советов старшего не слушается, Алисе потакает в ее безответственном отношении к жизни и дому…

– Это как? – искренне поинтересовалась я.

У меня было ощущение, будто вскрываю застарелую и воспаленную рану.

Григорий Иванович скривился и передразнил кого-то, по-видимому, свою дочь:

– «Подождем с детьми, поживем для себя… Зачем спешить? Я еще в Греции не была, во Франции не была»… Тьфу! Ради себя только эгоисты махровые живут. Ни стыда, ни совести заявлять такое престарелому отцу… – Он горестно покачал головой. – Ведь я, может, и не доживу до этих их детей… и не посмотрю, какими эти метисы бывают… Дочь у меня красавица, натуральная блондинка… Ты на меня не гляди, Ольга. Это я теперь старый, а раньше ого-го каким красавцем был…

– Не преувеличивайте! – мягко пожурила я. – Вы еще молодой мужчина!.. Сколько вам, чуть за пятьдесят?

– Мне через два года семьдесят, – довольно крякнул Григорий. – Что, не похож?.. Алиска родилась, когда мне почти пятьдесят стукнуло… Поздняя она у меня.