Книга Зарянка для вождей орков, страница 31 – Лана Воронецкая

— ВарРок, стой, — говорит он. Тихо. Но ВарРок сразу замирает. — Духи не желают крови. Тем более теперь, когда девушка из людей стала нашей истинной. Нашей женой.

Моё сердце — барабан в груди. Они… приняли меня? Даже духи?

ГрейТан смотрит на меня так, будто я — ответ на все его вопросы.

— Духи открыли мне истину, — продолжает он. — Орки степи больше не смогут найти истинных среди своих женщин. Только среди людей. И Злата, лишь первая из них. Духи хотят союза. Не бойни. Но…

Он делает паузу.

ВарРок сжимает челюсти.

— Всегда есть «но». Духи всегда требуют цену. Чего они хотят?

ГрейТан шепчет:

— Мир между народами. Настоящий. В обмен на защиту духов предков. И я поклялся сделать всё, что смогу.

Я почти не слышу, как он говорит — потому что в этот момент воздух… трескается.

Над аркой поднимается свет — тонкий, как серебряная нить, и ширится, разрастаясь стеной. Магия? Прямо по линии границы.

— Что это⁈ — выдыхаю.

— Завеса, — говорит ГрейТан. — Степь исчезает. Духи её скроют от людей.

Я поворачиваюсь и вижу, как королевская армия приближается, но… замедляется. Кони не слушаются. Люди сбиваются с пути. Они входят в пустоту — но за аркой уже нет дороги. Только пыль. И миражи.

Мир орков исчезает из мира людей.

Словно степь… просто перестала существовать.

Мы стоим. Я — между двумя орками, моими любимыми мужчинами, с цветком судьбы в волосах. И знаю: война отменена.

Но впереди — совсем другой путь.

Вечер опускается мягко, как тёплая шаль, в которую я с благодарностью кутаюсь, в объятиях ГрейТана. Мой муж заботливо подоткнул края.

Мы с ним сидим у очага, на подушках. Рядом — пузатый самовар с дымящимся отваром трав, который пахнет мёдом, степью и детством. Я прижимаюсь к любимому орку плечом, вдыхаю его тепло и чувствую, как от него исходит не только сила, но и покой. Крепкая сильная рука бережно меня обнимает.

Недалеко от нас — дедушка.

Он пришёл в гости. Как и обещал, остался с нами, в степи. И чувствует себя прекрасно. ГрейТан утверждает, что дедушка проживёт еще много лет.

А сам дедушка говорит, старость — это не про одиночество, а про сказки у костра и проказы внуков.

— Ай! Хватит дёргать! — он забавно морщится, когда наш младшенький ловит его за бороду и тянет изо всех сил.

— Ой, держит-то как! — бурчит он, а внук, серьёзный, как маленький воин, ещё сильнее цепляется, — Настоящий орк, да?

Нашему младшему досталось отцовское наследие орков — зелёная кожа, острые ушки и немеряная силища. Видимо, передаётся по мужской линии, как объяснил ГрейТан.

А вот доченька — вылитая я!

— Он тебя приручил, деда, — хихикает девочка с копной золотых локонов. — Как зверя!

— Да я и не сопротивлялся! — ворчит дедушка, притворно грозный, и всё равно тянется к детям с такой нежностью, что у меня сжимается сердце.

Моя крошка осторожно гладит старика по щеке.

Мои дети. Наши дети. Свет моей степи.

По шатру бежит золотистый свет — стены будто дышат им. Они здесь не просто тканевые — вплетены в живые стебли, сплетены с корнями духовного древа. Ночью, когда все засыпают, они светятся мягким мерцанием.

За пределами семейного шатра раскинулся наш дом — Магический Узел, островок оазиса в степи, с собственным источником — Сердцем, в глубинах земли. Один из тех, что может найти лишь тот, кто слышит зов. Теперь я слышу. Всегда.