Миллион мелких осколков - читать онлайн книгу. Автор: Джеймс Фрей cтр.№ 45

Привет, Толстуха.

Смотрит на меня.

Чего тебе надо?

Смотрит на меня.

Готов тебе все отдать.

Смотрит на меня.

В обмен на твой остров и хвост.

Смотрит.

А я тебе отдам весь свой треклятый хлам.

Смотрит.

О чем ты думаешь?

Она сидит и смотрит, что-то, видно, соображает, потом исчезает под лепешкой. Я жду, не вернется ли, но она не возвращается.

А ты сообразительная выдра. Сообразительная тварь.

Я смеюсь, отхожу от перил и иду дальше по мосткам. Они выводят к галечной дорожке, которая окружает еще одно озерцо, я пытаюсь разглядеть что-нибудь под слоем льда, но он толстый и без трещин. Если там и есть жизнь, то она скрыта под прочной ледяной коростой.

Думаю, забываюсь, ноги несут меня дальше в лес, дальше. Вокруг темнеет, слой листьев под ногами утолщается, их шорох гипнотизирует, и, хотя глаза у меня открыты, я ничего не вижу вокруг. Просто иду.

Выхожу из леса и темноты, но не из себя. Впереди холм, поросший коричневой травой, я взбираюсь на него, сверху видны корпуса, скамейки и озеро. Видны подвижные отблески, которые отбрасывают ярко освещенные окна идеально чистых неуютных коридоров. Сажусь на коричневую траву, она сырая, но я не обращаю на это внимания, мои глаза направлены в сторону терапевтического отделения, из-за темных зарешеченных окон которого доносятся крики. Крики растворяются в воздухе, подхваченные эхом, я ложусь на спину, куртка промокает, затылок тоже, закрываю глаза, слушаю, думаю. Отдаюсь своим чувствам целиком, они приносят мне яркие потоки мыслей и образов, эти потоки омывают меня со всех сторон. Накатывают, как прилив и отлив, как прилив и отлив.

Не могу завязать.

Нужно завязать.

Не могу.

Боль.

Канава.

Священник.

К черту Бога.

Она.

К черту ее.

Пайп.

Спиртовка.

Бутылка.

Не могу завязать.

Боль.

Прими ее.

Ярость.

Дикая ярость.

Неуправляемая.

Ярость.

Грехи, которым нет прощения.

Место, откуда нет возврата.

Горе, которое неизлечимо.

Слезы.

Борьба.

Мать.

Отец.

Брат.

Слезы.

Борьба.

Жизнь.

Спиртовка.

Пайп.

Бутылка.

Тошнота.

Тошнота.

Тошнота.

Излечение.

Невозможно.

Завязать.

Невозможно.

К черту Бога.

К черту ее.

К черту тебя.

Быть.

Жизнь.

Борьба.

Слезы.

Решение.

Усилие.

Принять.

Принять.

Решение.

Потоки пронизаны светом и ясностью, они накатывают, как прилив, омывают меня, накатывают снова и омывают, приносят чистоту, пустоту, забвение и еще что-то, что-то неведомое, совершенный покой. Ясность. Покой. Умиротворение.

Дикие порывы уходят. Сердце бьется медленно и ровно. Я все ведаю, я есмь, я видел, понял, почувствовал прошлое, настоящее, будущее, сегодня, вчера, завтра, видел, понял, почувствовал, исполнилась боль, ушла, смотрю поверх слов, поверх, поверх, и слышу. Слышу.

Остаться.

Быть.

Борьба.

Жизнь.

Принять.

Слезы.

Слезы.

Слезы.

Тошнота выдергивает меня из сна, выталкивает из кровати, швыряет на встречу с моим другом-врагом из белого фаянса. Тошнота опустошает меня, выворачивает наизнанку, скручивает узлом, не отпускает.

В унитазе сгустки внутренностей, желчь, остатки вчерашнего ужина. Я давлюсь кислотой, соплями и слюной. И кровью. Кровь льет ручьем.

Иду в душ, включаю кипяток, смываю рвотную слизь с лица и груди. Она забивает сток, я проталкиваю ее ногой. Меня тошнит от вечной тошноты. Когда это кончится. Проталкиваю ногой.

Чищу зубы. Новые не отличить от своих. Мне они нравятся, здорово, что мне их сделали.

На глаза вообще не обращаю внимания.

Одеваюсь, варю кофе, наливаю себе чашку и выпиваю. Он крепкий, у меня снова начинается рвота, так что я еще раз принимаю душ, опять чищу зубы. На глаза вообще не обращаю внимания.

Переодеваюсь, выпиваю еще чашку кофе, иду на завтрак, беру овсянку и засыпаю ее сахаром. Подсаживаюсь за стол к Леонарду, Эду с Тедом и худому чернокожему человеку маленького роста. Где-то я его видел, но не припомню, где. Леонард говорит.

Как поживаешь, малыш?

В порядке.

Он указывает на Чернокожего.

Ты знаком с Матти?

Нет.

Матти, это Джеймс. Джеймс, это Матти.

Мы тянемся через стол, пожимаем руки. Я говорю – приятно познакомиться. Он отвечает – приятно познакомиться, твою мать. Я смотрю на него пристальнее. Говорю.

Где-то я тебя раньше видел.

Он говорит. У него высокий голос, говорит очень быстро.

Где ж ты меня мог видеть, твою мать?

Не помню. Откуда ты?

Из Миннеаполиса.

Странно. Какая у тебя фамилия?

Какого хера тебе понадобилась моя гребаная фамилия в этом сраном месте?

У меня в голове вдруг щелкает. Ясно, откуда я его знаю.

Твоя фамилия Джексон.

Откуда ты знаешь, твою мать?

По телевизору тебя видел. Ты же чемпион мира в полулегком весе.

Он улыбается.

Да, черт подери, это я.

Я улыбаюсь.

У тебя, наверное, журналисты обычно не брали интервью, потому что ты все время сквернословишь.

Да, черт подери, ты прав. Они просто гребаные пидарасы, эти засранцы с телика.

Все смеются, завтрак побоку, мы сидим, пьем кофе, болтаем чушь, смеемся. Матти – обломок, оболочка того человека, каким он был два года назад, когда считался одним из лучших боксеров в мире. В ту пору он выиграл два чемпионата, был богат и знаменит, женат, двое сыновей. На одной из вечеринок, где праздновали его победу, он приложился к пайпу с травой – так ему сказали, а на самом деле там был крэк. Он подсел сразу, вышел на ринг еще раз, проиграл и исчез из поля зрения.