Заметки на биополях. Книга о замечательных людях и выпавшем пространстве (сборник) | Олег Хлебников | страница 40 | LoveRead.ec

Вместо эпилога

Стихи об отце и сыне

* * *

На стол меня ставивший,

чтоб целовать мои пятки, –

в том времени стаявшем,

скрывшемся без оглядки,

на том конце ниточки

с блестками памяти детской –

в тенистой теннисочке

тот еще юный отец мой…

Что ж это такое?! –

тебе я вернуть не умею

все то дорогое,

что ты отдавал, не жалея.

И я не жалею. Пока.

Я потом пожалею.

* * *

Из шеи моей выдувал клеща,

никогда не давал леща.

Зато на мой крючок пескаря

насаживал, когда я

был еще слишком мал,

чтоб сам хоть что-то поймал.

С тех пор никогда уже не ловил

ни пескарей, ни клещей,

а на крючке многократно был

в силу порядка вещей.

И никого со мной рядом нет,

кто мог бы леща… но не дал.

И стал мне темней этот белый свет.

Темнее, чем ожидал.

* * *

Он просто уехал в командировку

и мне привезет оттуда

игрушку, сказку, на вырост обновку –

рад им, как празднику, буду.

И нынче, когда появится ночью

и даже меня не разбудит,

все ж под подушкой оставит звоночек –

про жизнь, что за смертью будет.

* * *

У моего отца не было вольницы –

типа гаражика лодочного на бережке

и возможности выпить горькую от бессонницы –

той, что от сна бесконечного на волоске.

У моего отца не было сына правильного,

чтобы пришел как надо и потолковал.

И потом у него не было оружия табельного,

чтоб исцелиться, когда свою боль скрывал.

* * *

Как правильно мой поступил отец,

что вовремя умер: не рано,

не поздно. Какой же он молодец:

ушел, как звезда экрана, –

пока еще помнят. Лежал в гробу

библейски-красивый, твердый.

И мне, закусывающему губу,

что надо сказал и мертвый.

* * *

Глянул в зеркало и увидел

лицо своего отца.

Он лицом перед смертью выдал

страх дожить до конца.

Точно те же седые патлы,

потерявшиеся глаза…

И поймешь про себя: упал ты, –

что сказать про него нельзя.

Ты-то раньше на четверть века

испугался век доживать,

хоть пока еще не калека:

и ходить мастак, и жевать.

Но отца у тебя не стало,

и теперь ты крайний в роду.

Впрочем, прожил уже немало

и тужить тебе не пристало,

принимая смерть за беду.

* * *

Чайки белые, как самолеты,

над Самаринскими прудками…

Все без Бога Отца сироты,

а Его не видать веками.

Только чайки – такие ж точно

на погосте, где спит отец мой…

Что осталось еще

от детства?

Самолеты и днем и ночью –

так что в небо не наглядеться.

Улица Павленко. Староновогодняя поэма

Улица Павленко – улица в писательском поселке Переделкино, где находится Дом-музей Пастернака, названа в честь четырежды лауреата Сталинской премии, депутата Верховного Совета СССР Петра Павленко, доносившего на Мандельштама.

Краеведческое вступление

Прости меня, прости, прости, я виноват;

Я в маскарад втесался пестрый…

С. Липкин. Вячеславу. Жизнь переделкинская

Сей колхоз устроил Сталин по леоновской наводке.

Показатели блистали в каждой сводке.

Своевременных романов были высоки удои.

Беспегасных графоманов взяли в долю,

в пастухи определили, колокольцами снабдили –

дили-дили – дили-дили… А по ком они звонили?

А по всем – от звезд столичных до сибирской лесорубки.

Шел в колхоз единоличник, и урчал кавказец в трубки.

Сам определял – на племя или на убой барашка.

Беспробудно пил все время председатель Алексашка^[2].

А потом Хрущев колхозу отдавал распоряженья,

сколько и куда навозу выливать без промедленья.

Перевылили маленько в огороде Пастернака,

что на улице Павленко – возле поля и оврага.

Там теперь музей за это. Впрочем – с каждым днем ветшает

и, в отличье от поэта, вечностью не утешает.

Как и все это селенье – на окраине вселенной –

с новорусским привнесеньем, постсоветским населеньем.

Часть первая

Посреди вечерней тьмы густой

только храм светился золотой,

да еще кабак сверкал бриллиантом,

да собаки лаяли дискантом

между сей обителью и той.

Все, что хочешь, – лучше, чем ничто.

Тьма над головой и под пальто.

Тьма везде – в любом приделе храма,

в шуточках гуляющего хама,

в мертвецах, играющих в лото.

С ними я до одури играл,

числа выкликал и заклинал –

не вытягивалось «девяносто».

Свечи из нетлеющего воска

продлевают жизни карнавал.

Слышал, в позапрошлом феврале

так мело, мело по всей земле,

словно снегу не дано предела.

Но свеча твоя не догорела –

и не на столе, а в алтаре.

А на даче сорок лет не спят.

Рядом бродит сын твой – староват

стал сынок, завел за спину руки… –

по тропе твоей любви и муки,

там, где днем туристы гомонят.

Он заходит в полночь в кабинет

твой просторный, где и книжек нет, –

стол да плащ, кушетка, кресло, кепка,

сапоги, сработанные крепко…

Он – твой грэевский автопортрет.

Надевает плащ – велик слегка.

Обувает оба сапога –

вроде впору. И несут как в сказке

к озеру в резном багете ряски

с ивой, не отплакавшей пока.

Ива деревенская одна

там осталась, где жила она,

не Марина Мнишек, но полячка,

жизни уплывающей подачка

и твоя последняя вина.

Мы с тобою, праведник Борис,

не во времени пересеклись –

только в этом выпавшем пространстве,

где летят деревья в жажде странствий

по небу, пролившемуся ввысь.

И в соседстве со свечой твоей

я поставлю свечку поскромней

за другого грешника Бориса.

И опять тревожно и капризно

от нее взовьется рой теней.

Как же он гудит над головой! –

этот рой: «…Труба, трубы, трубой…

Вот и лето… Лета, Лорелея…

Я, я, я… А строю на песке я…

И не все ль равно, в какой пивной?..»

Посреди вселенской тьмы густой.

Заметки на биополях. Книга о замечательных людях и выпавшем пространстве (сборник) - читать онлайн книгу. Автор: Олег Хлебников cтр.№ 40

Онлайн книга - Заметки на биополях. Книга о замечательных людях и выпавшем пространстве (сборник) | Автор книги - Олег Хлебников