Миллион мелких осколков - читать онлайн книгу. Автор: Джеймс Фрей cтр.№ 125

Я говорю Бобу и Кевину.

Почему бы вам, ребята, не поиграть в бильярд.

Брат смотрит на меня.

А ты что будешь делать?

Мне нужно немного побыть одному.

Его лицо выражает испуг и разочарование. Это меня не касается. Настал момент поквитаться. Настал момент поквитаться с Яростью.

Я отворачиваюсь, иду к бару. Опускаю стул пониже, сажусь. Передо мной зеркала и бутылки. Зеркала во всю стену, от потолка до полок с бутылками. Тут и виски, и водка, и джин. Тут и ром, и текила, и непонятные напитки из разных стран. Бутылки прозрачные и коричневые, красные и синие, есть даже разноцветные, чтобы радовать глаз. Одни бутылки повыше, другие пониже, одни пузатые, другие узкие. И во всех спиртное. Вот оно, черт подери, передо мной. На любой вкус, на любой цвет. Я смотрю на бармена и говорю.

Приятель.

Он смотрит на меня.

Да.

Не нальешь?

Конечно.

Он откладывает газету и подходит ко мне. Останавливается напротив и говорит.

Как дела?

Мне не до разговоров.

У тебя плохое настроение?

Мне не до разговоров.

Что налить?

Я окидываю взглядом бутылки. Прекрасные бутылки со спиртным. Стараясь не смотреть в зеркало, на себя, позволяю взгляду блуждать по бутылкам, пока он на чем-то не остановится. Взгляд выхватывает черную бутылку. Пузатую черную бутылку с тонким горлышком, бурбон из Кентукки. Этой бутылки больше всего жаждет моя Ярость, бутылки, с которой она лучше всего знакома. Я указываю на черную бутылку, смотрю на бармена и говорю.

Стакан бурбона. Большой стакан. Не этот ваш вшивый бокальчик для коктейлей, а хорошую добрую пинту. И налить с верхом.

Дороговато будет.

Я кладу на стойку бара сорок долларов, которые дал мне Брат.

Наливай.

Бармен смотрит на меня, как на сумасшедшего, и будто размышляет, стоит ли выполнять мой заказ. Я смотрю на него и взглядом даю ему понять, что не уйду, пока не получу свое. Он отворачивается. В одну руку берет высокий стакан, в который влезает пинта, а другую протягивает за черной бутылкой.

Я наблюдаю за тем, как он наливает. Словно в замедленной съемке, вижу каждую каплю в струе. Когда бокал наполняется до краев, он поворачивается и ставит его передо мной.

Спасибо.

Если понадобится что-нибудь еще, я рядом.

Спасибо.

Он возвращается к своей газете. Я смотрю на стакан. Ярость обретает голос, кричит – ты, мерзкий убийца, она сильней, чем когда-либо прежде. Она кричит – ты подо мной, ублюдок. Ты мой с потрохами, и да будет так. Я имею тебя, владею тобой, и ты сделаешь, что я прикажу. Ты подо мной и всегда будешь под мной, ублюдок. Я смотрю на стакан.

Кладу руки на барную стойку. По обе стороны от стакана. Не прикасаясь к нему, но почти вплотную. Так близко, что, когда приму решение, стакан будет под рукой. Наклоняю голову. Нос приближается к коричневому крепкому напитку, я чувствую запах, исходящий от мерцающей поверхности. Он возбуждает меня. Заставляет Ярость визжать громче. Дразнит меня. Притягивает.

Я закрываю глаза. Перестаю наклонять голову, когда уже касаюсь носом жидкости. Закрыв рот, делаю глубокий вдох, и длю его, длю. В меня проникает прекрасный аромат забвения. Зловонный, тлетворный дух ада. Он вызывает у меня дрожь, сотрясает меня изнутри и снаружи, он сокрушает и укрепляет меня. Хотя жидкость не коснулась моих губ, не проникла в тело, я ощущаю ее вкус. Гремучая смесь сладковатого угля с горьким бензином. Я могу, твою мать, взять ее в рот.

Время останавливается. Я не двигаюсь. Сижу, окунув кончик носа в стакан, до краев полный бурбона. Вдыхаю его запах. Глубоко, всей грудью. Вдох, выдох. Грудь вздымается, когда я вдыхаю, опускается, когда выдыхаю. Я чувствую запах, вкус, градус. Вдох, выдох. Ярость визжит – возьми стакан, возьми стакан. Ярость визжит – выпей, выпей, выпей. Ярость визжит – скорей, скорей, скорей. Ярость визжит – ты же хочешь, жаждешь, жить не можешь без этого, я имею тебя, ублюдок, возьми и выпей, ублажи меня, иначе поплатишься. Скорей, скорей, скорей.

Я открываю глаза. Перед глазами ободок стакана, коричнево-янтарная жидкость, в нее окунается мой нос. Начинаю медленно поднимать голову. Смотрю прямо перед собой, фиксирую взгляд на одной точке, не мигаю. Жидкость исчезает из поля зрения, ободок стакана тоже. Перед глазами только полки с бутылками, край зеркала. Перевожу взгляд выше, вижу подбородок, губы, нос. Перевожу взгляд выше, вижу нижнее веко, ресницы, белок. Перевожу взгляд выше. Вижу светлую зелень. Смотрю в самый центр. Фиксирую взгляд. Не мигаю.

Смотрю внутрь себя. В собственные глаза. Передо мной стакан бурбона. Хоть я его больше не вижу, знаю, что он там. Кладу обе руки на стакан. Сжимаю его в ладонях. Смотрю в себя. В светлую зелень собственных глаз.

Ярость визжит. Пронзительно, как никогда раньше. Визжит все громче и требовательней, от злости, отчаяния, ненависти и голода. Она визжит – возьми стакан, ублюдок. Возьми этот грёбаный стакан.

Я должен принять решение. Простое решение. И ни при чем здесь ни Бог, ни Двенадцать шагов. Только двенадцать ударов моего сердца. Да или нет. Очень простое решение. Да или нет.

Я смотрю в себя. В светлую зелень собственных глаз. Мне нравится то, что я там вижу. Меня это успокаивает. Взгляд прямой, сосредоточенный. Глаза не мигают. Впервые в жизни мне нравится то, что я вижу в собственных глазах. Я могу жить с этим. Я хочу жить с этим. Долго-долго. Я хочу жить с этим. Я хочу жить.

Ярость кричит – ты подлый убийца. Светлая зелень спокойно отвечает. Она отвечает – теперь ты моя, грязная мерзавка. Теперь я имею тебя, и всегда будет так. Отныне я владею тобой, подчиняю себе, ты будешь делать, что я прикажу. Отныне я принимаю решения, черт подери, а не ты. Ты подо мной и всегда будешь подо мной. Ты подо мной, мерзавка.

Я выпускаю стакан из рук. Смотрю на бармена. Он сидит на своем стуле, читает газету. Я говорю.

Приятель.

Он поднимает голову.

Да.

Вылей это дерьмо.

Что?

Я указываю на стакан.

Вылей это дерьмо в унитаз. Я не хочу.

Он смотрит на меня, как будто я повредился умом. Я смотрю на него, позволяю удостовериться, что я в своем уме. Он встает, идет ко мне. Я встаю и выхожу. Оставляю стакан на барной стойке рядом с двумя двадцатками.

Иду в бильярдный зал. Мой Брат Боб и мой приятель Кевин доигрывают партию. На столе один шар, восемь шаров в углу. Я сажусь у стены на стул. Рядом с ним стол, на столе пепельница. Закуриваю.

Брат прицеливается, чтобы сделать удар, и замечает краем глаза меня. Он поднимает голову и говорит.

Все в порядке?