Видимо-невидимо  - читать онлайн книгу. Автор: Алекс Гарридо cтр.№ 70

Сколько бы лет ни прошло. Сколько бы дней…

Так и отвечает, когда Мьяфте спрашивает, нет ли какого желания у нее:

– Все мне хорошо, ничего не желаю, ни о ком не тужу.

– И о Видале не тужишь?

– Женился Видаль, что о нем тужить.

– И о Чирило не тужишь?

– Не сойтись нам, разные мы.

– И об Олесе не тужишь?

– И не было между нами ничего, о чем тужить…

– А помнишь, был у тебя Петрусь?

– Ой, бабусю, то когда было. Поди и жинку мае, и диточок…

– Узнавала?

– Нет, бабусю. Да что ж узнавать? Парень видный такой, ласковый, один не остался. А в Криву балку не вернулся он. Где-то живет. Ну да и счастья ему, долгих лет… Если жив еще, бабусю, сколько лет у людей прошло, это я скачу, как неприкаянная, на свиньище дикой… у мастеров гощу, лягушек им пою, птах и зверей всяких. Звезды из Тьмы вызволяю… А его-то жизнь и протекла уже.

– Узнавала?

– Нет, бабусю. Незачем. Мне и так хорошо.

И снова день за днем: вычисти, вымети, прибери, состряпай. О том ли думала, набиваясь к Чорной в прислужницы? Может, виделось, как будет девой дикой верхом на свинье проноситься мимо людей, мимо их домов, их судеб, их жизни и смерти? И не вспомнит теперь. Только – разве не это и было с ней с тех пор, как покинула родительский дом, и до сей поры? Разве не от этого сбежала сюда? Сбежала… Нет, сама выбрала и пошла новой дорогой, вот такой: внутри забора, осененного черепами, свет очей их миру живому – смерть.

Повечеряли, Ганна посуду собрала, села прясть. Крутись, веретено, тянись ниточка…

– А ты что ж, так и будешь теперь лавку просиживать?

– Ой, мати… та я же ж… и по воду, и еду сготовить…

– Не твое дело – по воду ходить, почтарка.

– Та я ж теперь у тебя служу.

– Служит она… Служи. Только мне прислуга-то не нужна. Или я сама по хозяйству не управлюсь? – грозно нахмурилась Чорна.

– Ой, мати, та я ж как лучше… угодить…

– Делом своим занимайся – а я сама из этого возьму, что мне причитается.

– Так сама ж уроки задаешь.

– Вот тебе урок. На письмо – отнеси.

Ганна замерла, глядя недоверчиво.

– Непослушная?

Метнулась к двери – где под мешками схоронила сумку с неразнесенными остатками почты. Вытянула сумку, перекинула ремень через плечо. Тревожный, настойчивый шепот десятка голосов тут же коснулся ее слуха. Ганна тряхнула головой, зная, что так от них не избавиться, не унять – и никак не унять, пока не отдашь письмо адресату. Оно говорить должно – не может молчать – и пока не найдет того, к кому речь обращена, всем кричит: найдите! помогите! А слышит только почтарь. Ганна вздохнула: как тут быть? Пойдешь с сумкой разносить письма – по дороге новых надают, а те разносить – еще набрать работы почтарской, и бесконечно так, до самой смерти. Но если Сама велит – как отказать?

– Давай, мати, отнесу.

Мьяфте протянула ей сложенный листок. Ганна, тая любопытство, едва на него глянула – да так и застыла. Посмотрела на Чорну, посмотрела на листок. Прочитала, шевеля губами, чтобы развеять морок. Не развеяла.

На сложенном листочке старательными круглыми буквами было выведено: Петру Мамаенке в собственные руки.

– Да что ж ты, мати, творишь?

– А почему сама до сих пор?..

– Да где ж его искать?

– А где всех ищешь?

– Письма ведут!

– Вот и написала бы.

– Я свое не могу. Не выйдет.

– Мое отнеси.

Ганна сглотнула, выпустила ремень сумки, уронила руки.

– Да как же, мати… Ведь старик он, а то и помер давно.

– На могилку положишь.

– Мати, не казни!

– Вот письмо – клади в сумку, седлай Мотрю – и вперед. А что там впереди – не твоего ума дела. Да там того ума! Думаешь, будет тебе с кем другим счастье, когда ты сама ему невестой назвалась?

– Та я ж так… не в крепком месте…

– А крепче сердца и места нет, девонька. Седлай Мотрю. Пока с ним – хоть в могиле – не попрощаешься, так и будешь…

– А я так и хочу! – выкрикнула Ганна сквозь ком в горле. – Так и хочу. Одна, при тебе.

– Не твое дело рассуждать, почтарка. Вот почта. Седлай Мотрю.

Ничего не изменилось в мире – во всяком случае, с виду. Тьма всё так же обнимала отделенные друг от друга жилые места, и сквозь нее всё так же было не пройти спроста. Только через перевозы, или по мостам Мак-Грегора, или как немногим дано – вслед за движением души переноситься и плотью. А у Ганны свой путь и свой обычай, один-особенный. Мотре только понюхать письмо – не всякая гончая так след берет. И ведь чудо, что находит она не того, кто письмо писал да в руках держал, слезами облил, следы телесные оставил, а вовсе даже наоборот. К тому мчится Мотря, чье имя на письме надписано, кому назначено в руки его принять и прочесть – или выслушать, что почтарка перескажет, порой ею же самой и записанное со слов отправителя. А Ганне – знай в седле держись, пятками по мохнатым бокам постукивай, за ушами чеши, а то и прилечь можно – на такой спине могучей, как на печи, жарко и надежно. Мотря тогда ровно идет, плавно несет всадницу, не взбрыкивает, не козлит, как любит порой – прос то от силы пышущей, от удали веселой, от горячей крови гиперборейской, в тугих жилах бурлящей. Так вот скок-поскок, копытами стук-постук и выносит Ганну к селам и городам, к стоянкам на трактах, к рыбацким поселкам, к артелям бродячим, везде, где люди есть и письмам рады или хотя бы весточке в три слова: такие-то живы, ждут.

А у Ганны полсумки писем, но не соблюла она черед. Первым отнесет письмо от Чорной, разом покончить со всем, не тянуть. Хоть старику белому вручит, еще и сама прочитает, ведь не узнает ее старик! Хоть на могилку положит – всё свобода. А потом уж вернется в избушку, или не вернется – коли Сама ее за ворота выставила, станет письма разносить, добрым людям радость и горе раздавать, оставаясь сама вне их судеб и путей.

Прыгая с места на место, Мотря пронеслась через половину обитаемой вселенной и последним длинным скачком приземлилась в знакомом месте. Ганна давай ее понукать: скачи, мохноногая, дальше нам! Но свинья уперлась раздвоенными копытами в землю и давай тереться боком о плетень, разоряя Олесево жилье.

Сам Олесь выскочил на крыльцо с ложкою в руке: обедал, стало быть, из-за стола подняла его гостья нежданная.

Ганна спрыгнула на землю, в руке письмо комкает.

– Прости, Олесю, скакунья моя что-то напутала, вот письмо несу – а к тебе примчала меня.

– Что, не мне письмо? – усмехнулся Семигорич.

– Не тебе, – вздохнула Ганна.