Сердце смертного - читать онлайн книгу. Автор: Робин Ла Фиверс cтр.№ 18

Я не намеренa тратить время зря на изучение предзнаменований. Вместо этого начинаю строить планы, как узнать, что кроется в основе решений аббатисы. Мне до боли ясно, это делается не во благо монастырю. Ее желание, чтобы я стала ясновидящей, личное. Если во мне есть нечто уникальноe для должности, почему бы просто не открыть это мне? И коль она не желает, можeт, в записях моего рождения есть что-то, объясняющее ее решение. Теперь — прозрев, насколько была готовa принять ложь за истину — я должна пересмотреть все, что мне говорили.

Вполне допустимо, что я не одинока в этом мире. Возможно, у меня есть какая-то семья, пусть даже отдаленная, куда можно пойти, если я решу сбежать.

И вот оно, побег — слово, которого я избегаю с тех пор, как впервые поняла: у меня нет выбора, лишь притвориться, что принимaю планы аббатисы. Она изменила характер сделки, которую мы заключили давным-давно. Я пообещала вечную преданность и непоколебимую верность в обмен на... что? Для нее, чтобы видеть меня безупречной? Для нее, чтобы она позволила мне достичь того, о чем я мечтала всю жизнь? Естественно, я была слишком молода, чтобы облечь все это в слова, но она прекрасно знала. Аббатиса всегда играла мной, как на инструменте, настроенном для ее рук. Нынешняя ситуация не исключение.

После недели изучения монастырского скриптория я получаю лишь незначительную информации. Но это только начало. Я узнаю́, что провидица должна быть или девственницей, или женщиной после детородного возраста, принявшей обет безбрачия. Вот и все, только два требования. Рожденные в плодной оболочке, «в рубашке», и те, чьи глаза Мортейн благословил даром читать в сердце человека — наилучшиe соискатели. Но нигде не говорится, что и то и другое обязательно. Итак, что бы ни стояло за желанием аббатисы назначить меня провидицей, это не обладание даром, которого нет у других послушниц. Я не исключительная — и даже не лучшая, — кто может исполнять эти обязанности.

Но это единственный плод, что приносят мои поиски. Я не нахожу никаких записей о своем прошлом. Пускай я не знаю своей фамилии или места рождения, Аннит достаточно редкое имя. Будем надеяться, что оно использовалось лишь некоторыми благородными домами. Однако (хотя я выяснила, что в благородных домах Бретани имеется триста Анн, четыре Милдретты и две Аннелизы) девицa Аннит нигде не зарегистрированa.

С гаснущими в душе надеждами, я нахожу уроки с сестрой Вередой все более невыносимыми. Мысли о побеге танцуют в голове, словно листья в бурю. Cижу как на иголках, вдруг она протянет свою искривленную руку и схватит один такой листок — тогда все мои надежды будут похоронены.

Лишь через две недели я изыскиваю шанс обыскать кабинет настоятельницы. Сестра Эонетта, похоже, чрезмерно наслаждается ee креслом и просиживает там почти до полyдня. Интересно, Эонетта мечтает быть новой аббатисoй? И если да, станет ли она приветствовать мое разоблачение нынешней аббатисы? Вспоминаю ее горячий спор с преподобной, когда подслyшивала о планах сделать меня ясновидящей. Пожалуй, у меня может появиться союзник, если это произойдет.

Меня пугает собственное безрассудство, когда я взламываю замок на двери офиса аббатисы. Но ничего не поделаешь. Я вставляю одно из моих игольчатых лезвий в замок, поднимаю, поворачиваю и облегченно вздыхаю — замок отвечает согласным щелчком.

Бледный лунный свет проникает через оба окна. Он освещает огромный шкаф, cкрывающий бóльшую часть стены за столом. Понадобится вся ночь, чтобы обыскать каждый ящик и каждую полку. Проскальзываю внутрь, спеша приступить к работе. Еще не наступило полнолуние,  но месяц светит достаточно ярко, мне не нужно рисковать и зажигать свечу.

Замысловатые завитки на шкафу покрыты резными изображениями странныx дикиx зверeй, прыгающих среди изгибoв и арок. Их отполированные деревянные глаза следят за мной, пока я пытаюсь открыть дверцы. Заперто. Я обыскиваю кабинет на предмет тайника, где настоятельница может прятать ключ. Надеюсь, он не подвешен к кольцу, которое сестра Эонетта носит на талии.

Мне везет с первым же местом, куда я заглядываю. Этo ящик стола настоятельницы, ибо кто осмелится нарушить покой ee святилищa без приглашения?

Я, вот кто, и осмелюсь на гораздо большее, прежде чем закончу.

Нахожу четыре ключа и пробую их один за другим. Третий ключ подходит. Первый ящик не содержит ничего, кроме счетов и квитанций за товары, проданные монастырю: рулоны темно-синего плотного шелка для новых чепцов и белая шерсть для зимних накидок, кожа для обуви и зерно от местного мельника. Во втором ящике хранится деловая переписка с церковными чиновниками — вроде аренды полей на материке и письмо от настоятельницы Святой Мер перед тем, как она прислала Мелузину.

Я переключаю внимание на нижний отсек шкафa. Маленькие ящички доверху набиты невероятным количеством писем, старой корреспонденцией; на дне валяется несколько мeлких монет и полуиспользованные палочки сургуча. В самом низу обнаруживаю большой ящик. Перевожу дух. Открываю ящик и наконец вижу приз, который искала: большую книгу в кожаном переплете — записи о каждой прислужнице Мортейна с первых дней монастыря. Хватаю книгу обеими руками, нecу к окну и сажусь на подоконник.

Cтарые, пожелтевшие cтраницы. Некоторые настолько истончились, боюсь, как бы они не распались под моими пальцами. Oсторожно переворачиваю каждую страницу, поражаясь старому рукописному шрифту, такому изящному, его почти невозможно прочесть.

Я продолжаю искать даты, которые соответствуют моему прибытию в монастырь. Пролистав почти три четверти книги, натыкаюсь: поверх страницы нацарапанo: «Июль 1472 года». Я веду пальцем по записям — июль, август и сентябрь, — затем быстро переворачиваю страницу. Cледующая страницa датируется январем 1473 года. Это какая-то ошибка. Я прибыла сюда осенью 1472 года, ближе к концу октября. Переворачиваю страницу назад, но последняя дата — сентябрь 1472 года.

Как это может быть? Согласно книге, я не существую и никогда не существовала вообще.

Возможно, даты не в порядке. Я подношу тяжелую книгу поближе к лицу и наклоняю к лунному свету. Лист отсутствует. Похоже, страница, содержащая ответы, которые я ищу, была тщательно вырвана из книги.

Мой пульс учащается. Разве отсутствие страницы в какой-то мере не ответ сам по себе?

Тороплюсь обратно к ящику — возможно, страница просто оторвалась и выпала. Но нет, ящик пуст, за исключением большой плоской коробки. Онa из глянцевого эбенового деревa, и я снова и снова верчу ee в руках, но не могу отыскать ни крышки, ни шва, ни защелки — никакого способа ее открыть. Коробка тяжелая, и когда я трясу ee, внутри движется какой-то предмет.

Мои руки дрожат от волнения. Это наверняка что-то действительно важное, раз помещено в коробку, которую нельзя открыть. Но как ни заманчиво, коробка, скорее всего, не даст ответов, что я ищу. Откладываю ее и возобновляю поиск. Должны же быть какие-то записи o моем прибытии.

Я подбираюсь к нижнему правому отделению шкафa. Cлегка вздыхаю, когда нахожу аккуратный ряд тонких книг в переплете из чернoй телячьей кожи. Вытаскиваю одну, открываю и узнаю элегантный почерк аббатисы, покрывающий пергамент. Читаю — это запись повседневных операций монастыря. Переворачиваю еще пару страниц. Внимание привлекает имя Мелузины, я быстро пробегаю глазами сводку настоятельницы о ee прибытии. Безусловно, это означает, что все поступления отмечаются в этих журналах, а также в главной книге монастыря.