– Я и не скрываю этого, – сказала девушка. Упрямая складка образовалась между бровей.
Регина и, правда, боялась этой встречи. Свою мать она уже почти не помнила. Да и в детстве не слишком много времени они проводили вместе. Родители-археологи всё время разъезжали по экспедициям. Как себя вести с матерью жениха, она понятия не имела, и от этого нервничала ещё больше.
– Не волнуйся. Она тебя полюбит, вот увидишь. Потому что я тебя люблю, – сказал Руслан, наклонился и поцеловал.
На работу она пришла со счастливой улыбкой. Любит! Любит! Любит! Она была готова слышать это каждый день и каждый час. Регина давно перестала верить, что кто-нибудь её полюбит. По-настоящему. Искренне. Кто-нибудь сможет увидеть её изуродованное огнём тело и не отвернуться в ужасе. А этот кто-нибудь жил рядом и тоже страдал. От недопонимания, от капризной жены. Её бывший одноклассник Руслан, вот кто.
Зинаида Ивановна заметила счастливую улыбку коллеги, но, слава Богу, никак не прокомментировала. А в обед Регина схватила сумку и направилась в редакцию городской газеты.
Пресса переживала трудные времена. "Бумагу" вообще перестали покупать. Только пенсионеры комсомольской закалки требовали свежих новостей, напечатанных типографским способом. Подрастающее поколение полностью окунулось в интернет. "Старградские вести" сосредоточились на виртуальном пространстве, но не забывали о взрослых товарищах, наиболее активных читателях прессы.
Главный редактор Никаноров оглаживал лысый затылок, раздумывая над тем, как составить следующий выпуск газеты, чтобы и старшим угодить, и молодежь привлечь. И нашим, и вашим, так сказать. Задачка ещё та. В дверь вежливо постучали, и на пороге возникла симпатичная брюнетка. Мужчина инстинктивно втянул живот.
– Регина Ростоцкая. Следственный комитет, – представилась красавица, распахнув перед ним красную корочку.
– Очень, очень приятно, – сказал Никаноров, вышел из-за стола, не глядя в документ, расшаркался, поцеловал даме руку, указал на стул посетителя и сам сел рядом.
Главред масляно улыбался, не сводя с неё глаз. Регина смутилась, но быстро взяла себя в руки.
– Меня интересует Кирилл Хабаров.
– Вот как, – разочаровано сказал Никаноров и отодвинулся от девушки. – Вам нужен наш мачо.
– Почему мачо? Он что, бабник? – спросила Регина, округлив глаза.
– Да нет. Просто любит всякие испанские словечки вставлять в речь. И эта его красная гербера. Сплошной выпендрёж, в общем. Ну, что Хабаров. Штатный фотограф. Профессионал, так сказать. А почему Вы спрашиваете? Он что-то натворил?
– Простая проверка. Он давно работает в газете?
– Лет десять точно, – сказал Никаноров, подумав. – Да, точно.
– А как человек, какой он?
– Хороший семьянин. Двенадцать лет брака – это вам не фунт изюма. Тем более женщину взял с прицепом, так сказать. Дочка у неё от первого брака.
Никаноров встал и вернулся за рабочий стол.
– Хабаров – чуткий, отзывчивый, всегда готов к командировкам, так сказать.
– Кстати, а зачем Вы его отправляли в областной центр?
– Как зачем?! Вы что про праздник не слышали? – спросил главред, всплеснув руками. Ну, дела. – Яблочный спас, дорогуша. Фестиваль. Это же новость! Тем более и наши, старградские яблочки там участвовали. Наша гордость, так сказать.
– И фотографии уже есть?
– Конечно! Я же говорю, Хабаров – профи на сто пятьдесят процентов. Вы только взгляните, какие фото, какие краски. Умница, а не парень.
Регина подошла к монитору и удивилась. Никаноров не обманул. Фестиваль "Яблочный спас" буйствовал в цвете и эмоциях. Яблоки, зелёные, жёлтые, красные, всех размеров и форм, главенствовали на празднике. Фотографу удалось поймать в объектив фрукты и людей – движение, ракурс, позу, выстроить композицию таким образом, что казалось, ты сам лично присутствовал на этом яблочном безумии. Профи.
Коллектив газеты хоть был и небольшой, но подвижный и громкоголосый. Кирилл Хабаров сидел в большой комнате, где переговаривались, стояли, ходили, обсуждали статьи, корректуру, гранки, ещё человек десять. Проходной двор.
– А вот и он, наш печальный герой, – подвёл Никаноров посетительницу к мужчине в чёрной рубашке и чёрных отглаженных брюках. – Кирилл, мои соболезнования. Наслышан о твоём горе. Крепись, мой друг, крепись.
Главред пожал фотографу руку, похлопал по плечу, Регине поцеловал на прощание кончики пальцев, слегка поклонился и с фразой "Карпов, негодяй, сколько можно ждать материал о старградских купцах?" удалился из комнаты.
На рабочем столе Ростоцкая заметила фотографию в деревянной рамке, на ней Илона и маленькая девочка на плечах Кирилла выглядели счастливыми.
– Где мы можем поговорить спокойно? – спросила она.
– А что Вы хотели? Со мной вчера уже разговаривали Ваши коллеги, – набычился Хабаров, что ему совершенно не подходило.
Впечатление он производил человека, лёгкого в общении. Кириллу было за сорок, но выглядел он максимум на тридцать пять – эдакий взрослый мальчик. Подтянутый, ухоженный, с претензией на элегантность и вечную молодость. Длинные тёмные волосы, аккуратно зачесанные назад, взгляд с поволокой, про который тётка Матильда говорила "блядские глаза", чётко очерченные губы и жёсткий подбородок.
– А разве Вы не хотите поскорее узнать, кто убил Вашу жену? – схитрила девушка, не оставляя ему выбора.
Фотограф пожал плечами и провёл её сложной системой коридоров в небольшую кухню. Туда периодически заглядывали сотрудники газеты, но было тихо.
– Расскажите, где Вы познакомились с супругой? – спросила Регина, разглядывая маленькую серебряную серёжку в мочке уха фотографа.
– Мне уже стукнуло тридцать. Я увидел её с подругой в таверне. Молодая, лет двадцать пять, хорошенькая. Такая chica. Блондинка, щёчки как наливные яблочки и глаза. Знаете, они были такие, что в них один раз посмотришь и забываешь обо всём. И цвет. Какой же у них был суперский цвет! Щедрая Адриатика и даже небо Барселоны не идут ни в какое сравнение.
Фотограф, вспоминая, мечтательно устремил взгляд светло-голубых, почти прозрачных глаз в потолок.
– Конечно, случился Amor, и я влюбился. Спросил, почему такая красивая девушка сидит такая печальная. Оказалось, что у неё скоропостижно скончался муж. Muerte. Разговорились, начали встречаться, а через месяц я переехал к ней.
– То есть вы жили в её квартире, – уточнила Ростоцкая, пробуя чай, любезно предложенный Хабаровым.
– А какое это имеет значение? – обиделся на намёк старградский мачо.
– Никакого. Просто уточняю.
– Я ей ремонт в однушке сделал. Тёще помог сарай построить и так, немного по хозяйству.
Регина посмотрела на щеголеватого фотографа. Где он и где сарай в деревне? Девушка как бы случайно притронулась к руке мужчины. Редакционная кухонька всколыхнулась и уплыла в сторону. А на смену ей Ростоцкая увидела квартиру Илоны двенадцать лет назад.