История одной переписки - читать онлайн книгу. Автор: Янка Рам cтр.№ 31

— Удовольствие!? Это точно не то, что я чувствую, Крис.

— Тебе не нравится? — округляет она глаза. — Мне казалось…

— Да, прекрати! Все эти игры… это горячо и… не может не нравиться. Я о другом. Мне очень тяжело рядом с ней. И еще тяжелее, когда её нет рядом. Я в проигрыше, в любом случае.

— То есть, ты все так же не претендуешь на неё? — с облегчением выдыхает она.

— Я не это сказал. То ощущение, которое она дает мне, оно очень болезненное и глубокое. Очень ценное для меня. Оно не имеет никакого отношения к эротике. Это глубже. Я помню первый и единственный раз, когда меня накрыло им. Мама умерла когда…

— Б*ять, Олег… — её рука взлетает, она прикрывает пальцами губы.

— Да. Когда мама умерла… Мы не были с ней очень близки. Я редко видел её. Учился в интернате с восьми лет. Они с отцом приезжали раз в месяц, забирали на выходные. Все было очень… ровно, спокойно, красиво. Не могу сказать, что я страдал. Но они всегда были сами по себе, я — сам по себе. Мама была фанаткой отца. Он всегда был приоритетом. Я гордился ими. И мне казалось это правильным. Но мне всегда было немного пусто. И когда мы уже вернулись в Россию, я почти сразу загремел в армию. Не дослужил месяц. Мама… И вот там, на похоронах, я осознал что её больше нет. И, на какое-то время, я почувствовал заполненной свою эту пустоту, как будто, она рядом, и между нами нет никакой отстраненности. Моя пустота была заполнена. Это было жутко больно и очень пронзительно! Я почувствовал всю глубину и уязвимость себя. Вот Женя, когда она рядом со мной. Без всех этих игр. Просто рядом молчит и смотрит мне в глаза, я снова чувствую, что наполняюсь. И мне очень больно. Но ценно. И все остальное… оно поблекло теперь. Ну что ты ревешь, дурочка… Крис, перестань!

Протягиваю ей воду.

— Вот, ты… — протяжно выдыхает она. — Нехороший человек! Езжай к ней. В гости. Просто так, без всякого повода и приглашения. Это так просто…

— Думаешь?

— Уверена. Езжай, хрен с ней, этой налоговой.

Мне хочется сказать, что я не могу. Но я же могу? Могу же?

Тихо стучу в дверь. Нахрен я приехал? Состояние, как выжатый лимон. Особенно после откровенного разговора с Крис.

Спит?

Она рано засыпала у меня. Все еще не восстановилась полностью.

Через минуту дверь открывается.

Женя с мокрыми волосами, в теплом длинном халате. Щеки розовые, но все еще слишком острые скулы, хоть и откармливал, как мог.

— Привет…

— Привет, зайдешь?

Киваю.

— Чай будешь?

— Буду.

— К чаю ничего нет, — пожимает она плечами. — Не успела еще купить.

— Ничего не надо…

Медленно двигаясь по маленькой кухне, Женя заваривает чай, я чувствую мяту и еще что-то хвойное.

— Ты что там колдуешь? Запах необычный…

— Это приворотное зелье, — улыбается она. — Чай, мята, можжевельник… Хочешь?

— Очень.

— Такой уставший ты, — хмурит брови. — Замучился со мной…

Отрицательно качаю головой.

— Не обманывай, — протягивает чай. — Я видела, как тебе было тяжело.

— Ты поэтому уехала?

— В основном — да.

Меня отпускает…

Хочется расслабиться. Забираю чай, ухожу в кресло, закидывая голову на спинку.

Она кладет диванную подушку к моим ногам и, как кошка, устраивается там, кладя голову мне на колено. Ластится…

Я веду пальцами по её мокрым волосам, рисуя узоры.

Разворачивается, впиваясь глазами. Мы просто смотрим. Словно под притяжением, я наклоняюсь к её лицу. Беру его в ладони. Её глаза заполняют все.

— Зачем ты закрываешься? — шепчут её губы.

— Я весь перед тобой…

— Хочу глубже…

— Веди…

Поднимается на коленях чуть выше, притягивая ближе мое лицо.

Смотрит…

Пространство уплывает, унося её глаза чуть дальше. Все становится каким-то нереальным, словно во сне… Теряю фокус… её глаза расплываются…

— Мне иногда снится твой запах…

Мне становится горячо в горле. Ощущение захватывает грудь и плывет ниже.

— Он рассказывает мне… что будет больно… и потрясающе глубоко…

Я чувствую выстрел нестерпимым удовольствием снизу вверх. Сквозь все тело… Мои мозги взрываются и отключаются…

— Боль — такая странная вещь… мне нравится твоя…

От её голоса слепну и глохну. Но, почему-то, продолжаю слышать каждое слово. Каждое медленное слово, которое она пробует на вкус.

— Так сладко разрывать тебя… впускать… и быть… разорванной… тобой…

Меня заполняет до боли в груди, так, что я не контролирую себя. Касаюсь её губ, мы дышим, сладко, долго, одним воздухом, делясь друг с другом тихими стонами. Мне не хочется никуда дальше. Мне потрясающе полно всем там, где мы есть.

— Женечка… — глаза закрываются, — нельзя так девочкам говорить с мужчинами…

Пытаюсь прийти в себя… но зачем… И отпускаю это…

— Только так… есть смысл девочке… говорить с мужчиной… — шепчет она.

Мы как-то оказываемся на ковре… она обнимает меня. Я плыву в этом… Мне так о*уенно, как никогда раньше. Мы слушаем музыку…

* * *

Третьи сутки…

Три дня. Три. 72 часа… Мой отсчет начат заново?

Брожу по дому, бессмысленно поправляя вещи на камине, стулья, пледы, картины… Книги на подоконнике лежат, как попало. Складываю их стопкой. В порядке уменьшения формата.

Надо остановиться.

Кольцо, которое она подарила мне, сплющено. Нужно отнести к ювелиру, чтобы выправил.

Сейф…

Открываю. Там документы на дом, машину, пачка налички, акции, мои дипломы, дорогие объективы и берета… Давно не чистил ее. Надо бы смазать. Пальцы привычно разбирают металлические детали. Масло… Фланель… это успокаивает.

Хорошенько отмываю руки от масла. Нужно почистить объективы и другую фототехнику. На линзах пыль…

Надо остановиться.

Бросаю взгляд на экран.

Не в сети.

Проехаться, что ли, до города?

Я хотел пополнить бар.

Туда обратно — час. У неё будет уже двенадцать…

Невыносимо тяжело отлипнуть от экрана. Но я беру себя в руки и встаю…

Пальцем кручу телефон на столе. Сейчас я сделаю ошибку. Я осознаю. Она не будет критичной. Я найду способ исправить ее.

Телефон… Может прочитать кто угодно. Кто угодно — это, конечно, твой муж. Тогда, ты наверняка остановишь всё это. Я напишу так, что не поймет никто, кроме тебя. Но и так, чтобы для тебя это было… как еще один шаг ко мне.